Ягодка опять (СИ)

Могла бы бежать — пустилась бы во все лопатки немедленно. Теперь же об этом приходится только мечтать. На ходу вынимаю телефон и набираю Севе. Черт. Занято. Черт! Черт! Черт! Как быть? И зачем я ушла так далеко от его конторы?!! Звоню еще и еще. Занято, занято, занято… До машины осталось совсем немного. Контора Севы чуть дальше — рядом с ней парковочного места не нашлось. Не буду садиться в машину. Пойду лучше к нему. А потом он меня проводит. Но реализовать этот нехитрый план мне так и не удается.

Мужик, от которого я все это время тщетно спасаюсь бегством, легко нагоняет меня прямо у моей замершей у тротуара автомобилины, аккуратненько приобнимает за талию, при этом незаметно для окружающих уперев что-то малоприятное мне в бок, и настойчиво рекомендует:

— Ты на водительское не садись. Лучше на пассажирское. Я помогу. А заорешь — пристрелю. Кивни, если поняла.

Киваю судорожно.

— Умница. Открывай давай тачку-то.

Машина у меня «умная». Отпирается сама, стоит к ней подойти с ключом-меткой и положить руку на ручку дверцы. Слышу щелчок. Взмаргивают фары. Открылась… Зараза! Нет чтоб задурить, как это иногда с ней бывает! Мужик ловко подпихивает меня на сиденье, потом решительно выдергивает у меня из рук сумку, в которой ключ от машины и даже заботливо пристегивает меня, просунувшись в салон. Пахнет от него потом и еще какой-то дрянью. Меня начинает тошнить. То ли от запаха, то ли просто от страха.

Обходит машину спереди. В зеркальных очках отражается что угодно, кроме мыслей и планов, которые есть в его голове. Смотрю на него как кролик на удава. Прекрасно понимаю, что бежать бесполезно. Закричать? Так ведь правда пристрелит. Что-то неуловимое в повадках подсказывает мне, что рука у него не дрогнет. И не волнует совершенно его факт моей беременности и то, что в этом случае загубит не одну, а целых две жизни.

Садится за руль. Заводит мотор. Регулирует сиденье под себя. Гладит руль.

— Хорошая машина, безопасная. Она ведь безопасная?

Судорожно киваю.

— Безопасная. Безопасная… Безопасная…

Псих, как есть псих! Продолжая что-то бормотать себе под нос мужик тщательно пристегивается и очень аккуратно выруливает в переулок. И что теперь?

— Куда вы меня везете? И зачем?

— Помолчи, а? Целей будешь. Доедем до нужного места, поговорим. И не бзди особо. Просто ответишь на интересующие меня вопросы и отправишься восвояси.

Не верю я ему. Слишком все сложно для такой перспективы как простоя беседа. Все-таки начать орать в окошко? Этим в Москве никого не удивишь и даже внимания не привлечешь — полоумных здесь всегда было достаточно. Мой похититель тому прекрасный пример. Резко дернуть руль, чтобы машина потеряла управление и куда-нибудь врезалась? Это в кино только все подобное происходит с легкостью. А в жизни — попробуй решись. Да и вряд ли у меня просто физических сил на такой демарш хватит. Он-то — довольно-таки молодой крепкий с виду мужик, а я — беременная баба средних лет.

Выезжает за МКАД по Горьковскому шоссе и вскоре тормозит, свернув в какой-то перелесок по узкой ответвляющейся в сторону дороге. Поворачивается нехорошо усмехаясь. Так, что у меня тут же мороз по коже продирает.

— Дальше не могу тебе позволить ехать с прежним комфортом.

Глушит мотор и выходит из машины.

— Вылезай.

Выбираюсь со свой стороны.

— Не вздумай деру задать. Бесполезно.

Сама знаю. Куда мне с пузом?

— Давай сюда.

— К-куда?

— В багажник. Тут у тебя чисто, просторно. Аккуратистка, да?

— Я здесь не помещусь.

— Еще как поместишься.

— Меня вырвет.

— Твои проблемы.

Запихивает меня в багажник. А потом… Даже не понимаю, откуда у него в руках берется эта чертова тряпка, которую он плотно прижимает к моему лицу. Успеваю только подумать о том, что надо как-то постараться не вдохнуть, суметь затаить дыхание… И уплываю в черноту.

Прихожу в себя на каком-то отвратительном диване. Пружины этой старой рухляди проступают через истончившийся поролон и истертое покрытие, впиваясь в бока. При малейшем движении раздается такой скрип, словно раскрываются врата в ад. Осторожно сажусь. Голова кружится преизрядно. Осматриваюсь. Просторное прямоугольное помещение без окон и дверей. Серые стены — сплошной бетон. Довольно крутая деревянная лестница ведет к потолку, в котором прорезан люк сейчас закрытый тяжелой крышкой. И как этот придурок умудрился меня сюда спустить? При помощи лебедки что ли?.. В углу пластмассовое ведро с крышкой. Напротив на стуле — моя собственная сумка.

Сумка!

Осторожно поднимаюсь — голова по-прежнему здорово кружится — и бреду к ней. Быть может… Да! Мой телефон здесь! Хватаю его… И тут же разочарованно вздыхаю. Сети здесь просто нет… Я в подвале поэтому и не ловит? А если подняться по лестнице, поближе к люку? Сделать это, однако, не успеваю.