Игра в любовь

— Откуда ты знаешь?

— Всегда знал.

Я никогда не просвещала Мота в свои амурные дела по части Громова, для этого у меня была Крис. Он конечно знал о моей влюбленности, но что это именно Дима - никогда. Крис сказала?

— И кто этот первоисточник? Кристина ляпнула? Вы с ней вроде как особо не жаловали друг друга.

— Нет, не Крис, да и не важно.

— Ну конечно, - -не могу скрыть горькой усмешки, а в груди сердце тарахтит не по-детски - как я могла забыть - тебе в принципе на всё плевать!

— Это не так.

— А как? КАК? - Голос срывается на крик от переизбытка эмоций, и я больше не пытаюсь быть сдержанной. Поворачиваюсь всем корпусом с Моту пальцем утыкаясь в твердую грудь - Ты… ты самое глубокое разочарование в моей жизни! Ненавижу тебя, Измайлов, всей душей ненавижу!

— Я сам себя ненавижу - рявкает в ответ перехватив мою ладонь. - Каждый сука день жалею о сделанном, каждую долбанную секунду я мечтаю отмотать время назад и не совершать фатальную ошибку. Но это жизнь, Лера, нам свойственно ошибаться и творить глупости. Так бывает, понимаешь?

— Не понимаю - шепчу, глотая слезы, что фонтаном брызжут из глаз. Меня ранят его слова, потому что в каждой нотке я чувствую раскаяние. Как бы долго не происходила наша разлука, я знаю Матвея со всех ракурсов. И сейчас ему так же больно. Нам обоим больно.

— Прости меня, Лер - большим пальцем он стирает влагу с моей щеки. Тепло его руки такое родное, что я начинаю всхлипывать. - Я козёл, я мудак, последняя скотина. Но пожалуйста, прости. Я не хотел этого, честно не хотел.

— А зачем тогда сделал?

— Потому что на тот момент не видел иного выхода.

Меня как будто ушатом холодной воды окатили. В глазах мгновенно становится сухо, а вся былая спесь испаряется. Делаю шаг назад обнимая себя руками.

— Иного выхода, ты серьезно? Ты был моим лучшим другом, самым близким человеком, и сейчас впариваешь мне какую-то херню. Так бы и сказал, что устал от моего общества.

— Ты ведь знаешь, что это не так.

— Как оказалось, я совсем тебя не знаю, потому что тот Матвей, которого я знала, и тот, кто говорил те ужасные слова оказался один и тот же человек. Лживый, лицемерный и совсем мне незнакомый. Поэтому давай мы сделаем вид, что этого разговора не было.

Я не прощу его, такое не прощают. Матвей - предатель, и это клеймо до конца всей жизни будет висеть на его совести.

— А если я не хочу.

— Не мои проблемы - С этими словами я заскакиваю в помещение, оставляя Измайлова переваривать всё своё дерьмо в одиночку.

Глава 8

Подперев виски пальцами туплю в монитор. До обеда мне необходимо подготовить нужные документы для отчета, и отнести всё Измайлову на проверку, а также пересмотреть всю почту. Работа нескольких часов, в зависимости от загруженности, но в моей голове такая каша, что мысли не состыкуются с основной деятельностью. Я не могу думать, пока Матвей находится в нескольких метрах. Просто не могу.

Вчерашний разговор подкосил меня окончательно, поэтому пришлось уехать домой, сославшись на головную боль. Кажется, этому никто особо не огорчился. Ведь Матвей уехал раньше минут на десять, а «прекрасный» тандем «СветаДима» и без нас хорошо проводили время.

Но что самое интересное, я больше не рефлексировала, не злилась и даже не ревновала. Словно реально кто-то нажал на выключатель и мне вдруг стало всё равно.

На всех, кроме Мота.

Это пугает.

Это пугает настолько, что если бы в эту секунду на землю упал метеорит, мне было бы всё равно.

Всю ночь я только и делала, что прокручивала в голове наш разговор, пытаясь понять, что же сподвигло его на такое решение. Но так ни к чему и не пришла.…

— Да - отвечаю на звонок рабочего телефона.

— Зайди ко мне - слышу на том конце провода и внутренности холодеют.

Я не хочу туда идти, не хочу оставаться наедине и видеть Его тоже не хочу.

Но мы на работе, а это значит: молчи и делай.

Поднявшись из-за стола, руками разглаживаю ткань юбки и зачем-то поправляю волосы. Постучав в дверь, тут же вхожу.

Матвей сидит в своем кожаном кресле обложившись кипой бумаг, а когда поднимает голову - обводит моё тело взглядом так цепко, что я вспыхиваю словно спичка, ощущая резкие толчки в груди.

— Проходи, присаживайся - чуть хрипловато поизносит Измайлов. В несколько шагов сокращаю расстояние между нами и «падаю» на стул. Заламываю пальцы, фокусируя взгляд на маятнике состоящего из пяти металлических шариков

— Хорошо выглядишь - доносится до ушей его голос.

Сегодня на мне красная классическая юбка до колен, кремовая блузка в мелкий, черный ромбик и того же оттенка лодочки. Волосы зачесаны назад в виде пучка, а несколько прядей свисают у лица. Макияж «офисный», что означает минимальный минимум косметики.

По мне - выгляжу обычно. Понятия не имею какая муха его укусила, но решаю это не комментировать, отделавшись простым:

— Спасибо.

— Как вчера домой доехала? Без происшествий?

Это что еще за новости? Он беспокоится обо мне? С какой стати?