Игровая комната. Книга стихов

«Сколько юношей — видишь? —
статны все как один! —
в ожидании; что ж ты плачешь, о чём, о ком?
Не тоскуй, не грусти, красавица, выходи,
выходи скорее, затворница, на балкон.

Где твой голос нежный,

где твой хрустальный смех?
Делай выбор, девушка, — неба-то не гневи:
что поделаешь, если в городе — краше всех,
что поделаешь, если создана — для любви?»

«Что кричите вы, люди добрые? Как не жаль?

Не тревожьте барышню — плохи её дела;
нужен ей не весёлый пир, не лихой кинжал,
не стрела Амура, — серебряная игла.

Ошивается здесь один — и взглянуть-то грех,

сам урод уродом, — да только за ним молва;
кто услышит речи его — пропадёт навек, —
так умело, стало быть, складывает слова».

«Говорят, мол, явился к нам из далёких мест —

может, был шутом он, а может — и королём.
У него на шляпе — серебряный бубенец,
и не знает больше никто ничего о нём.

Всё шатался к ней —

только нынче простыл и след...
Что стоите вы истуканами у окна?!
Вы за ним бегите — на тот ли на этот свет, —
разыщите скорей проклятого колдуна!»

«Опоздали! Там, где смыкаются русла рек,

дом стоит под надёжной сенью дремучих крон, —
и из окон льётся хрустальный девичий смех
да звенит зазывно проклятое серебро».

28.05.2007

БУКВЫ

буквы не сходят
не осыпаются не выгорают
их не сбивают на переходе
буквы не умирают

день через ночь

ночь через день
чехарда
мне бы отсюда прочь
и проч.
только куда
куда

вместо —

с ногами в кресле
и крыть-то нечем
что делать если
есть у тебя дар речи

спрячешься ли

строчки
с жара с самого пыла
твёрдый упрямый почерк
я его не забыла

бесполезно менять наряды

сезоны
законы
мелодии
ты всё равно будешь рядом

буквы не сходят.

06.05.2007

ГОРОД НАРИСОВАННЫЙ

И не в лад, и не в такт,
удивляясь себе сама,
не жалея ни цвета, ни света, плясала кисть;
этот город, наверное, наскоро рисовал
на рассвете для нас сумасшедший сюрреалист.

Просто, раз-навсегда отойдя от привычных тем,

из стакана весеннего ветра хлебнул до дна;
нет ему ни суда, ни управы —
он захотел,
и из города разом пропали полутона.

Люди смотрят, глаза протирая:

кто и когда
среди белого дня безобразие учинил?! —
а художник, смеясь, через ветви и провода
синих, синих на серое небо разлил чернил.

И теперь всё кругом — кувырком; суета, аврал —

только дети и сумасшедшие прижились
в этом мире,
который спросонья нарисовал
на рассвете влюблённый, беспечный сюрреалист.

15.05.2007

это — не голод зверя, это — не песни птиц...