Игра теней

Насвистывая незатейливый мотивчик на манер «А нас не догонят», я продвигался не то по складу странного вида, не то по фиг его знает ещё чему, пока не наткнулся на хлипкого вида сторожа. Он был болезненно худ и чрезмерно стар, ассоциируясь у меня с доживающим свои последние деньки псом. Свет его не менее древнего фонаря коснулся моей фигуры, обличая чужое присутствие. А я даже как-то и не подумал спрятаться и теперь был так просто замечен. Дед порывался было засвистеть, но тут в голове словно что-то переключило. В одно мгновение я оказался возле старика, перекрывающим ему доступ к кислороду до тех пор, пока тот, наконец, не обмяк. Аккуратно, но довольно спешно, опустил сторожа на землю, попутно убеждаясь в том, что не переусердствовал. Теперь в моём распоряжении оказалась всего пара десятков секунд (и не спрашивайте, откуда я это знаю, всё равно не вспомню), которые я решил потратить с максимальной пользой — обчистить чужие карманы. И нефиг так смотреть, мне сейчас нужна любая наличность, а совестью я никогда не страдал!

Сторож был пуст. Удалось реквизировать лишь довольно свежую, судя по запаху, газету, но в тусклом освещении мало что получилось разглядеть, да и времени на это не было.

Я выбрался из здания ровно в тот момент, когда раздался старческий кашель, прижимающим к груди свой единственный трофей. В пьяном свете фонаря знакомые буквы складывались в незнакомые предложения. Каюсь, на инглише я спал, потому грустно сейчас оглядывал маленькие чёрные буковки, что уже успели в паре мест смазаться: «А газетка-то дешёвая!». Однако расстроился я довольно рано, ведь чем больше всматривался, тем больше понимал и не понимал одновременно, о чём идёт речь. Огромный, на одну пятую всего текста, заголовок вещал про таинственные беспорядки в городе, а узкие колонки смотрелись весьма уныло. Я не сразу заметил дату, а когда заметил, стало не по себе.

«Sunday, July 1, 1900», — ошибка? Или я так сильно попал?

Тогда писец котёнку… вернее, мне.

Размышляя в не слишком радужном ключе, я так и брёл по мрачным улочкам Лондона. Да и делать, собственно, было нечего. Разве что лечь и умереть, но это-то всегда успеется. Вторым вариантом было напиться, однако вряд ли бы мне кто-нибудь сейчас налил, а потому я продолжал своё бесцельное брожение, ловя себя на мысли, что уж дальше игнорировать крутящий живот было уже невозможно. Но ведь мне же не придётся убивать?

Эх, и как меня так угораздило?

— Эй, мистер! Наличность для особо в ней нуждающихся имеется? — пискляво-хамский голос вывел меня из своеобразного транса. Подняв глаза, обнаружил перед собой тройку местных аналогов гопников или же, наоборот, золотой молодёжи — кто их разберёт. Ребята явно выглядели на порядок лучше грязного и рваного меня и, судя по всему, откровенно скучали, пока им, опять же, не попался такой грязный и рваный я… Впрочем, мой ответ им явно не требовался. Видимо, хотели покуражиться с бродягой, которого никто не будет искать, да прирезать потом. Иначе зачем один из них так судорожно сжимает в руке хищного вида тесак? Оружие прямо-таки прибывшее из сюжета ужастика. Ну ничего. Чем больше ножик, тем больнее на него падать?

Не сказать, чтобы я не боялся. Но как только я ощутил направленную на меня агрессию, во мне проснулось что-то хищное. Я снова почувствовал тот запах, что был вначале, только более остро. И вдруг отчётливо осознал, чего хотел всё это время. Что меня так навязчиво и долго мучило. Я хотел крови. Более того, это открытие было воспринято мной с каким-то одухотворённым восхищением! Подростки думали, что в их руках теперь моя жизнь — я же считал наоборот. И имел на это все основания.

Довольно улыбнувшись, направился напрямик к обладателю самого большого оружия. Ха, да у парня комплексы! Его шестёрки, тем временем, тоже в сторонке не оставались, выхватывая свои ножи, среди которых я заметил и кухонные. Улыбка сама по себе стала шире. Мне нравилась эта игра, хоть я где-то на задворках сознания и понимал, что что-то в моей реакции было неправильным. Оказавшись совсем рядом с парнем, прочитал в его тёмных глазах недоумение, а следом злорадство и лёгкое торжество. Не успел осознать, чем вызвано последнее. Резкий удар прямо в незащищённый бок выбил из лёгких весь воздух, а заодно и лишние на данный момент размышления. Наверное, это должно было стать для меня весьма болезненным, но я почти не почувствовал. Глаза затянулись красной пеленой — я ненавидел запах своей крови.