Написала мне мать письмо.Вновь меня во всем укоряла.Мол, ничто не пойдет само.Мол, сыночек, успехов мало.Хоть и дожил до сорока,своего заповедного срока,Но нужна ли твоя строка?Что стрекочешь ты, как сорока?Долбишь клавиши день-деньской.Ждешь-пождешь от критики реплик.Сыт по горло, поди, тоской.Понапрасну одежку треплешь.Возвращался б скорей домой.Как соседи кругом, трудился.Повстречался с какой вдовойда сошелся али слюбился.Жил бы дружно, своей семьей,шелестел бы кроссворд в газете,отдыхал бы весь день седьмой,если б слушал всегда советы.И еще попросила прислатьчаю, сыру, немного масла…Что я ей могу написать?Что еще ожидаю счастья,что советы все трын-трава;никому они не помогут.Если взяли стихи права,то затягивают, как омут.И пошел я купить билет,и месил декабрьскую слякоть,чтобы сбросить вериги лети, как мальчик, опять поплакатьпо несбывшемуся вчера,не свершившемуся сегодня…Не притворство и не играэтих слез порыв благородный,этот простонародный жест,брызги смахивающий ладонью.И не надо напрасных жертв,блудный сын не смирен юдолью.Не согбен я еще в кольцо.Ничего, что слегка поплачу,да не прячу свое лицо,как и душу свою не прячу.Не шуршу в уголке тесьмой,бандероли не шлю, как прежде.Написала мне мать письмо.Все мы долго храним надежду.12.12.
* * *
Ты живешь мгновеньем длинным,жизнь прекрасная моя.Чистишь зубы "Поморином"и мечтаешь про моря.А потом спешишь скореена работу, в институт;каждый день на день стареешь,так с тобой хозяин крут.Вдоль стальных трамвайных линиймы с тобой сам-друг бежимранним утром, утром зимним,утром сизо-голубым.22.12.
* * *
Что предскажет, что сулитспутанность ладонных линий?Принимаю "эринит",тем спасаюсь от Эринний.Словно когти сердце рвутна невидимые части,а еще цыганки врутпро невиданное счастье.Значит, в чем-то виноват…Приоткрой, Зевес, завесу…Сердце в тысячи каратбриллианта больше весит.Я по городу иду.Что вокруг, не замечаю.У эпохи на видувстречу славе назначаю.22.12.