Игровая комната. Книга стихов

Ты узнаешь его в момент —
боковое зрение выделит, выдернет из толпы.
Ты процедишь сквозь зубы:
тебе-то уже не пристало считать столбы,
и пускай другие себе разбивают лбы —
хватит всех этих тонких эльфов,
наследных принцев,
хватит этих холодных рук, голубых кровей, —
эй, расслабься, сиди спокойно, дыши ровней;
он красив настолько, что лучше глазам не верь,
он красив настолько,
что хочется отодвинуться.

Но потом себе скажешь:

я ведь душу не продаю,
ничего не теряю, была не была, твою
же налево, — ведь жизнь короткая, он — так юн,
взгляд такой голубой и чистый,
пряди светлые, не запястья — речной тростник;
сразу видно — не нюхал пороху,
в переулке не знал резни
и любовью большой не бит.
Что случится со мной? Вот с ним
может всё случиться.

И тогда ты спокойно бросишь весь арсенал —

что умеешь, и чем владеешь, и в чём сильна —
всё на то, чтобы рухнула мраморная стена
и сдалась охрана.
Там, куда он идёт, будешь ты —
ненавязчива, весела
и случайна;
начнёшь для него писать,
не вставая часами из-за стола;
он тебя позовёт куда-то —
ты скажешь: моя взяла,
всё идёт по плану.

Ты расспросишь о нём знакомых,

насколько позволит такт,
с осторожностью, достойной применения
на фронтах
иностранной разведки.
Бить тяжёлыми ядрами малых птах
не пристало, — но ты не станешь жалеть обоймы.
Но, когда на входе в удушливый кинозал
он положит ладони на плечи
и заглянет тебе в глаза —
ты почувствуешь,
как в позвоночник втыкает молнию
неведомая гроза

и поймёшь, кто из вас был пойман.

19.06.2009

ПАЛЕОНТОЛОГИЯ ДЛЯ САМЫХ МАЛЕНЬКИХ

Его зовут ихтиоптер —
вот так зовут его.
Он может плавать и летать,
и больше ничего.

Плывёт домой, летит домой —

и весел он, и лих!
Кричит, вопит: «Ну где ты, мой,
где ты, мой птероихт?»

27.07.2009

ФЛЕЙТИСТ

Он убирает со лба золотые волосы
где-то недалеко — на границе весны и лета.
Он играет на флейте среди мегаполиса,
стройный, тонкий, изящный, как его флейта.

Мимо проходит ветер

в пуховом вычурном палантине,
бросив под ноги — дзынь! — золотые блики.
Мимо идут художники,
приносят с собой картины,
мимо проходят дети, приносят с собой улыбки.

Мимо проходят девушки —

спрашивают время, имя;
он называет имя героя любимой книги,
а про время не знает,
и зачем ему говорить с другими —
у него есть небо, а теперь ещё — золотые блики,

у него — весь огромный мир, и леса, и горы,

семь отверстий на теле флейты и ловкие пальцы,
и музыка, перед которой хищный голодный город
убирает оскал и вспоминает, как улыбаться.

13.06.2009

ПУШКИНГ