У той страны не существует карты,Она – как старый кукольный театр.Там встретит нас шарманщик папа Карло,Наговорит приветственных тирад.Как водится, предложит нам раздетьсяИ скажет: «Утомились – не беда!Сегодня вы вернулись в ваше детствоИ пусть сегодня будет, как тогда.Оставьте здесь газеты и окурки,И сплетни о житейских пустяках…»Старик великолепен в новой курткеИ в полосатых радужных чулках.Он все смешает – годы, дни и числа,А возраст вообще сведет на нет —И будет счастлив тем, что получилсяКрамольно-озорной эксперимент.Он будет рад, что мы не пьем касторкиИ видим по ночам цветные сны,Что наши повзрослевшие восторгиИсполнены все той же новизны.Потом, как в детстве, радостен и светелРастает он в волшебном далеке.Как в детстве… Но тогда я не заметилЗаштопанную дырку на чулке…
1965
Баллада о началах
Несложен мир. Совсем несложен —Мир прост. Он, в принципе, таков,Что может быть легко разложенНа мудрецов и простаков.Мы – простаки. Мы в жизнь бежим.Мы верим в хлеб, в любовь и в книги.И не подсчитываем миги,Что составляют нашу жизнь.И год, как день… И день, как миг.Мы жмем сквозь беды и невзгодыИ экономим чьи-то годыЗа счет непрожитых своих.А мудрецы глазеют вслед,Их жизнь скупа и неразменна —В ней ни рассвета, ни разбега,Ни взлета, ни паденья нет.Жизнелюбивы и юны,Они хохочут, как фальстафы,Но их начала, как фальстарты, —Однообразны и скучны.Не знать бессонниц. Пить до дна.И жить, сомненьями не мучась.Неужто это все же мудрость?Неужто все-таки она?..Неужто можно тот же путьПройти спокойно и без спешки?Неужто скажет кто-нибудь,Что не Колумбы мы, а пешки?..Неужто с жертвенным огнемНесемся мы, как дурни с торбой,Дорогой хоженой и торной,Где без огня светло как днем?..Остановиться ли? Остаться?Но в нас бесчинствует азарт:Уж коль рванули мы со старта —То нам никак нельзя назад.Мы выдыхаемся, устав, —Мы – жертвы глупого азарта, —Но, умирая, шепчем: «Старт!»И верим: не было фальстарта!..