Ярмарка предателей

- Я им пошлю манну небесную.

- Нобелевский комитет решил отметить ваши проповеди премией мира. Организация "Брадобреи стран НАТО - против коммунизма" выпустила медаль с изображением вашей бороды и надписью: "Отпусти пророка моего!" А на конкурсе самых популярных мыслителей столетия ваше имя оказалось рядом с именами Ариэля Шарона, Солженицына и Нгуен Као Ки.

- Десница моя защитит вас в годину страшного суда. Тут американец искренне поблагодарил Иеремию двенадцатого. И подкинул уточняющий вопрос:

- Вы давно начали пророчить?

- Недавно, сын мой. Был я обычным, как у нас говорят, советским гражданином. Церковь не посещал, с проповедями не выступал. А пророком стал после того, как жена пыльным мешком ударила.

- Грешница!

- О нет, сын мой! Святая женщина. Руку ее на меня поднял всевышний. И тогда на чело мое сошла великая радость и божья благодать.

Дэвид слегка поморщился - пыльный мешок не укладывается даже на страницы "Дейли врайли". И он, как утопающий за соломинку, ухватился за следующий вопрос:

- Коммунисты вас начали преследовать?

- Истинно говоришь, сын мой, - подтвердил предположение Иеремия двенадцатый. - Прокуратор в обличье врача вызвал меня на допрос. Спрашивал, антихрист, пью ли я, чем болел в детстве, не испытывал ли ударов по голове тяжелыми предметами. Стучал молотком по коленям, требовал оскалить зубы и растопырить пальцы. Советовал отказаться от мыслей про Армагеддон.

- Ай-яй! Коммунисты, кроме того, применяли к вам насилие...

- О, мистер Гольденшулер! Они таскали меня в прокуратуру неоднократно. И тогда я понял, что передо мною не доктор Пантелеев, а сам Понтий Пилат в белом халате. Тогда я бежал от прокуратора и прибыл пророчить на местный базар. Там люди в белых халатах связали мне руки и привезли в этот скорбный дом.

Дэвид записывал каждое слово так стремительно, что не выдерживали и плавились шарики авторучек. Дэвид дрожал от счастья, он уже видел удовлетворенное лицо шеф-редактора, он представлял, как обе палаты конгресса принимают гневные резолюции протеста, он чувствовал, как борода Иеремии превращается в премию Пулитцера.

- И тогда, дорогой мистер Гольденшуцман, я написал: "Отпустите на Запад, где обитает бог..."

- Подали заявление на выезд?

- Истинно.

- И что они?

- Они - ни за что.

- А вы что?

- А я - на Запад, только на Запад! Там мне дадут микрофон и кафедру в Гарварде. Там я возверну на путь истинный заблудшее человечество. И отправил я свои послания папе римскому, далай-ламе, главному раввину Шломо Горену и моему лучшему другу пророку Магомету. Все равно не отпускают!

После сего восклицательного знака проворный корреспондент мгновенно превратился в хитрого дипломата.

- Святейший! - исподволь начал он. - На Западе своих пророков уйма. Конкуренция между ними, всякие дрязги. Да и девальвация идей. А тут на весь восточный блок - единственный пророк. Глыбища! Гигант мысли!

"Но нет пророка в своем отечестве", - резонно заметила борода, подтвердив сильнейший тезис из докторской диссертации Пантелеева-Понтия, что Иеремии двенадцатые и Наполеоны семнадцатые иногда могут вполне разумно оценивать окружающую действительность.

- Уже есть! Будет! - по-змеиному прошипел Дэвид. - На кой черт существуют радиостанции и газеты? Голос пророка разнесет по миру "Голос Америки". Миллион долларов за каждую проповедь! Посылайте жену Елену в Стокгольм за деньгами. Только возьмите обратно заявление. Не оставляйте в одиночестве грешных атеистов. Вы их пастырь, они - ваши агнцы.

- Но ведь муки, муки! Понтий Пилатович в халате...

- Мучились все пророки, - сильнее нажимал дипломат. - Будьте великомучеником! Неужели вы, самый мудрый человек, не понимаете, что в этой стране уже был один пророк? С такой же бородой. Что с ним произошло? Оказался на Западе - и не стало пророка. Не повторяйте его судьбу! А мы будем действовать. Сионистская пресса охрипнет от протестов. Конгресс, кнессет и палата лордов будут за вас молиться. Со специальным заявлением выступит Пен-клуб. Вы же сплачивайте всех инакомыслящих, подстрекайте недовольных, создавайте комитеты из чокнутых и притыренных. Пророкам закон не писан.

- А если... Если Понтий Пилатович меня на Голгофу?..

- О, это было бы прекрасно! Вы бы сидели в белой рубахе рядом с Саваофом. А мы подняли бы всемирный вопль: "Советы убили пророка! Смерть Иеремии двенадцатого на совести Советов". Ведь уже был случай, когда один такой умер естественной смертью - около здания ООН гремела мощная гражданская панихида. Такого плача не слышали реки вавилонские.

- А от чего он почил в бозе?

- От обычного инфаркта. А мы обвинили Советы. Так что и смерть приносит политический доход, и труп - живой он или мертвый - нам всегда пригодится и всегда для него найдется место на страницах "Дейли врайли".

Утомленный аудиенцией пророк задремал. Перед ним мелькнула фигура в белом, и он не мог понять, был ли это Пантелей Понтиевич или же сам Саваоф. Послышался голос:

- Требуется заявление для "Дейли врайли". Аудиенция подходит к концу.