Игра с огнем

Вспомнился Марк. Как он там? Телефон не отвечает. Все ли в порядке? «Комплекс нереализованного отцовства», – надменно заломив тонкие брови, усмехнулась бы Нина.

Георгий Аркадьевич снова рассердился. Какое ему дело до мнения бывшей жены? Почему даже теперь, спустя столько времени после развода, он продолжает поминать ее, как примерный китаец – цитатник Мао…

– Георгий Аркадьевич… – вошедший высокий блондин, зам и соавтор Миши Захаркина, выглядел крайне озабоченным. – В последнее время я, как черный ворон, приношу дурные вести. Отказ в финансировании. – Он положил на стол бумажный лист, утыканный гербовыми печатями и увенчанный затейливой подписью.

– Из Центра?

– Оттуда.

– Понятно, – вздохнул главврач.

Миша что-то говорил, взволнованно разводя руками, но Георгий Аркадьевич, не улавливая смысла, беспомощно глядя в шершавые стены, откуда выплывало насмешливое моложавое лицо бывшей супруги.

Свадьба была в самом разгаре. В черное, усыпанное пригоршнями фасолевых звезд израильское небо взмывали огненные ракеты, осыпая присутствующих золотым дождем. Вся округа расцвела фейерверками, оглашалась мелодичным ревом музыки.

Молодежь танцевала. Старшее поколение разбилось на группки. Среди мужчин разговор, как обычно, велся о делах.

– В России пахнет новой войной, – обеспокоенно проговорил отец невесты, накручивая на палец массивную золотую цепь, на которой были пристегнуты часы с приличных размеров апельсин. – Перед выборами вечно заварухи…

– Когда власть дряхла и беззуба, каждый тянет одеяло на себя, – язвительно заметил почтенный, убеленный сединами господин. – Наша задача – защита собственных интересов. Мы должны помочь пройти наверх человеку, способному их отстоять. А то, не приведи Господи, новый передел. Вон, вокруг чеченской нефти снова сыр-бор…

– Народ, или как сейчас принято говорить, «электорат» не тот пошел. – Заметил гость от высокой политики. – Нервный, недоверчивый. На «фу-фу» уже не купишь. Нужен кто-то свежий, глаза не мозоливший. И чистый.

– Папу Римского пригласите, – язвительно заметил хозяин вечера. Мы все меченные. Разве…

Несколько пар заинтересованных глаз обратились к Роману, молча покуривавшему сигару с явным удовольствием разглядывавшему подружек невесты в легчайших нарядах.

– Что-что? – переспросил он удивленно и, рассмеявшись, замахал сигарой. – Нет, господа, я – пас. Не выношу политику.

– Тебе хорошо, – удрученно проговорил стальной магнат Дёмин. Он выглядел слегка обиженным: недавно Марианна без каких-либо объяснений рассталась с его сыном. – У тебя тылы прикрыты. Все следы замел: Интерпол не подкопается, в штатах осел, «ЛИТ» запустил.

– А тебе кто мешал? – парировал Роман. – Жадность, батенька. Да я на это «заметание» средств ухлопал не меньше, чем на «ЛИТ». Зато теперь комар носа не подточит. А вам все хотелось, чтобы матушка-Россия в ножки поклонилась? Так покайтесь. Публично. Посыпьте главу пеплом на ОРТ. Сейчас это модно. Знаете, что янки говорят о россиянах? Доверчивы до неприличия… Или, – Роман усмехнулся, – президентство Марцевичу предложите. Он спит и видит. Уже и телеканал прикупил. Для агитации. Кстати, что ж такого большого человека не пригласили?

– Ты за кого меня держишь? – обиделся хозяин. – Да, что греха таить, все мы не ангелы, и бизнес штука – грязная. Но проститута, дающего без разбора каждому, от министра до террориста, в моем доме не будет никогда!

Александра Дмитриевна уныло ковыряла салат. Ей до смерти хотелось съесть большой кусок свадебного торта с фруктами и кремом. Пожирая его глазами, она мысленно проклинала диету и склонную к полноте фигуру. Вот сестра в свое время могла сожрать сколько угодно, а была щепкой… Александра нахмурилась. Сколько лет нет Марианны, а все ж иной раз думается о ней так, словно вышла на минутку и вот-вот вернется…

Подсел Роман, перетанцевавший со всеми подружками невесты, такими же носатыми и толстозадыми, как и Верка.

– У тебя ужасный галстук, – сказала Александра.

– В самом деле? – поднял густые брови Роман. Галстук ему подарила Фей.

– Дурная подделка под Черрути. У твоей новой шлюшки совсем нет вкуса.

– Куда ты после? – обошел он острую тему.

– В отель, куда же еще, – произнесла сердито: мог бы и сообразить, не потащится же Александра на ночь глядя в аэропорт. Всю жизнь ненавидела ночные перелеты. Впрочем, вряд ли он помнит об этом, как и о многом другом. Плевал он на ее предпочтения… А вслух спросила:

– Зайдешь?

– Посмотрим, – в давно остывших глазах мужа мелькнули вдруг беглые огоньки. – Потанцуем, Шура? Мы же все-таки не чужие.

Александра удивленно поглядела на супруга, равнодушно пожала плечами, поднимаясь.