Игра на вымирание

Работа в безопасности «Оверглоб» оказалась самой суетной из всех возможных, это Торсон понял в первые же полгода. Территория корпорации практически упиралась в фешенебельные кварталы Сан-Антонио, и городская полиция имела полное право привлекать бойцов «Оверглоб» к своим операциям. Конечно, федералы старались не перегибать палку и в бедных кварталах выкручивались сами, но относительно секторов А, где проживало немало завязанного на «Оверглоб» народу, этим самым правом пользовались вовсю. Все объяснялось просто: корпоративные бойцы, лучше обученные и оснащенные, решали проблемы богатеньких быстро и по-тихому. И главную роль при этом играл воздушный патруль быстрого реагирования. То есть и он, Тимати Торсон, тоже. Впрочем, были и плюсы. Офицеры патруля ежегодно получали приглашения на зимний бал в мэрию и почетные грамоты за «активную социальную позицию».

Лейтенант вздохнул и сжал браслет. Имп переключил глазной визор на внутренний канал, замигал сигнал транскодировки. Директ был коротким: только текст. Сканы, фото и план здания висели в приложении.

– Что за черт, совсем охренели…

Нахмурившись, Торсон перечитал еще раз. Все точно, ошибки быть не может. Электронная виза шефа службы, шифровальная метка, подтверждение подлинности от системы защиты…

Лейтенант невнятно выругался.

– Здесь Борт-2. Тим, мне доложили, федералы резвятся? – Имп развернул подернутое рябью изображение. Капрал Джош Уэбб, приятель и вечный напарник по патрулям, болтался сейчас на противоположной стороне периметра «Оверглоб», и здания корпорации сильно фонили.

– На сегодня мы влипли, Джош. Гнилой директ… сам смотри.

Замигал запрос Уэбба, Торсон одним движением дал доступ. С минуту капрал молчал.

– «…при попытке сопротивления – уничтожить». Типа, при любой? Ни фига себе, а?

– Ты координаты смотри. Это же сектор А-2, представляешь, что будет, если начнется стрельба?

– Террористы, да? Пулять придется однозначно.

Торсон услышал, как Уэбб приказал пилоту изменить курс.

– Иду к тебе, Тим. Буду через пять минут. База подтверждает уход с патрулирования.

У Торсона отлегло от сердца. Подтверждает – значит, копия директа у них есть. Он снова скосил глаза на линию связи «Начальник патруля». Вызов шел уже несколько минут, но линия оставалась заблокирована. Это… настораживало. К своим тридцати шести Тим Торсон терпеть не мог федеральных игр без санкции прямого командования. Виза самого шефа безопасности, конечно, круто, но штурм с пальбой в центре города… Индикатор вызова мигнул последний раз. Дисконнект. Проклятие, ждать больше нельзя.

Пилот обернулся. По тонированному шлему пробежали отражения приборных огней.

– Борт-2 на подходе, сэр. У нас готовность.

Скрипнув зубами, Торсон слил данные в борт-комп коптера и нажал клавишу комма.

– Боевой отсек, здесь командир. Просыпайтесь, детки, надо подтереть задницы федералам. Доложить готовность, закачка вводных – от борта, – против воли он ухмыльнулся, услышав сонную возню в десантном деке. – Всем проверить стволы, берем полную выкладку. Сегодня на завтрак террористы. Синхронизация импов – две минуты.

– Горячие вечеринки в Сан-Антонио – обожаю! – Ими услужливо выдал картинку Джилли Лод, снайпера «красной» группы. – Бах-бах будет, командир?

– Всенепременно. Качай задачу – все узнаешь, – Торсон запустил синхронизацию и коснулся обшивки над головой. В плавно опустившемся микролифте покоился тупорылый штурмовой автомат.

– А призовые от мэрии? – Захлопнувшую шлем Джил сменил здоровяк Крейн, замыкающий «синих». Здоровенный пулемет в его лапищах смотрелся скромной игрушкой.

– Спросишь у мэра на следующем балу. Так и быть, отдам тебе свой билет. Только не забудь захватить ствол, а то ни хрена не получишь!

В боевом отсеке дружно заржали. Тонко взвыли гироскопы: пилот положил борт в глубокое пике разворота.

Рассекая жемчужное рассветное небо, пара тяжелых десантных коптеров с золотыми эмблемами «Оверглоб Лиг Индастри» легла на боевой курс.

Глава 5

1

Объединенная Америка, Сан-Антонио, левел-хаус «Прохлада», 12, 5 05.30, 31 августа 2034 г.

Звук. Я открыл глаза и замер. Да, точно, звук. Кажется, сигнал терминала.

Комп тихо пискнул, выходя из «спящего» режима. Я сморгнул. Картинка с ночного визора, конечно, не оптические наносеты, но очертания предметов стали четче.

И тишина. Где-то упала капля воды… раковина, наверное.

Кляня себя за паранойю, я поднялся и прошлепал на кухню. Немного холодной минералки и… сдаюсь, виски туда же. Не включая света, я глотнул. Стакан холодил пальцы. Наверное, со стаканом, «Глоком» и без штанов я смотрелся забавно… особенно когда сонными глазами всматривался в терминал управления.

Предохранитель «Глока» я сдернул рывком. На экране мигала аккуратная надпись: «Local floor si-stem… unlocked [9]. Time: 04.27». Мать их за ногу!

Я тыкнул в управление квартирой, уже догадываясь, что увижу.

«Разблокировано, разблокировано, разблокировано…»

– Л-л-лойд! Лойд!

Спит, гад.

– Дежурный! Здесь лейтенант Ковальски, жетон 15–77! Срочный вызов!