ИФТФ им. Галушкевича

  - Однако диверсия, - хмыкнул он. Бармен уже спешил к нам с чистым стаканом и водой.  Модератор взял стопку и налил её до краёв виски.

  - Причина потери форы была благородной, так что думаю, такой вариант будет ответным алаверды.

  Он залпом проглотил чистый виски и протянул мне шампанское. Пока я пила, он небрежно закатал рукава рубашки до локтей.

  -  Продолжим, Кейтелин.

  Джайв не располагает к ведению бесед, особенно если партнёр проверяет вас на реакцию, гибкость и технику движения. Лично у меня этот зажигательный танец в нашем исполнении ассоциировался с экзаменом. Модератор экзаменовал, я сдавала. Судя по всему блестяще.

  На данный момент у нас остались румба, самба, венский вальс, танго и пасодобль.

  Очередная стопка, очередное тепло по венам. Самба. Яркая, интригующая многообещающая, и в тоже время строгая, не дающая замереть, насладиться единением. Модератор дразнил, интриговал, обещал, я верила, тянулась и отвергала. Он манил, я уходила, он притягивал, я отклонялась. Мы оба играли свои роли.

  Пауза, ко мне подошла Пикси с соком.

  - Вы увлеклись как то, - хихикнула она, - чего завтра на лекции будет?

  - А что, у нас завтра лекция? - зал продолжал слегка вальсировать в глазах, явно алкоголь делает своё дело. Глоток сока, чтоб хоть как то нейтрализовать алкоголь.

  - Ну да, первая лекция по троллингу.

  - Круто, - успела сказать, потому что Модератор уже протягивал очередную стопку.

  Венский вальс. Чувственный танец, переплетение рук. Он прижимается чуть больше, чуть ближе, чуть страстней.

  - Господин Модератор, вы настойчивы, а что с правилом об неуставных отношениях?

  - Забудьте правила, Кейтелин, расслабьтесь. Разве вам плохо?

  - Нет, хорошо. Но завтра на лекцию не ждите.

  Он рассмеялся:

  - Нет, милая, вы придете на лекцию. Все, время наказания закончилось.

  - А что вместо него?

  - Время для удовольствия.

  Он ускорял и ускорял движения, зал плыл и прыгал, я уже едва успевала, но мне не давали ни шанса притормозить, ни возможности ошибиться. Горячая ладонь на моей спине ожила, и нежно поглаживала.

  - Кейтелин, остановись, не продолжай пари.

  - Почему?

  - Мы можем далеко зайти.

  - И на сколько далеко? Вы пьяны, господин Модератор.

  - Я и не трезвел.

  Музыка стихает.

  Он держит мою руку, не отпуская:

  - Хочешь, я признаю, что проиграл?

  - Мы продолжаем. Осталось всего три танца.

  Поднесли наши стопки. Шампанское выдохлось и не такое вкусное, но я уже не замечаю вкуса. Ещё один поток тепла, что заставляет бурлить кровь и развязывать языки.

  Румба. До меня дошло, что по странному стечению обстоятельств остались весьма страстные танцы. Или это не случайность?

  Шаг, взлёт и пауза, шаг, разворот шаг пауза. Его рука скользнула по моей, заставляя задержать дыхание.

  - Кейтелин, играете с огнём.

  - Господин Модератор, держите себя в руках.

  - Лучше вас.

  Резкий поворот и я прижата к его груди спиной,  следующие па мы делаем в тесном контакте. Нахальная рука медленно поднимается по бедру вверх, зацепляя край платья. Из толпы донеслось улюлюкание. Вдруг рука замерла и отпустила юбку

  - Это же чулки!

  Его голос, хриплый, страстный и удивленный вызвал смех.

  - А вы знаток женских штучек. Господин Модератор, ведь порядок танцев не случаен?

  - Нет, я не был готов полагаться на случай, - он опалил шею дыханием, пока мы продолжаем рваный ритм румбы.

  Я ничего не ответила. Он резко развернул меня к себе лицом, притянув вплотную.

  - Кейтелин, - выдохнул  и...

  Музыка стихла.

  Он осторожно отступил назад, молча повернулся и резким движением выпил виски. Я успела отпить немного сока и пригубить свою стопку, как что-то отвлекло внимание. Силилась разглядеть то, что вызвало тревожные ощущения, но не могла. Меня подначивали, пришлось резко допить шампанское. Тёплое, выдохшееся - оно неприятно горчило и отдавало кислинкой. Шум слегка дистанционировался, я сосредоточила взгляд на мужчине напротив меня. Он был хмур, но звуки танго смягчили выражение его глаз. Протянутая рука, я касаюсь пальцами. Рывок, и я в его объятьях. Мелодия звучит внутри, мы делаем шаги под ритм сердцебиения, уже на рефлексах чувствуя партнера, танец пронзает своей страстью, завязывает нас воедино. Резкий выпад, я практически лежу на полу, а он держит, не давая упасть. Потемневшие глаза просто пожирают каждое мое движения. Он не просит, не соблазняет, он требует, берёт своё. И слов не надо, все понятно и так. Мы не замечаем никого, мы уже одни на паркета, танец поглотил нас.

  Остановились мы неожиданно. Он держал меня, а огонь во взгляде исчез, его заняла тревога:

  - Кейтелин, ты в порядке?

  - Продолжаем!

  - Нет!

  - Да! Идите до конца, господин Модератор!

  Нам уже протягивают последние стопки, я быстро проглатываю ту буру, в которое превратилось шампанское. Модератор настороженно выпивает порцию, не выпуская меня из рук.

  - Кейтелин,...

  - Продолжаем!

  Будто издалека звучат первые звуки пасодобля, и прежде чем положить руку на плечо партнёра, имитируя плащ тореодора,  наконец вижу причину тревоги. Это было последнее, что я запомнила из танцевального марафона. Торжествующей взгляд Стерляди.

  День седьмой..(3:3 счёт отображается на начало дня)