Яркие заплаты

Верба (Юлия Васильевна Артюхович) Яркие заплаты

Пояс шахида

Черно-белые стихи

В мертвом городе гробами
Ощетинилась беда.
Полиняли и пропали
Все оттенки и цвета.

На глазах исчезли краски,
И у белого крыльца
Вижу черный, а не красный
Гроб убитого отца.

Как торжественно и строго,
Невесомы и тонки,
Часовыми у порога
Встали черные венки!

Глажу белою рукою
Платья черного подол
И за бледною щекою
Прячу белый валидол.

Нас со смертью повенчала
Черно-белая пора.
Я застыла, замолчала,
Потеряла стыд и страх.

Стыд остался за порогом,
Страх остался за чертой —
За кладбищенской дорогой,
Под могильною плитой.

Мне не страшно – интересно,
Что же дальше ждет меня:
Белый взрыв за черным лесом,
Вспышка яркая огня?

И за черными ветвями
Смерти белое лицо?
Сдернут черными руками
С пальца белого кольцо…

Пояс шахида

Беспощадную память – мой пояс шахида,
Начиненный бедой и застегнутый болью,
Как уродливый старый протез инвалида,
Как обрубок войны, я тащу за собою.

Память держит меня в своих цепких объятьях,
Сердце стиснула жестким незримым корсетом,
И железный каркас проступает сквозь платье —
Спецодежду обыденных фраз и куплетов.

И когда светлый мир красоты и незнания
Я своими стихами взорву и разрушу,
Смертоносный тротил – мои воспоминания —
Сотней мелких осколков пронзят ваши души.

Пока стреляют не в тебя

В веселых бликах солнечного света
Цветами пахнет грозненское лето.
Пока стреляют не в тебя.

На площади российский флаг разорван.
Разбитый танк на винтики разобран.
Пока стреляют не в тебя.

Вот очередь за хлебом – пыльной лентой,
Ты в ней застыла скорбным монументом,
Пока стреляют не в тебя.

Жаль, хлеба, как обычно, будет мало,
А за спиной – толпа на два квартала.
Пока стреляют не в тебя.

Но чей-то хриплый крик взметнулся к небу —
И поломалась очередь за хлебом.
Пока стреляют не в тебя.

Толпа ревет и ломится к прилавку,
Ты штопор тела ввинчиваешь в давку,
Пока стреляют не в тебя.

Уже трещит по швам и рвется платье,
Ты путаешь молитвы и проклятья,
Пока стреляют не в тебя.

В руке сжимаешь потные талоны,
Хватаешь жадно бледные батоны,
Пока стреляют не в тебя.

Остывший хлеб в просторной сумке тонет.
Ты вытираешь номер на ладони,
Пока стреляют не в тебя.

Домой бредешь по улице любимой.
Шальная пуля пролетает…
                                    мимо.
Пока стреляют не в тебя!

Гудермесский базар

Сыну Дмитрию