Игра в Реальность. Всё по закону

Жду эдак терпеливо минут десять. Ни фига. Чтобы не торчать пугалом посреди двора, убралась в свою комнату. Как дура просидела у окна два часа, всё ждала, когда же мой благодетель хватится своей пропавшей спутницы. А потом заглядывает ко мне в комнату горничная и ехидно так интересуется, не желает ли барышня отобедать, мол, нет смысла дожидаться хозяина дома, у него свои дела, поважней развлечения навязчивых гостей. Понятное дело, я сорвалась, оседлала свой аксель и рванула домой. Летела так, словно за мной черти гнались. Правда где-то на середине пути всё же пришлось остановиться. Голод, знаете ли, не разбирает, какие там оскорблённые чувства заставляют тебя поститься, просто завязывает кишки узлом.

Знаешь, дневничок, это был мой персональный рекорд скорости. Я добралась до Университета за двадцать часов. Представляешь, на четыре часа быстрее, чем можно было доехать даже теоретически. Вот что значит обида. Кстати, а не написать ли мне эссе на тему «обида – двигатель прогресса»? Ладно, сама понимаю, что вела себя глупо. Ну кто я ему, чтобы меня опекать, заботиться? Так, случайная знакомая, просто вовремя попалась на пути как раз, когда его краля выставила женишка за дверь. Кстати, а чем он ей не приглянулся со своей цветочной повозкой? Да, дневник, ты прав. Я ёрничаю, потому что мне больно. Размечталась твоя хозяйка о несбыточном, вот и поплатилась. На то оно и несбыточное, чтобы обманывать надежды наивных дурочек.

Всё, хватит сопли жевать. Жила я без этой самой любви и дальше проживу за милую душу. Тем более, что вопрос с трансгрессией, кажется, решился сам собой. Я ведь тебе рассказывала про моего ангела-хранителя? Так вот, этот самый ангел взял за правило навещать меня раз в месяц, типа, для проверки. Причём появляется всегда неожиданно, словно из-под земли выскакивает. Вот только что никого нет, оборачиваешься, а он стоит за спиной и зыркает своими синими глазищами.

В этот раз Сабин застукал меня, что называется, на горячем. И мокром. Короче, рыдала я в подушку, как летняя гроза, в смысле, воды было не меньше, чем от проливного дождя. Чувствую, кто-то ласково так гладит меня по головке. Естественно, подскакиваю и бьюсь затылком ему в подбородок. Эх, больно ему было, наверное. Но ангел даже не поморщился.

– Больно ударилась? – спрашивает. – Давай помогу.