Игрушка для Шакала (СИ)

— Потанцуй со мной, — протягиваю ей руку.

А что, если она упрямо откажется? Смотрит на меня немного затуманенным от вина взглядом. Думает, соглашаться или нет. А я, как мальчишка, боюсь ее отказа. Даже капля пота по позвоночнику скатилась.

Я болен. Ею. И это не лечится.

Вероника вкладывает свои пальчики в мою ладонь, а я усилием воли подавляю облегченный выдох. Все слишком шатко у нас, почти призрачно. Но это хоть какой-то шаг мне навстречу. А эта малышка нечасто балует меня такими авансами. Тот всевидящий парень наверху не даст соврать, совсем нечасто.

Притягиваю ее к себе, по инерции вдыхая ее вкусный запах, разбавленный запахом моря. Она идеальна. Во всем. Даже спутавшиеся от морской воды волосы вызывают во мне какой-то трепетный голод. Зарываюсь в них носом, не в силах противиться порыву.

Ее рука сжимает ткань халата на моей груди. Я так крепко прижал девушку к себе, что теперь мне слышно, как суматошно бьется в груди ее сердце. Когда женщине все равно, сердце так не бьется, уж это я точно знаю. Это придает уверенности в себе. Тянусь к ее губам и впиваюсь в них поцелуем.

По позвоночнику прокатывается электрический разряд, когда она начинает отвечать на поцелуй. Ее губы, со вкусом вина и соблазна, такие мягкие и вкусные. Даже, если она опомнится и снова укусит меня, плевать, оно того стоило.

Сжимаю в кулак ее волосы, фиксируя голову, оттягивая назад. Мне нужно все. Все ее эмоции, все стоны. Хочу ее всю, без остатка. Ни с кем не стану делить эту прелесть. Она почти тут же, будто очнувшись, дергается, пытается оттолкнуть меня. Но ей это не удается. А я не сразу понимаю, что происходит. Это протест.

Отрываюсь от ее губ. С трудом, мать ее, отрываюсь. Эта девочка вертит мною, как хочет. А я окончательно сошел с ума, если ведусь на ее капризы. В паху ноет, а в голове туман. Только ее губы и вижу. И глаза еще. Злые, упрямые.

Бляяяять!

— Отпусти меня! — не просит, требует.

Мои пальцы, словно их заклинило, продолжают сжимать ее талию. Отпустить? Отпустить…

Опять отпустить?..

— Почему? — шиплю на нее.

Это больно. Оказывается, с каждым разом это все больнее. А я не чертов мазохист, чтобы такое динамо мне понравилось.

— Потому, что я не хочу! — шипит она в ответ.

Точно кошка! Дикая, блять. И за какие грехи мне досталось это счастье?!

— Не хочешь…, - мой голос кажется слишком хриплым и далеким, даже я его не узнаю. — Я, по-твоему, пацан, которому можно навешать лапши на уши? Ты уже потекла, милая. Я же вижу, что хочешь меня. Так какого черта?!

Все напряжение последних дней вылилось в последние слова, которые я прокричал ей в лицо.

Вероника чуть отшатнулась, но быстро взяла себя в руки. Сжав руки в кулачки, она гневно сверкает глазами. Не кошка, львица. Такой характер только в горизонтальной плоскости укрощать. А мы тут, как двое малолеток, фигней страдаем.

— Не переоценивай себя, Одаевский, — сощурив глаза, шипит мне в ответ. — Не настолько ты хорош!

Вот же сучка!

— Не настолько хорошо, говоришь? — рычу ей в губы, притягивая к себе эту, мать ее, принцессу.

Мозг окончательно поплыл, я почти не соображаю, что творю. А она, будто нарочно, злит еще больше. Дразнит меня и не подпускает. Как заправская соблазнительница со стажем. Не знал бы точно, что передо мной вчерашняя девственница, решил бы, что в ее постели побывала пара сотен мужиков.

Или у принцесс умение бесить мужчин в крови? Как врожденный дар, будь он неладен!

— А насколько тебе нужно, м?

Дергаю край ее халата, обнажая плечо. Тут же впиваюсь в него губами, жадно посасывая и оставляя засосы. Кайфую от этих отметин на ее молочной коже, они выглядят, как метка для посторонних. Пусть все знают, что она моя.

Моя!

— Снова возьмешь силой? — ее вопрос врывается в мозг, как бронепоезд на космической скорости.

Будто молотом по башке, бьет. Мощнее кувалды. Больнее острия ножа. Эффективнее холодного душа.

Разжимаю объятия, отпускаю девушку.

Во рту горчит. Зато в голове прояснилось.

— Уходи, — говорю ей.

Она тут же дергается с места, сбегает в каюту. А я стою и, как придурок, пялюсь на море. И пофиг мне, насколько красиво выглядит его спокойная безмятежность. Разворачиваюсь и, махнув рукой, сметаю все со стола. Тарелки с едой, приборы, бокалы, недопитая бутылка вина — все летит на пол с громким звоном.

Будто это поможет унять ноющую боль внутри?!

Она права. Мне нет оправдания.

Дерьмово мы начали.

Такого не прощают.

Глава 26

Ника.

Возвращаюсь в каюту, которая тут служит спальней. Вернее, влетаю, будто за мной кто-то гонится. Тут же спотыкаюсь о развалившийся на полу открытый чемодан, и, вскрикнув от боли, прыгаю на одной ноге. Блин, ну почему всегда мизинцем?!

— Ай!

Так даже лучше!

Не хочу думать о чертовом Шакале, который все не спешит выходить из головы. Будто приклеил его кто-то к моим мыслям. А я такого не заказывала! Как и не заказывала мурашек на коже, и жаркого кома в низу живота, вкупе со сбившимся дыханием. Не должна я так на него реагировать! Ну, не должна же!?