Игра слов

Как же меня бесит это ее спокойствие в такие минуты…

– Вот что, – говорю, – Машуль. Я хочу на недельку на рыбалку свалить. Водки попить и в себе разобраться. Как мне, убогому, теперь жить дальше. А к тебе просьба – ты, пожалуйста, хотя бы на это время к нам возвращайся. За котами присмотреть. Жалко зверье-то…

Молчит.

Вздыхает.

– Зверье – говорит, наконец, – и вправду жалко. Хорошо, перееду. На время твоей рыбалки. Но на большее – не рассчитывай…

– Да я, – усмехаюсь криво в трубку, – в общем-то, – и не рассчитываю…

…В этот же день я и улетел.

Четырехчасовым рейсом.

В Астрахань.

Мог бы еще куда-нибудь, в ту же Карелию, к примеру, – просто Астрахань первой в голову пришла.

Да и бог с ним.

Мне было без разницы…

Джейн звонила по нескольку раз в день.

Я – не подходил.

Ни в Астрахани, ни в Москве, когда наконец-то вернулся. Но она меня все-таки обхитрила. Позвонила со служебного телефона нашего паба, я решил, что меня разыскивает кто-то из парней, ну и подошел.

Пришлось ехать встречаться.

А как иначе?

Зашел в паб, заказал пива, сел за ее столик.

Вздохнул.

– Здравствуй, – говорю.

– Привет, – отвечает. – Ну что? Поматросил и бросил?

– Да я, – жму плечами, – не очень и «матросил»…

– А что не звонишь? – спрашивает. – И сам к телефону не подходишь?

Ну, что тут сказать…

И врать неохота…

– Да, – вздыхаю, – так сложилось…

– Что, – кривится, – сложилось-то? Машка твоя снова решила, что ты еще на что-то сгодишься, тряпка?!

Закуриваю, аккуратно выпускаю дым в сторону.

Так, думаю.

Только бы не сорваться…

– И это тоже, – отвечаю как можно спокойнее, – но не это главное…

– А что тогда главное? – прищуривается.

Задумываюсь.

Вплоть до того момента, пока истлевшая сигарета не начинает жечь пальцы.

Шиплю, как стадо рассерженных котов, отшвыриваю окурок в пепельницу, трясу ладонью, после чего закуриваю по новой.

И – опять задумываюсь.

– Ты знаешь, – выдыхаю дым. – Я тебе уже говорил, что для меня каждая женщина – как книга. Есть толстые тома с мелким шрифтом, в которые нужно вчитываться и вчитываться, чтобы хоть что-то понять. А есть – брошюрки. Нет, в этом нет ничего плохого, просто – другой жанр. Они могут быть очень яркими, талантливыми и запоминающимися. Просто – тоненькими. А вот книга, которую можно читать всю жизнь, у каждого человека – все-таки одна…

Морщится, как будто я гадость какую сказал.

Или – глупость сморозил несусветную.

Потом вытягивает у меня из пачки сигарету и тоже закуривает.

– И что? – спрашивает. – Ты хочешь сказать, что ты меня так быстро прочитал?

Молчу.

Вздыхаю.

– Да нет, – говорю. – Не прочитал. Бросил на середине страницы. Слишком хорошо знаю, что дальше будет. Неинтересно…

…Мне до этого вечера еще ни разу кофе в морду не плескали. Ощущение, надо сказать, не из самых приятных.

Сижу, обтекаю.

А она – встала, фыркнула и ушла.

А у меня даже сил рассмеяться ей вслед не было. Вытерся салфеткой, попросил счет, закурил.

Нда, думаю…

И с чего она так завелась?

Меня вот, к примеру, думаю, – тоже не дочитали.

Захлопнули на середине, на самом интересном месте.

И – ничего.

Живу…

Футбол эпохи упадка Великой Империи. 1982

– Джипсон! Джипсон! – тычет меня ручкой в спину с задней парты Серега Матюхин. – На футбик сегодня выдвигаешься?!

Джипсон – это я.

Кличка такая школьная.

Хрен его знает, откуда она только взялась, – абсолютно загадочна по происхождению, по крайней мере, для меня.

На гитаре я, естественно, – не играю.

А на фига?

Учась в такой музыкальной школе, среди таких талантливых парней, да еще и не обладая даже самым приблизительным музыкальным слухом, – лучше все-таки оставаться потребителем.

И – скромнее и – тупо правильнее.

Впрочем, об этом я, кажется, писал.

Цыган в роду – тоже нет.

Тем не менее – Джипсон.

…Откидываюсь назад, чтобы можно было говорить как можно тише.

Ухмыляюсь.

Все-таки контрольная по алгебре.

А математичка, Вера Николавна, меня настолько терпеть не может, что в прошлом году умудрилась всобачить «четверку» по геометрии, несмотря даже на вопиющий, с ее точки зрения, факт победы вашего покорного слуги на районной, и получения призового места на городской Олимпиадах по математике.

Для нее поставить мне очередную «пятерку» за уже решенную «контру» – как серпом по одному месту.

Несмотря на то, что по понятной физиологической причине именно это место у Веры Николавны напрочь, извините, отсутствует.

Ага.

Ей только повод дай – немедленно выгонит с урока.

И держите, любезный, свой «неуд», – не мытьем, так катаньем…

…Презрительно кривлю губы, подмигивая одним глазом Матюхину.

– Аск… спрашиваешь…

…Вера Николавна, кстати, помимо всего прочего, – еще и наша классная руководительница.

Крови я ей – попортил немало, чего уж там говорить.

Типичная «шестидесятница», поклонница «доверительных отношений с детьми», походов с пионерскими кострами и коллективным пением Визбора с Окуджавой под хреново настроенную гитару.

«Возьмемся за руки, друзья»…