Я выбираю тебя!

— Лажанулся, твоя правда, — безропотно согласился Чудо. — А чего ж теперь делать?

— Что делать?! — передразнил его собеседник. — Искать его надо, вот что… А то многим хорошим людям он беды принесет…

12.

— Не могу!!! — кричал Левушкин, стуча из последних сил кулаками в дверь. — Выпустите меня! Делайте со мной все, что угодно, только выпустите отсюда!!! Не могу, это выше моих сил!!!

Но за дверью стояло гробовое молчание. А на кровати разлагалось тело его друга Евгения Прокофьева…

Утренний разговор с человеком со шрамом на подбородке закончился ничем. Тот задавал ему только один вопрос — кто убил Алексея Малиновского? А Андрей отвечал однозначно — никакого отношения к этому убийству он не имеет. Разговор продолжался примерно полчаса. Андрея не били, даже не кричали на него, только спрашивали. И так же спокойно, тихо, как появился, человек со шрамом исчез. И он снова остался наедине с трупом…

В комнате светло, на окнах дешевенькие белые занавесочки… Пустая маленькая комната с плохо выкрашенными стенами, только кровать в углу. И труп на ней… Андрей избегал смотреть в ту сторону, но смотреть больше было некуда. И его постоянно тянуло снова поглядеть на то жуткое и отвратительное зрелище, которое теперь представлял собой его бывший друг…

Наконец дверь распахнулась, и вошла высокая женщина в длинном сером пальто. За ней виднелась крупная голова того самого человека со шрамом на подбородке, который беседовал с ним несколько часов назад…

— Здравствуй, Андрей, — тихо произнесла женщина.

— З-з-здравствуйте, — заикаясь, проговорил Левушкин.

— Узнаешь меня?

— Н-нет…

— А ты приглядись получше, может быть, и узнаешь…

— Нет, не узнаю, — решительно ответил Андрей.

— Я мать Алексея Малиновского, — сказала женщина.

— Но я… Я почти не знал вас…

— И Алексея тоже?

— И его тоже…

— А это кто? — показала она на труп Прокофьева.

— Это Женька П-п-рокофьев…, — пролепетал Андрей.

— Несколько дней назад Евгений Прокофьев сообщил нам, что именно ваша компания, а вовсе не Шилкин и Чугаев лишила жизни моего сына. А потом он повесился в этой комнате. Вот что тут произошло. Ты хочешь кончить свою жизнь так же, как он? Или ещё более экзотическим образом? Тебе же ясно сказали, что этот год для тебя последний. А теперь, полагаю, наступили твои последние денечки, или часочки, или минутки… Категория времени очень относительна, Левушкин, и некоторые дни, часы и минуты стоят иных лет жизни… Вот, например, вы трое провели не лучшим образом всего один час вашей жизни, и вот результат, — она показала своим длинным пальцем на труп Евгения. — Проведи же свои последние часы как человек, а не как шакал… Признайся в том, что сделал…

— Хорошо, — потупил глаза Левушкин. — Хорошо, я все расскажу.

И он рассказал всю историю того августовского вечера от начала до конца. Он понимал, что подписывает себе смертный приговор, но больше молчать не мог. У него не было больше сил бороться…

— Значит, ты действительно не знаешь, кто нанес тот удар моему сыну? — пристально глядя на него своими серыми глазами, спросила женщина.

— Не знаю. Может быть, это сделал и я. Так, во всяком случае, говорил Григорянц. А Евгений вряд ли на это способен, слишком слаб, он не смог бы даже в пьяном виде. Раз не он и не Григорянц, значит, я. Все. Теперь можете убивать. Я лишил жизни вашего сына, возьмите за это мою…

Женщина и мужчина переглянулись.

— Вот что, Левушкин, — тихо сказала женщина, выдержав молчание. — Ты честно во всем признался, ты не валишь вину на других… Мы подумаем, что с тобой делать… А пока…

— Вынесите это отсюда! — крикнул мужчина. В комнату вошли двое здоровенных мужчин и быстро убрали из комнаты труп Прокофьева.

Андрей присел на пол и закрыл лицо руками.

— Неужели вы полагаете, что после всего этого я смогу жить? — произнес он. — Пристрелите меня, я вас очень прошу…

— Нет, — ответила женщина. — В нашей жизни мало что бывает по желанию. Хотел жить — мы тебя приговорили к смерти, хочешь умереть — приговариваем тебя к жизни… Оставайся наедине со своей совестью, Левушкин, живи, коли сможешь. Прокофьев вот не смог, а мы виноваты в том, что использовали его тело для того, чтобы в тебе заговорила совесть. Чтобы ты понял, что такое смерть… А вы трое лишили меня всего, что у меня было…

— Но к смерти вашего мужа я не имею отношения! — крикнул Левушкин. — Никакого отношения!

— Это, возможно, и так. Только на твоей совести ещё одна жизнь — жизнь Шилкина, умершего от туберкулеза в зоне. Ты ведь знал, что он невиновен, но ты спасал свою шкуру, полагая, что она дороже для общества, чем жизнь какого-то сельского хулигана. На твоей совести жизнь матери Шилкина, судьба Бориса Чугаева… Ты много сделал за свои неполные тридцать лет, Левушкин… И то, что получил, получил по заслугам. Но я убеждена, что больше ты не причинишь никому зла… И вполне возможно, что этот год не станет для тебя последним, видишь, как причудливы повороты судьбы…

Левушкин странным осоловелым взглядом окинул женщину и невразумительно пожал плечами.

В комнату снова вошли два молчаливых мужика.