Игрок (СИ)

    --Мы умрём здесь? - спрашивает девчонка. На её разрисованном лице нет страха.

    --Нет. Не умрём, - аккуратно беру красавчика за плечо, разворачиваю к себе. - У крыс всегда есть выход. Правда, Арнольд? И ты его нам откроешь. Только сначала расскажешь, что вам всем от меня надо.

    --Вы не понимаете, - бормочет красавчик. Вид у него жалкий, но мне до сантиментов. - Здесь меня ждали жрецы Чёрного господина. Они должны были провести обряд. Дверь открылась бы сама!

    --Хватит врать!

    --Это правда. Портал так устроен. Он только для экстренных случаев. Это терминал. Если бы ты... то есть Аристофан был жив, мы ушли бы обычным путём. В развалинах замка Забвения есть камера... камера Смерти. Внизу, в самом глухом подвале. Пройти её может только игрок. Любой моб там погибает. Видел бы ты, сколько там лежит костей местных дурачков, позарившихся на сокровища замка... Пойди мы там, твоя подружка уже превратилась бы в пыль.

    --Мы будем его пытать, или нет? - нетерпеливо спрашивает эльфийка. - Я могу разжечь огонь.

    --Можете меня хоть поджарить, - огрызается красавчик. - Выйти отсюда нельзя.

   Я отодвигаю девчонку. Кажется, она всерьёз собралась снять с Арнольда кожу и повесить сушиться на люстру рядом с дружком. Внимательно оглядываю каменный мешок:

    --Не бойся, красотка. Конечно, мы выйдем отсюда.

    --Я тебе не красотка, урод. На себя посмотри.

   Отмахиваюсь от неё. Ещё я не спорил с девицами. Начинаю ощупывать стены. Помню, как я в первый раз выходил из тюрьмы. Там был такой камень. Надо только найти его и нажать. Дверь и откроется...

    --Бесполезно, - вяло говорит Арнольд.

   Он бросает меч в ножны, и усаживается у стены, напротив освежёванного тела Фабия.

    --Бесполезно. Терминал очищается раз в несколько дней. Реальных дней, не игровых. Так что располагайтесь. Нам здесь ещё долго куковать. Девчонка, конечно, не выживет. Но ты, как там тебя, доживёшь. И я доживу. А там я тебя наизнанку выверну, подделка.

   Девчонка коротко размахивается, и в голову Арнольду летит нож. Красавчик щёлкает пальцами, и нож вспыхивает на лету. Падает к его ногам обуглившейся щепкой.

    --Брат, он назвал тебя подделкой, - говорит эльфийка, не сводя глаз с Арнольда. - Он пророчит нам позорную смерть. Мы должны убить его.

    --Уйми свою подружку, как там тебя... Эрнест. А то я могу и не стерпеть. Эвтаназия - не мой метод.

   Смотрю на красавчика. Он не шутит. И правда собирается сидеть здесь три дня. Этих странных реальных дня.

    --А молоток твой Фабий, - говорю. - Сумел до стены дотянуться, аж два слова написать. Без глаз это не каждый...

   Арнольд застывает на мгновение. Потом подскакивает, как ужаленный. На лице отражается понимание.

    --Кто-то написал это, и вышел, - продолжаю свою мысль. - Разве что здесь есть тайник, где можно спрятаться.

    --Нет. Нет здесь никакого тайника, - глухо отвечает красавчик.

    --Нас замуровали снаружи? - тут же встревает девчонка.

    --Только двое, кроме меня, имеют доступ, - Арнольд хватается за голову, дёргает свои кудряшки, рискуя облысеть. Потом подбегает к стене, и несколько раз стучит об неё лбом.  --Только двое. Наш админ и мой... не может быть.

    --Ты можешь с ними связаться? - не знаю, кто такой этот Админ, но сейчас я готов ухватиться за соломинку.

    --Мой брат обещал проверять терминал почаще, но... - красавчик трясёт головой. Видно, на братца плохая надежда. - Он очень забывчивый.

    --Кто ещё? Этот твой... Админ?

    --Мой брат и есть администратор. - Арнольд тяжело вздыхает. Проводит ладонью по лицу. - Ты сказал, что Аристофан умер. Значит, больше никто. Он был вторым. Вернее, первым.

   Опаньки. Приплыли. Так вот кто этот мой неведомый предшественник, за которым все так гонялись. Видно, важная птица, раз без него тут ни одну дверь не откроешь.

    --Он что, этот Аристофан, вроде бога? Был...

    -- Дурак, - беззлобно ответил красавчик. - Бога нет.

    --Красотка, - говорю эльфийке ласково. - Как тебя зовут?

   Девчонка зыркает на меня своими раскосыми глазами. Если к ней приглядеться, она даже ничего. Только уж очень тощая. Не в моём вкусе.

    --Я Айрис. Дочь Эйлиота Милосердного.

   Ага. Так вот кто такая Айрис. Дочка нашего вождя.

    --Отлично, Айрис. Сейчас я буду жарить нашего колдуна на костре. А ты его подержишь. Надо же шкурку снять, чтобы не попортить.

   Девчонка радостно ухмыляется. Я вытаскиваю нож, и верчу им перед носом у красавчика:

    --Кажется мне, что ты врёшь, мил человек. Сейчас мы тебя поджарим, и ты нам расскажешь всё, как на духу.

   "И ты нам всё расскажешь" - внезапно звучит голос в моём мозгу. Словно наяву, вижу, как батя держит над огнём свой боевой нож, и говорит кому-то: "Кажется мне, что ты, мил человек, засланный казачок. Ничего, сейчас ты всё расскажешь..." Этот кто-то, за углом зрения, заливается жутким воплем и плачем. Раскалённый нож шипит, воняет горелая кожа, истошный крик ввинчивается в уши. Потом взрыв, комья земли летят вверх, чьё-то тело летит вместе с ними, нелепо вывернув ноги...

    --Эрнест, Эрнест!

   Поднимаю голову. Мой нож валяется на каменном полу. Я стою, зажав уши руками. Звенит, резонируя, цепь на люстре, в ушах ещё звучит затихающий крик. Это я кричал?