Ябеда (СИ)

Прыскаю со смеху: кого парень решил обмануть?

— Если дело только в этом, — возражаю, упираясь затылком в спинку сиденья, — то мы ей не скажем! Ну же, притормози, Ар!

— Куда ты так рвёшься, малявка?! — рявкает придурок, выполняя, однако, мою просьбу: автомобиль резко тормозит на перекрёстке. — Думаешь, без тебя все шмотки раскупят?

И снова взгляд Ара царапает по живому: парень не смотрит, он с пристрастием пробирается в потаённые уголки души.

— Что? —Дыхание спирает от предположения Турчина. — Какие шмотки?

— Ника сказала, что ты сегодня по магазинам гуляешь, — усмехается Арик, неприязненно морща нос, и безжалостно давит на газ, стоит загореться зелёному. — Дорвалась до красивой жизни, детка?

— Какой же ты…

Мерзкий, противный, склизкий…

Злой, обиженный, недолюбленный…

Как жаль, что чёртова тактичность, вбитая в сознание продолжительными беседами с отцом, мешает мне быть честной в ответной грубости. Отец всегда учил отходить, не лезть на рожон, не быть такой, как этот Ар. А мне впервые хочется ослушаться! Стать жестокой, хотя бы на словах! Хотя бы с Турчиным…

— Да ладно тебе! — развалившись на водительском месте, язвит Ар. — Мне, по сути, всё равно. Поешь и вали на все четыре стороны.

До боли кусаю губы и молча перевожу взгляд на безликие улицы и чужие лица прохожих. Что бы я сейчас ни сказала, мнение Турчина обо мне не изменится. Да и не больно надо!

Ар останавливается минут через пять возле помпезного заведения: вывеска на французском, арочные окна в пол, тяжёлые двери, которые для нас с двух сторон открывают швейцары. Внутри обстановка ещё более гнетущая. От чрезмерной роскоши вокруг трудно дышать, от оценивающих взглядов — не развалиться на части. Зачем Ар привёл меня сюда? Чтоб лишний раз посмеяться?

Вот только я не сбегу! Задрав нос, представляю себя королевой и гордо иду за ним. Пусть ему будет стыдно за моё общество, а моя совесть чиста!

Я даже умудряюсь безошибочно сделать заказ, хотя поначалу и теряюсь в непонятных французских терминах в меню. Сырники с малиновым пралине и какао против подобия омлета и чёрного кофе у Ара. И пусть мне претит есть маленькими кусочками, изящно орудуя ножом и вилкой, я не даю придурку ни единого шанса выставить себя деревенщиной.

— Почему ты не с Никой? — интересуюсь, сделав маленький глоток воздушного какао и окинув Ара снисходительным взглядом. Быть может, я и робкая, но хорошо учусь!

— У неё дела, — равнодушно бросает Турчин, помешивая кофе.

— А ты бездельник? — Не знаю, что там шеф-повар добавил в пралине, но ощущаю себя невероятно смелой.

— Можно и так сказать, — улыбаясь, играет бровями Ар, а потом снова пронзает меня взглядом. За изумрудным сиянием его глаз непролазная темнота. Там, за красивой оболочкой, всё сгнило давно и безвозвратно. И как только Ника не замечает этого?!

— Ясно. —Я честно пытаюсь выстоять и, не моргнув, выдержать на себе взгляд Турчина, но в какой-то момент сдаюсь. — Чего ты вечно на меня так смотришь?

Позабыв о манерах, залпом выпиваю какао, почти не ощущая вкуса, лишь бы скинуть с себя морок чужого взора.

— Как? — тянет Ар и, склонив голову набок, пальцем проводит по своим губам, намекая, что я запачкалась.

— Пристально!

Заливаясь краской, хватаю салфетку. И чёрт меня дёрнул спросить!

— А что, нельзя? — Ар вальяжно откидывается на спинку кресла. Ну, конечно, он на своей территории, не то что я!

— Вообще-то у тебя Ника есть! — бормочу, вытирая губы, и вздрагиваю от громогласного хохота, оглашающего зал ресторана.

— Есть и будет! — ржёт Ар, пропуская сквозь пальцы пшеничного цвета волосы. — Твоя сестра тут при чём? Или ты подумала?..

Не прекращая смеяться, Турчин водит указательным пальцем от себя ко мне и обратно. Противно. Унизительно. Мерзко. Но я сама виновата, что завела этот дурацкий разговор. Сгораю от желания сорваться с места и выбежать на улицу, но внезапно Ар перестаёт смеяться, и его взгляд приобретает нездоровый блеск.

— Расслабься, девочка, ты не в моём вкусе, — не говорит — плюёт прямо в лицо Турчин. Но если он думает, что этим задевает меня, то глубоко ошибается! Напротив, его грубое откровение — как мёд на израненное сердце.

Я даже улыбаюсь — искренне, с некоторой долей облегчения. Отчего-то отвращение Турчина мне в разы приятнее его симпатии. Правда, улыбаться приходится недолго.

— По крайней мере, пока тебе не исполнится восемнадцать, — цедит сквозь зубы Ар и откровенно елозит по мне взглядом, словно я сижу перед ним абсолютно голая. — Хотя что-то мне подсказывает: к тому моменту ты уже сбежишь.

— Ты рассуждаешь, как параноик!

Здесь, в общественном месте, мне становится в несколько раз страшнее, чем ночью в своей каморке.

— Называешь Савицкого психом, а сам не лучше!

Заслышав фамилию Геры, Ар сжимает в кулаке край белоснежной скатерти и до хруста стискивает челюсти. Надо же, как задело его сравнение с местным психом! Или здесь что-то другое?

— Ты что, боишься его? Да? — Внезапная догадка окрыляет и, что греха таить, несказанно радует меня.

— А ты? — буравит своим презрением Турчин.

— Нет, — отвечаю уверенно.