Идеальный финал (СИ)

Любовь — искусство. Капля господства в сердце раба. И если есть в этом мире что-то святое, то именно любовь та часть планеты. Сколько повестей и романов написано ее изящной рукой? Сотни! В ней нет грязи, греха, лжи. Она совершенна для этого гнусного мира. Говорить каждой встречной о том, что любишь ее? Увольте. Если ты бросил кому-то эту фразу, то будь добр пронести ее сквозь всю свою никчемную жизнь! Зачем метаться и кричать? Скажи это ветру, он унесет далеко, подарит осколки всем этим людям, заставив их вдохнуть разбитые зеркала, которые порежут горло, рисуя кровью пару сердец. А где ее найти? Спорный вопрос. Ее можно обнаружить даже за углом собственного дома! Любовь — далекий космос. Представьте ночное небо, в котором утопаешь, словно в море из песка, твой разум уходит вдаль, лаская морозные просторы. И это небо не имеет лун, солнца, звезд. В нем так чисто, спокойно. Холод. Ты замерзаешь вновь, стараясь разжечь костер внутри своей души, но он не сияет. Это и есть чувства. Обыденные эмоции, которые люди зовут любовью. Бред! И вот звезда, затем другая, рождаются спутники и маяки, появляются луна и солнце, кружат в медленном вальсе, меняя сутки вновь. Рассвет, закат. И так тепло становится от прикосновений полей, усеянных сладкими пейзажами. Вот это любовь, способная превратить холод в пламя. А ты горишь, не замерзнешь в глупых чувствах, ненужных, бедных и ужасных. Каждый диалог, встреча, поцелуй — звезды, луна, солнце. Они греют твой космос, придавая надежды на следующий день. Прекрасное чувство, без масок, лжи и коварства.

Лезвие проникнет в уста,

Когда во сне соприкоснемся.

От этих снов я так устал,

Но лишь они мой воздух.

.

Я вновь проснусь, постель пуста,

А за окном уже рассвет,

И из-под век падет слеза,

От осознания, что рядом нет.

.

Я медленно пущу шаги до ванны,

Едва ступив на пол холодный,

Моя абстракция вне рая,

Умыв лицо, я стану новым.

.

Увижусь с сотнями людей,

Так мило улыбаясь им в глаза,

На протяжении сотни дней

Жизнь уже стала не моя

.

Домой я ближе к вечеру приду,

Улягусь медленно под плед,

И лишь опять пущу слезу,

От осознания, что рядом нет.

.

Еще один глупый стих. Иногда, я боюсь в тебя писать. Ты забираешь много чувств. Я такой опустошенный выхожу с твоих объятий. Это так мило. Ты, словно письма в конвертах. Я не дам тебя вскрыть. Никто не узнает об этих строках, пока не придет назначенный час. Слишком много в тебе меня. А ведь это только начало. Интересно, сколько еще лет ты готов выслушивать мои эмоции? А сколько я смогу в тебя влить? Хм. Спасибо тебе».

Этот день пролетел не заметно. Джимми не покидал пределов квартиры. Он, то смотрел телевизор, впитывая информационные каналы, которые вещали о том, как хорошо жить, то утопал в музыке, ласкающей его слух инструментальными мелодиями и прекрасным вокалом. Да и состояние для прогулок было, мягко говоря, не подходящее. Парень обдумывал встречу с Самантой, прокручивая в своем воображении тысячи разных ситуаций, моментов, исходов. Когда, где и как она произойдет? К вечеру Кэт вернулась с работы, уставшая и грустная, а сердце Джимми отпустило боль и начало стучать равномерно и плавно. Зимой темнело рано, ночь все быстрее пыталась захватить власть над этим миром, предательски вонзая звездный меч в спину горизонта. В недолгом разговоре с Картером, Джимми обсудил завтрашний день, поход на футбол, вчерашние приключения, и, отказавшись от прогулки, молодые люди попрощались. Это был очередной скучный вечер, и лишь кампания Саманты могла спасти положение. А пока девушка не пришла с работы, у Джимми было время, чтобы вновь улететь в мир своих фантазий, мечтаний и грез.

Вечер. Разговор с Самантой, шутки, смех, рассказ о своих приключениях. Все это, казалось, таким милым и невинным, как лепестки первых роз, которые не видели еще дождя, не слышали раскатов грома и молнии. Они так чисты, что даже роса не отражает багрового цвета, создавая влажную оболочку, как кристалл, чтобы удержать хотя бы миг этой красоты. Тепло разливалось в душе Джимми. Это необъяснимое чувство доброты, уюта витало в воздухе, наполняя черепную коробку парня сигналами тяжелых сообщений, падающих с грохотом на адрес электронной почты. Этот вечер был великолепен.

Утром следующего дня, утренний морозный воздух, который наполнял комнату, разрезал противный сигнал телефона:

— Алло — сонным голосом произнес Джимми

— Привет — громко крикнул Картер — Ты помнишь, какой сегодня день?

— Надеюсь, твоей смерти. Что ты хотел?

— Угадай — злобно сказал Картер

— Чудак, говори! Иначе, лучше тебе сегодня не появляться в радиусе моего зрения — ответил Джимми, стараясь открыть глаза

— Сегодня футбол — еще сильнее завопил парень — Я достал нам билеты. Как тебе такая новость?

— Нормальная — произнес Джимми, показывая голосом, как ему безразлична, так называемая, «новость» — И во сколько матч?

— В семь. Часов в пять я буду у тебя. Идет?

— Да, вполне

— Футбол! — прокричал Картер, пока его голос не сменили короткие гудки на телефонной сети.