Идеальность (СИ)

Предположите, почему я решилась вам открыться? Думаю, догадаетесь. Мне у вас хорошо. Лучше, чем дома. Лучше, чем с Денисом (крамольная мысль, но что делать?). А отцу сказать стыдно. Он ещё ничего не знает. Я боюсь его разочаровать.

Представьте, две сестры оказались никчёмными жёнами и не смогли устроить свою жизнь. А еще двоюродная сестра туда же. Сплошное разочарование, блин. Двоюродный брат, который Пашка, как-то сказал, что это у нас в крови. А я не верила, ха-ха.

Что скажет папа, когда узнает?

У них с мамой идеальный брак. Я всегда ориентировалась на их жизнь: без скандалов, интриг, зависти. Одно сплошное взаимопонимание.

И еще мне неуютно от мысли, что всё это просочится в прессу. Вы хорошо знаете, каково это — попасть к журналистам в лапы. Сколько раз вам задавали неудобные вопросы? Сколько раз в газетах писали статьи, в которых вас выставляли не в лучшем свете? Ведь было, признайтесь.

Но вы жили в другом мире, в другом, если хотите, веке. Сейчас всё изменилось. Время интернета, открытых новостей, мира без границ. Знаете, сколько сил мне потребовалось, чтобы вымарать кучу статей о себе? Сколько таблеток я выпила и сколько сеансов психотерапии посетила?

Один неизвестный писал обо мне статьи в своём бложике. Знаете, есть такое термин — троллинг. Когда без причины набрасываются на человека и начинают поливать его грязью. Так вот этот неизвестный занимался троллингом меня. Чем-то я ему не угодила. Обвинял меня в том, что я за счёт отца многого добилась. Как будто я не умею вести тренинги и готовить, а дом мне достался просто так, машину подарили и так далее… Господи, да я никогда не отрицала! Да, мой отец хорошо зарабатывает. Почему ему не сделать дочери приятное? Но тролль преподносил всё так, будто я циничная, мерзкая прошмандовка, которая презирает людей. У него было несколько тысяч читателей — а в блогах это только верные поклонники, армия тьмы, готовая следовать за своим повелителем куда угодно. Раз он сказал, что Ната — никчёмная девица, то так и будет.

«Да, мой господин! Затравим бедную девушку только за то, что ей повезло с родителями!»

Представляете? Что может глупее?

Я потратила три месяца, чтобы этого неизвестного заблокировали вместе с его бложиком. Мне не составило бы труда найти его в реальной жизни, поверьте. Просто не хотелось раздувать историю ещё дальше.

(о, да, опять про папочку, простите, ничего не могу с собой поделать)

Я пишу слишком много лишнего. Знаете, почему? Мне сложно добраться до сути. Я сто раз попросила прощения сегодняшним вечером и еще сто раз прошу в письме.

Простите меня, простите, простите, простите, простите, пожалуйста, простите.

Никто не должен видеть меня слабой, униженной и разбитой.

Да, Денис не идеален. Да, выходит, что я несколько лет обманывалась и возводила иллюзии, какой-то воображаемый мирок, где два человека счастливы вместе до конца жизни (а потом умирают в один день!).

Скажите, можно ли считать это наивностью? Мне двадцать семь лет, я взрослая женщина. Разве слово «наивность» вообще подходит? Скорее — «глупость». Или «недальновидность». Или, чем чёрт не шутит, «самообман».

Я себя обманывала. Невероятно.

Представляете, у нас с Денисом последние пять лет было «блинчиковое воскресенье». Я вставала по воскресеньям рано утром и готовила блины. Денис мог работать в субботу, но по воскресеньям он неизменно валялся в кровати часов до десяти.

Когда он просыпался, в комнате появлялась я. Поднос с блинчиками, бокал холодного сока, несколько джемов, мёд, сгущенное молоко (я его не ем, но Денис обожает!). Мы завтракали в постели. Да-да, прямо так. Могли капнуть джемом на простыню, вытереть жирные пальцы о наволочку (но я всегда следила за тем, чтобы под рукой были влажные салфетки). Часто после завтрака мы занимались любовью, а потом бежали под душ и еще какое-то время наслаждались друг другом под тёплыми струями воды…

А вчера у нас случился скандал из-за всего этого. Денис не просыпался дольше обычного. В субботу он пришёл поздно, после полуночи и, не умываясь, сразу свалился в кровать.

Утром я уже давно приготовила блины и ждала, пока муж проснётся. В одиннадцать я осторожно заглянула в комнату. Он лежал на животе, в брюках, в расстегнутой рубашке, руки под подушкой. Вообще-то, я не позволяю Денису спать в одежде. Это его беда. До знакомства со мной он «грешил» такими вот мелочами. Мог заснуть в брюках, ел на диване перед телевизором, не мылся каждый день, не менял носки несколько дней… Знаете, детали, на которые не следует обращать острого внимания, но которые следует искоренять (есть даже несколько заметок на эту тему, очень интересных, я вам принесу номера журналов, почитаете).

Я искореняла по мере сил, но иногда мелочи появлялись вновь. Редко. Как сорняк. Вот и вчера появились. Я списала на усталость Дениса, с кем не бывает? Подошла, села на край кровати, погладила его спину. Обожаю спину Дениса, обожаю проводить пальцами между его лопаток.

Он шевельнулся, что-то буркнул.