Ярь

— Что? Где?!

— Тише! Яша Осин. Он… пел. Там, — ее ладошка взлетает куда-то в небытие. — До конца. Влад прав.

— Янка, любимая…

Тихое мое чудо. Яна Ярь, танцовщица, знающая язык разумных пчел Зиш. Переводчица, способная читать по губам, пальцам, щупальцам, жестам и просто взглядам. Лучшая в группе астролингвиста Влада.

Я ей поверил. До конца, так до конца… И озверел. Заорал, вскакивая — плевать на все!

— И что?! Что он пел? Вихри враждебные веют над нами? Гори, гори, моя…

Резкая боль ударила в живот, отняв дыхание. Тьма сбила меня кулаком, поставила на колени. И спокойным голосом Кэпа врезала еще раз, по мозгам:

— Подбери сопли!

А Влад засмеялся:

— Сказать, что пел? А вот что!

И захрипел в полголоса, гнусаво и фальшиво:

Отпусти его с миром, скажи ему вслед:
Пусть он с этим проклятьем уйдет,
Пусть никто никогда не полюбит его,
Пусть он никогда не умрет…[1]

Почему мне невыносимо это слушать? Я ударил его на звук. Кулак с хрустом вошел в плоть — упругую, теплую, как слизь манны. И тьма, спрятавшая людей, срикошетила десятком ударов. Боль обрушилась отовсюду, скрутила, выжала из меня человека, и остался зверь, рвущий тьму в клочья, в кровь, в крик.

— Убью, гад!

— Не надо! Прекратите! Звери! — кричала Янка. — Смотрите!

Я разлепил заплывшие глаза. С трудом повернул голову…

Озаряя наши бешеные окровавленные морды, тускло светились стены. Не стены. Светился и уже угасал сам воздух… то, чем мы дышали здесь вместо воздуха. Запахло озоном, как от светляков.

— Тшолт, — прошептал Влад, сплевывая кровавый сгусток. — Что это было?

— Ччеррт! — эхом откликнулся Кэп.

Ненависть это была, вот что. Свирепая ярь, сжигавшая нас.

Мы пробили шлюз, когда нас осталось десять. И услышали тонкий свист уходящего в вакуум воздуха. К счастью, светляк погас, и склизкая пленка вовремя затянула брешь. Но кто бы заткнул дыру, зиявшую теперь вместо души!

Долго еще никому не хотелось говорить. Лежали без сил, без надежды. И думали, кто будет последним. Тем, кто никогда ни для кого не умрет. Никого не спасет.

Каких только гипотез не придумано о мражах. Воплощение массового бессознательного, потусторонние силы, Божьи архангелы, стражи Бытия, инопланетяне… хотя последнее просто смешно, ибо в субпространстве по определению нет пространства, следовательно, планет. Одно мы поняли: происходящее — не сон, один на всех, а особый вид реальности. Всё происходящее может аннулироваться, обратиться в сон. Реальность может вернуться к точке входа, если кто-то сумеет повернуть ее вспять. А если никто не сможет, она становится окончательной.

— Вот, держи. Нашла, когда Осин… светил.

В ладонь легла крупинка кристалла тридэрома.

— Эх, сюда бы еще гнездо. И батарейку…

Влад, который, похоже, никогда не спит, вклинился:

— И ветерок! И окно с видом на море!

— Захлопни пасть! Ё! — заорали все хором.

Гвоздь в язык этому Владу, и подвесить. Земля — запретная тема. Тоска давит, как перегрузка в дцать же — до кровавого пота. Тоска размазывает душу на тысячи световых — дотянуться бы, пробежать по траве босиком…

— Кому тут гнездо? — голос Кэпа словно гасит невидимые дюзы, и перегрузка, сжавшая сердце в точку, сменяется невесомостью внезапного счастья.

Есть Бог в мире. Есть. И маленькие Его чудеса. Простенькие, как гнездо тридэрома с работающей батарейкой.

Пальцы, скользкие от манны — как чужие. Лишь бы не выронить крупинку записи в слизь на полу — никаких светляков не хватит найти… Мражи жрабовые! А ведь Янка права — я привык! Стал хуже людоеда, если способен так думать о смерти друзей. Равнодушно. Рационально. И не о смерти. И не о людях. И не думать. Или всегда таким был?

Кто там шил абажуры из кожи евреев? У нас есть лампочки. Десять штук в упаковке.

Десять негритят, невидимых во мраке. Шестеро мужчин, три женщины и Янка. Сгрудились, обнялись за плечи. У меня в руках кусочек из другой жизни. Из мира, куда мы можем не вернуться.

— Лесь, ну, давай!

— Дыши затылком, Влад, не то тридэшку сдунешь! И для кого они эти штуки делали? Дюймовочки желтопузые! Дайте мне паучью лапку — кнопку нажать.

Янка счастливо засмеялась. Впервые за все безвременье. За всю тьму остановленного черного мига.

— Дай мне!

И я отдал. И ничто во мне не дрогнуло.

Щелчок тридерома. Фонтаном выплеснулся цвет, загрохотал звук, захватил…

Возьмите тогда глаза мои,
Возьмите тогда глаза мои,
Возьмите тогда глаза мои,
Чтоб они вас впредь не видали…

…захватил Янку, взлетевшую навстречу черным птицам.

Тридэром тут же всхлипнул, зашипел, как пьезорки: энергия ушла, словно в песок, впиталась в жрабью пасть. Но кто-то из нас уже орал, а потом все, самозабвенно. И я тоже орал заржавевшим от полушепота горлом, гнусаво и фальшиво:

…Побывали уже в глазах твоих
И всё, что нам нужно, взяли