Яблоко рассвета. Стихотворения

«Где прячется судьбы небесной страх…»

Где прячется судьбы небесной страх,
Летает зим нетающих Снегирь.
Он знает почерк чуда в облаках —
Земного ликования Псалтирь.

По ветру улетающий пустяк

Той птице виден в огненной дали —
Любви земной мерцающий маяк,
Который не увидят корабли.

«Я не услышу одинокий крик…»

Я не услышу одинокий крик,
Идущий из кочующих барханов.
В пустынях фраз и в заголовках книг
Неясен смысл классических романов.

В нетронутой пыли библиотек

Не слышно голосов Средневековья,
И виден лишь забытый Богом век
С беспомощной звездой у изголовья.

В тени сидит скучающий поэт,

Просящий у природы вдохновенья.
Он в слове сохранил мгновения лет,
Весь дивный мир эпохи Возрожденья.

И старый дуб – до одури простой —

Познал в вечерней мгле немой читатель,
Как будто в душу смотрит сам Толстой —
Земных сюжетов молодой создатель.

А в Библии, рождая суету,

Заложен справочник небесных телефонов.
И, как всегда, сгорая на лету,
Я верю в бред космических законов.

«Мой мир – как будто песня без припева…»

Мой мир – как будто песня без припева,
Я в нём желаю завершения дел.
А где-то там – чудная королева
Решает, кто любви её хотел.

И спящий зал не слышит её тайны,

В словах вождя звучит она нежней.
Он сам узнал её, увы, случайно —
Из трепета погашенных огней.

Там два несуществующих пророка

Ведут довольно странный диалог —
Не о родной земле Единорога.
Они не знают, кто же из них Бог!

Луна скрывается в зелёный куст малины,

Наверно, не желая умирать.
И я не вижу даже половины,
Того, что мне дано было познать.

Он не приехал – бог моих страданий,

Он от начала знал свою игру.
Но нет для моей правды расстояний…
Мне кажется, что скоро я умру.

«Лоза зелёная чужого винограда…»

Лоза зелёная чужого винограда
Написана на розовом холсте.
Она моим исканиям не рада,
Её мечты давно уже не те.

О, дама! Вы ошиблись галереей,

Зачем открыли Вы своё окно?
Как сможете прожить Вы, не старея?
Об этом Вы не помните давно.

Несёте мне завёрнутый подарок

И – в тайне – очень много разных книг.
А мой конверт идёт к Нему без марок.
В нём – новых истин долгожданный крик.

Ревнуете – не к королю бессонниц,

Но к милому, любимому шуту!
Он – звук моих ночных уставших звонниц,
Поверивших в безумную мечту.

«Про даль завуалированных строк…»