Игрушка богов

Жутковатая компания остановилась от Тимура в семи шагах. Вперед выступил лохматый коренастый мужик лет сорока. Одет он был в расстегнутый кожаный камзол коричневого цвета, бежевую кофту с глубоким, открывающим волосатую грудь вырезом, серые штаны и низкие сапоги. На его боку болтался длинный, узкий меч с изящным эфесом. Богатство и ухоженность его одежды и меча указывало на то, что этот субъект был главарём этой компании.

— Ты кто такой? — басом спросил у Тимура главарь.

— Э… Меня Тимур зовут, — нерешительно промямлил он.

— Меня не интересует, как тебя зовут, — агрессивно рявкнул мужик. — Я спросил, кто ты такой и как здесь оказался?

— Э… Ну… Я студент из Питера. Я приехал на пикник и… э… заблудился… Я уже три дня тут брожу…

Главарь наклонил голову на бок.

— Кто-кто? Студент? Кто это такой? Из Питера? Что это за место?

Заикаясь, Тимур постарался объяснить этим дикарям очевидную вещь.

— Э… это… С-санкт-Петербург- это город рядом с Балтийским морем. Второй по-по величине го-город России. В-вы должны это з-знать и сами. Это…

— Что ты тут плетешь? — прервал его главарь. — Какая Россия? Какое море? — Покачав головой, он печально произнёс: — Ну никто не хочет быть с нами честным. Все врут. Всегда.

После этих слов на лицах мужчин появились мрачные улыбки, не предвещавшие ничего хорошего.

— Я не вру! — воскликнул Тимур. — Зачем мне это?!

Главарь сделал вид, что задумался.

— Да… В самом деле, зачем тебе это? Например, чтобы мы поверили, что ты не имеешь никакого отношения к ищейкам барона Кирхена.

— Какого барона?! — выпучив глаза, переспросил Тимур. — Вы в каком году живёте, мужики?

— В году тысяча триста первом со дня пришествия Эзэкиля, — не моргнув и глазом, отрапортовал главарь.

На этом Тимуру всё стало ясно. Его разыгрывают, да, разыгрывают. Вот в чём дело… И друзья участвовали во всём этом фарсе тоже. Как же иначе? Именно они пригласили его на пикник в какую-то глухомань. А потом он, типа, заблудился. Хотя на самом деле всё было подстроено каким-нибудь напыщенным идиотом с задрипанного телеканала, пожелавшим воплотить в жизнь очередную «гениальную» идею для своего реалити-шоу. Где-то в кустах с камерами сидит куча народа и веселится, глядя за метаниями главного героя их программы.

На самом деле, ведь нельзя же за несколько часов наткнуться на десять шизиков посреди безлюдного леса. Один- куда не шло, но еще девять… Да и слишком уж схожи они в своём безумии. Городят какую-то чушь в стиле фэнтези и прикидываются лопухами, не знающими, что есть такой город- Санкт-Петербург.

— Ха! — воскликнул довольный своими умозаключениями Тимур. Раскинул в стороны руки и на весь лес закричал. — Я всё понял! Это розыгрыш! Выходите, придурки! Это ни хрена не смешно!

Тимур и сам не заметил, как беседовавший с ним человек резко сократил дистанцию и оказался прямо перед ним. Он только моргнул, а тот уже в одном шаге, замахивается кулаком.

Короткий удар в лицо сломал Тимуру нос и опрокинул его на землю. Больно не было- наверное, от неожиданности. Только что-то хрустнуло, во рту появился металлический привкус, а перед глазами возникло серое небо, которое секунду спустя заслонило злое лицо ударившего его человека. Он что-то говорил. Слова растягивались, звучали гулко, будто доносились из трубы:

— Кто давал тебе право кричать?!

Затем лицо исчезло. Тимур сел, прижал ладонь к носу, из которого на его белую куртку натекло уже немало крови, и попытался сфокусировать взгляд на спине стоящего перед ним обидчика.

— Очнулся, Марселло, — кинул главарю один из его подручных.

Марселло сложил руки на груди, встал вполоборота к Тимуру и спросил:

— Что это было? Кого ты звал?

— Телевизионщиков, — прогнусавил Тимур. От шока его голос звучал твердо.

— Кого?

— Людей, которые разыгрывают меня. Так я думал.

— Значит, как я понимаю, ты не имеешь отношения к барону Кирхену?

Тимур энергично замотал головой.

— Нет-нет. Не знаю никакого барона. Я… это… я не местный. Я с Земли. Дорога там… все дела… Меня еще какой-то священник встречал.

В ряду людей Марселло пробежал возбужденный шепот, а пара человек испуганно попятилась. Сам Марселло только поднял бровь и с интересом посмотрел на Тимура.

— С Земли, да? Прошел Дорогой? — Он ухмыльнулся, засунул большие пальцы за пояс. — Так я и думал. То-то одежда на тебе нездешняя.

Тимур рукавом размазал по лицу кровь и поднялся на ноги. На всякий случай отступил на шаг назад. Если бы не внимательный взгляд и едва заметное покачивание головой Марселло, то с превеликой радостью отошел бы подальше, на пригодную для рывка в чащу леса дистанцию. А так пришлось замереть и ждать вердикта.

— Но с Земли ты или с Наутики- разницы нет, — задумчиво пробормотал Марселло.

— П-почему? — искренне недоумевая спросил Тимур.

— Потому что ты знаешь, где находится наша стоянка…

— Да я ни в жизнь не смогу найти это место!

— … Ты знаешь наши лица, — продолжил Марселло.

— И что? Мне нет до вас никакого дела.

— Твоя правда. Поэтому мы тебя не убьём.