Всё дальше, дальше.
Он пел на грани, на краю –
Обрыва, кручи,
На части душу рвал свою,
И самых лучших.
Помянем первого из нас,
Кто среди ночи,
Будил рассвет, за разом раз,
- 13 -
Помянем молча...
Живи в своих песнях!..
«Но парус! Порвали парус!
Каюсь, каюсь, каюсь...»
Владимир Высоцкий
Тот порванный парус давно уж зашит,
Но снова земля от разрывов дрожит,
И снова здесь люди играют в войну,
И Парус форштевнем вновь режет волну.
И снова дельфин! И его не спасти!
Винт точку поставил ему на пути.
Всех выстрелов в спину предвидеть нельзя,
Ведь в спину стреляют враги и «друзья».
Нам больно до слёз, но твердим, как тогда,
Что это не горе, коль ноет нога. –
Одна эта фраза нам сил придаёт,
Бороться, идти заставляет вперёд.
Пусть море штормит, пусть рокочет прибой,
Пусть все части света лежат под водой,
Но будет Твой Парус сквозь вечность идти
И песни твои на флагштоке нести!
Спасибо, Владимир Высоцкий, тебе!
Нас песни твои призывают к борьбе. –
-
14 -
______________________________
К борьбе за себя и за Родину-мать,
За тех, кто убит и не сможет уж встать.
А мы кто такие? – Не всё ли равно?! –
Ты в душах у нас поселился давно,
Ты в наших сердцах и поныне живёшь,
Для нашей России ты пел и поёшь!
На свете, товарищ, не зря ты прожил.
Ты верой и правдой народу служил.
Живи в своих песнях, Народный Певец,
Сквозь тернии к звёздам неси свой венец!..
Сначала было слово
«Сначала было слово печали и тоски…»
Владимир Высоцкий
Не все его считают за поэта,
Но я другого мнения держусь.
На те «счета…» – накладываю «вето».
Поэзией Высоцкого горжусь!..
Он более известен в роли барда,
Но в песнях всё же главное – слова!
«Поэт ли, не поэт!..» – одна бравада,
Чтоб подкормилась «мнением» молва.
Отдельный разговор – блатные песни.
В них с болью отразилась жизнь страны.
Жизнь той страны. Без фальши и без лести.
В них есть сарказм, но нет его вины.
А в песнях о достоинстве и чести
- 15 -
Слова и смысл настолько высоки!..
Слова, поставленные в нужном месте,
Поэтом превращённые в стихи!..
Хотя ему уже «начхать» на это,
Нельзя Поэта не считать поэтом!..
Всегда будет нужен!..
«Но отказался я от дележа
Наград, добычи, славы, привилегий…»
Владимир Высоцкий
И неумолимо вдаль время идёт,
Для каждого свой за углом поворот.
А что нас за ним, Жизнь иль Смерть, ожидает?
Углов, искушений по жизни хватает!..
И наша, не наша ли в этом вина –
Всевышний – в одном, а в другом – Сатана.
Становится больше – духовностью нищих,
Страной стали править не деньги, деньжищи!..
А под болтовню и различный дурман
Обычными стали грабёж и обман,
Взорвать, или просто прикончить кого-то, –
Сейчас называется это «работой».
Советский Союз вышел, как бы, «в тираж»,
От «дружбы народов» остался мираж,
Да, Жизнь совершила свой шаг идиотский,
И снова ей нужен Владимир Высоцкий. –
Помочь нам увидеть, что короток век,
-
16 -
______________________________
Помочь разобраться, что ты – Человек,
Помочь проходить сквозь пороки-соблазны,
Помочь сделать мир, где живём мы, прекрасным!..
И неумолимо вдаль время идёт,
Но, что удивительно, – весь круглый год
Цветы на могиле Его расцветают,
А песни Высоцкого не умирают.
И души обманутых – не безоружны! –
Владимир Высоцкий ещё будет нужен!..
Поэзия В. Высоцкого
«Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души».
Владимир Высоцкий
Вода реки становится слезой,
Пройдя цепь очистных сооружений.
Поэзия Высоцкого, как бой,
Как фильтр для мути жизни и брожений.
Да, язвы жизни лечит только смех,
И он смеялся над Людским Пороком.
Он на себя взял первозданный грех,
Для миллионов став Людским Пророком.
Да, иногда сдавали тормоза,
Хотел он жить, как птица, но не в клетке,
И многим-многим он открыл глаза,
Его стихи пронзительны и метки.
Конечно, можно было воду лить,
- 17 -
Была тогда какая-то свобода,
Но нелегко цензуру победить,
Чтоб донести всю правду до народа.
Как Цезарь, перешедший Рубикон,
Ковал Поэт мечом-стихом победу.
И колесницей был магнитофон,
Со всей страной Высоцкий вёл беседу.
Поэзия... Она – души скелет.
Поэзия, по сути, необъятна...
«Поэт в России больше, чем поэт»,
Когда он пишет просто и понятно.
Высоцкому – 70
Мастер масок для массовок,
Где любой статист – герой,
Он лепил, играл и снова
Сам себя сжигал игрой!
Каждый раз сгорал до пепла,
Сердцем каждому открыт.
Не охрипла, но окрепла
Глотка, певшая навзрыд.
Голос был его лишь рупор,
Убедительно силён.
Только сам певец был хрупок,
Был недолговечен он.
-
18 -
______________________________