Читаем Янтарный сок полностью

Янтарный сок

Элла Боброва (1911-?) — поэт, прозаик, критик, мемуарист «второй волны» русской эмиграции. В 1943 г. оказалась в Германии, в лагере для перемещенных лиц. В 1950 г. перебралась в Торонто. Работала соредактором в журнале «Современник» (Торонто), репортером радио «Канада». Ее стихи публиковались в периодике русского зарубежья («Современник», «Новый журнал» и др.), а также вошли в антологию эмигрантской поэзии «Содружество» (1966). Основа данной электронной книги — второй сборник стихов, поэм и переводов Э. Бобровой — «Янтарный сок» (Торонто, 1977). Электронную публикацию дополняют стихотворения, не вошедшие в вышеупомянутое издание 1977 г.

Элла Ивановна Боброва

Поэзия / Стихи и поэзия18+

ЭЛЛА БОБРОВА. ЯНТАРНЫЙ СОК: Поэмы, легенды, стихи разных лет. (Торонто: «Современник», 1977)

Хотела б воспеть я на всех языкахВсё, всё, что нашла в твоих щедрых руках!

1. ЗЕМЛЯ — ВОСТОРГ

«Здесь в озеро небо всю синь расплескало…»

Здесь в озеро небо всю синь расплескало,пойду — с головою в нее окунусь;а солнце в траву все лучи разбросало, —хочу — и ладонями их зачерпну.Здесь так — по пасхальному — чисты березы,что светят стволы мне в прогулке ночной;так вечером низко спускаются звезды,что с той вот сосны достала б рукой.Озерная гладь в предрассветном тумане.Раздался гагары тоскующий крик…Вот он — первый луч! И, как взрыв ликованья,птиц разноголосое чирик-чирик.У сонного леса запутаны кудри:мне хочется их гребешком расчесать;а это росою умытое утропоймав, как ребенка, высоко поднять.

Озеро Баптист. Канада

«Казалось, солнце закатилось…»

Казалось, солнце закатилось.Но вот, откуда ни возьмись,последний луч… Леса покрылисьвдруг золотом церковных риз.От восхищения немею:средь расцветающей веснысентябрь внезапно пламенеетна темной зелени сосны.Но лишь на миг. В тени глубокойвновь тонут рощи и леса.А где-то за горой далекойманят опалом небеса.

«Без оглядки бегут часы…»

Вот в этот золотой закатный часСчастливей, чем сейчас,Я не была.

Ирина Одоевцева.

Без оглядки бегут часы,торопливо летят мгновенья.За горами иль за угломждет меня мой последний день —не желаю знать: я ловлюих в неведении блаженном;то спешу, то гляжу им вслед,в дом впустив чаровницу-лень.Потянувшись сладко, онав парк иль к озеру приглашает:не сбегут ведь книги, стихи,отложи-ка их на потом.Как соблазн ни велик — борюсь;но все чаще я уступаюи, подставив ветру лицо,выхожу, оставляя дом.Ты — со мной. В синеве нет дна.Осень кажется мне бескрайней…Потому: коль тебе случайноворон праздный откроет тайнумоего рокового дня —спрячь ее, мой друг, от меня.

«Вот поражает… В небе очертанья…»

Вот поражает… В небе очертаньязакатом обагренных облаков,и рыцаря Ламанчского страданья,и в марте робких капель обещанья,и вкруг утеса волн бессильных рев.Земля — восторг. Мешают счастью звезды.В них мне мерещится предвестье бед.Не с Млечного пути… Не белых — гроздья,а дальняя одна: не всех ли грозныхона пожарищ порождает свет?..