ИГ/РА

Не прощу. Никогда не прощу. Уничтожу, сломаю, разрушу. Выжгу каждую клеточку, выбью навсегда этот свет из красивых жестоких глаз, сотру с лица усмешку. Уничтожу. Раздавлю. Убью.

Тебя, а потом себя.

Ненавижу. Всем фибрами души, всем телом. Как же я тебя ненавижу…

2011

Сквозь шум в висках, я смогла расслышать приглушённые голоса курящих возле машины.

– Что Ратный сказал? – произнёс Мельников.

– Избавиться, – голос Соколова полоснул ножом по сердцу, заставив его забиться гулко и часто, – Берите лопату, выройте яму глубиной в метр–полтора. Я пока развлекусь с ней напоследок, а потом закопаю.

– А нам не оставишь? – это произнёс Влад, и меня передёрнуло.

– Вы уже развлеклись по дороге. Давайте мухой, меня жена дома ждёт.

– Ишь какой, жена дома ждёт. А сам–то…

Мужчины громко загоготали, и я поёжилась от боли в ногах и руках. Между бёдер уже не болело, а может я просто абстрагировалась от этой боли. Кто их там разберёт, игры разума.

Приказ был коротким и чётким: «Избавиться». Сказал он при мне, пока я сплёвывала кровь изо рта и довольно улыбалась, глядя на его осунувшееся лицо.

– Ты зачем это сделала? – взревел Ратмир, едва мы переступили порог дома после клиники.

Я промолчала и улыбнулась. Пусть бесится. Пора и мне получить свою крупицу удовольствия.

– Олюшка, – его голос звенел у меня в голове, обманчиво сладкий и нежный, – Ответь. Объясни. Ты заболела? Что произошло?

– Ничего.

Его глаза, чёрные, как ночь, вдруг превратились в лёд.

– Я сделала это сама, по доброй воле, – добавила я, чувствуя, как лицо расползается в счастливой улыбке.

– Зачем? – привычно–ледяной голос поворачивал невидимый клинок в моей груди, вызывая ужас.

А потом ужас отступил и его заполнило тепло. Удовольствие. Сладость.

Он тряс меня за плечи так сильно, что внутренности ходили по организму ходуном.

Вот он тот самый момент. Месть. Сладко–горькая, настоящая. Вот он – Ратмир, Ратный, и повержен. Я это сделала. Я сделала его.

– Чтобы у меня не было детей.

– Оля, почему? Разве я недостаточно люблю тебя? Разве я не давал тебе всё? Дом, тепло, деньги? Почему ты не хочешь моих детей? – орал он, продолжая меня трясти, как тряпичную куклу.

И я рассмеялась. Впервые за последние три года, полных отчаяния, боли, унижений – я рассмеялась. Хрипло и заливисто, звонко. С душой.

А потом я замолчала и посмотрела на него. Пристально, злобно, со всей ненавистью, которая накопилась за эти годы; так, что он вздрогнул.

– Да я лучше буду бесплодной, чем буду носить твоего выродка, – выплюнула я, глядя в его чёрные глаза.

Удар по лицу был хлёстким, сильным, отмашистым. Я не удержалась на ногах и снова засмеялась, упав на колени. Сплюнув кровь прямо на его начищенные до блеска ботинки, я подняла голову и сказала:

– Я лучше сдохну, чем на свет появится твой ублюдок.

Колено впечаталось мне в нос, но боли не было. Её уже давно не было. Иногда что–то ныло, иногда тянуло, особенно в те моменты, когда Ратмир пытался быть со мной нежным. Но боль, в том понимании, в котором её представляет обычный человек, давно ушла.