ИГ/РА. НЕидеальный мужчина #1

– Таких в живых не осталось, – сухо бросила она, переместив ладони и теперь обхватывая себя руками.

– Кроме меня, – улыбнулся я.

– Возможно, – осторожно протянула Оля.

Потерев лицо, я зажмурился, ощутив непривычную усталость от событий сегодняшнего дня. Открыв глаза, я глубоко вздохнул и сказал:

– Ладненько. Сейчас ты поднимаешься наверх и ложишься спать. Скоро приедет Тимур, мой помощник и по совместительству – бывший мент, мы с ним обмозгуем.

– А мои вещи? – вдруг спрашивает она, выпрямившись, как струна, – Если в моём номере другие люди, где мои вещи?

Встав со стула, я развернул её спиной к себе и толкнул в холл. Оля стала упираться и причитать:

– Там мои документы, одежда, косметика… – тихо говорила она, – Там всё. Нужно найти мои вещи.

– Найдём или купим новые, Оль, – я толкнул её к лестнице, – Иди спать. Утром разберёмся.

Она послушно стала подниматься по лестнице, как загипнотизированная, с поникшими плечами и опущенной головой.

Странная она. Очень странная. Для человека, который хладнокровно расправился с четырьмя мужиками, она как—то слишком трепетно относится к шмоткам. Или я ничего не понимаю и это какой—то бабский бзик?

Задуматься над этим я не успел, потому что во дворе загорелся свет. Тимур появился на пороге моего дома, осветив прихожую тусклым светом лампочки. Я поставил датчики движения на освещении, чтобы не нащупывать выключатель, когда возвращаюсь с работы, а обычно это происходит затемно.

– Привет, – сказал он, по—хозяйски снимая куртку и разуваясь, – Ну и денёк сегодня.

– Не начинай. Пошли на кухню.

– Кофе угостишь?

– А как же, – улыбнулся я.

Кто ещё будет пить кофе в… Посмотрев на экран мобильника, я невольно присвистнул. Одиннадцатый час уже. Быстро летит день, когда ты лицом к лицу встречаешься с призраком из прошлого; потом этот призрак взрывает твою машину; а потом в вас стреляют прямо на людной улице.

– Ты чего такой смурной? – спрашивает Тим, усаживаясь у кухонного острова.

– Странный вопрос, – отчеканил я, – В меня чуть три пули не попали. Действительно, почему?

– Как будто тебе впервые, – фыркнул Тимур, – Ещё и машину взорвали.

– Ерунда, – я включил кофеварку и достал кружки.

– Ты знаешь того, кто это сделал? – он уставился на мою забинтованную руку и поморщился.

– Ту, – уточнил я, – Спит наверху, – кивнув головой, я указал направление местонахождение моей мстительницы.

– Ты рехнулся? – подскочил со стула мой собеседник.

– Сядь и успокойся. Она не причинит мне вреда, просто припугнула, – в кухне запахло свежим ароматом ободряющего напитка, – Я думаю, что стреляли в неё.

– Тогда ты вдвойне псих. Что это за баба и откуда ты её знаешь? – Тимур опустился и начал разглядывать свои руки, а потом потянулся к карману джинсов.

– Пять лет назад мне заказали её, – ответил я, выключая умный агрегат, который выдал мне две аккуратных порции эспрессо, – Я доставил её заказчику и с тех пор не видел.

– И она, типа, мстит? – протянул Тим, ковыряясь в ногтях кончиком перочинного ножа, который он всегда носит с собой со времён второй чеченской кампании.

– Вроде того, – кивнул я, поставив перед ним кружку, – Если честно, будь я на её месте, я бы поступил точно так же.

Я пожал плечами, отпивая свой ночной кофе. Тимур отвлёкся от своего маникюра и поднял на меня голову.

– Кто был заказчиком? – серьёзно спросил он.

– Ратный.

– Мать твою, – нож выскользнул у него из руки, и он не успел его подхватить.

Металл звонко лязгнул о каменную плитку на полу моей кухни. После этого наступила гробовая тишина. Я снова отпил из кружки и посмотрел на Тимура.

– Это она его? – коротко спросил он, опуская подробности.

– Судя по всему, – я снова пожал плечами и облокотился спиной на холодильник.

– И зачем ты приволок её сюда? – он приподнял одну бровь, из—за чего шрам на ней исказился.

– За шкафом, – огрызнулся я, – Тим, не задавай тупых вопросов. Девчонку кто—то хочет грохнуть. Надо выяснить кто и почему.

– Если она причастна к смерти Ратного и всей его братии…

– Я тебя умоляю, – перебил я, – Я уверен, многие пожали бы ей руку за это. Ты прекрасно знаешь, какой беспредел они творили.

Тимур снова поморщился и сделал большой глоток, опустошив свою кружку наполовину. Потом он отставил посуду, и скрестил руки на груди.

– Окей. Мы найдём того, что хочет с ней расправиться. Может быть даже придётся его устранить, – сухо резюмировал он, – Что дальше? Повторишь судьбу Ратного? Пули в голове не хватает? – усмехнулся Тимур.

– С этим я разберусь сам. Что в гостинице?

– Глухо как в танке, – вздохнул он, – Морозовой Ольги не было в Прибалтийской. Ни сегодня, ни вчера, ни две недели назад.

– Странно всё это, – протянул я, уставившись в окно на задний двор.

Пора пригласить ландшафтного дизайнера, чтобы как—то изменить вид прилегающей территории. Как—то канадский газон, круглогодично зелёный и ровный, наскучил. Ёлочки можно посадить, розарий разбить…

Почему—то захотелось, чтобы во дворе пахло розами.

– Да, странно, – выдернул меня из моих хозяйских раздумий голос старого военного товарища.