Игры на свежем воздухе

… - Воевать - это как? - тихо и словно бы виновато спросил Валька. Димон - он сидел бледный, с капельками пота на верхней губе - так же тихо ответил:

- Если услышишь от кого, что это романтично или интересно - плюнь тому в морду. Это страшно.

- И всё-таки ты не хотел уезжать? - уточнил Валька. - И… Олеся говорит, что ты мечтаешь вернуться…

- Наболтала уже, - неодобрительно заметил Димон.

- А что, неправда?

- Правда, - подтвердил Димон. - Понимаешь… У меня там друг был.

Серёга. Уже взрослый, но настоящий друг… Он уже под конец погиб. Вот он так говорил: "Если другие воюют за правду, а ты - нет, значит, они воюют за тебя." И четверостишье читал…

И можно жизнь свою прожить иначе,

Можно ниточку оборвать…

Только вырастет новый мальчик -

За меня, гада, воевать…

- Это Башлачёв, - вспомнил Валька. - У меня мама любит его слушать.

- Олеська говорила, что твоего отца убили в Афгане? - спросил Димон. Валька кивнул. Спросил, глядя в сторону:

- Дим… ты убивал?

- Убивал, - вздохнул Димон. - И того гада, который Серёгу штыком заколол… Я его из пулемёта, из трофейного - надвое… - он вдруг передёрнулся и добавил: - Вроде забылось, а вот сейчас тебе рассказал - всплыло, как будто сегодня было…

- Он был албанец? Извини…

- Ничего… Не, албанцы слабаки против братушек27 в рукопашной. Немец, инструктор.

- Ясно, - сказал Валька. Что ещё-то можно было сказать? - Слушай, но ведь есть какая-то эта… конвенция. Чтобы не достигшие пятнадцати лет не участвовали в боях. И чтобы их не трогали…

- Да плевать все хотели на эти конвенции, - пояснил Димон. - Все, и наши, и ихние… Понимаешь, на войне всё это до фонаря. Просто - до фонаря, что есть, что нет… Да ты и сам подумай, что там было делать, если вопрос стоял так: или меня убивают просто - безоружного и бесполезного - или я беру в руки оружие и, может быть, остаюсь жив. При чём тут конвенции какие-то… Тот, кто их писал, ни разу, наверное, разбомбленной колонны с беженцами не видел. А я видел. Тут нужно каменное сердце иметь,чтобы за оружие не схватиться… или заячье… - Димон ожесточённо напрягся, сказал: - Вот бы мне посмотреть на того, кто на эту колонну бомбы сбрасывал! Неужели у него дом есть, жена, дети?!

- К нам в школу по обмену приезжали американцы, - вспомнил Валька. - Может, у кого отец и был лётчик, я не знаю… Но сами они - обычные ребята. Туповатые, правда, но нормальные…

- Все они… нормальные, - сплюнул в траншею Димон. - Жаль, я не видел ни одного. Ездят по миру, как туристы, а их папочки шариковые бомбы на людей сбрасывают и фосфор валят! Это фашисты, Валь. Настоящие фашисты, про каких мне дед рассказывал.

- Весь народ не может быть виноват, - вспомнил Валька, что говорили им на занятиях по политологии. Димон скривился, будто куснул лимон:

- Да ну… Ерунда это, Валь. Библию читал?

- Немного…

- Христос неправильно говорил: не бывает на свете тех, кто "не ведает, что творит" - помнишь, он так про легионеров, которые над ним издевались, сказал?Каждый сам что-то делает. И сам отвечает. Он сам выбирает. И сам идёт по своей дороге. И если армия какой-то страны разбойничает,а простые люди этого не замечают - значит, все виноваты. И чёрт его знает, кто больше - лётчик, который трактора вместо танков бомбил, или люди, которые его встречали, как героя. Это, Валь, самая большая подлость на свете - быть сильным за счёт слабых. Собрать тысячу современнейших самолётов и бомбить города, колы, больницы, электростанции, пока не "победишь". Я это здорово понял.

От жестоких, взрослых слов Димона Вальке было немного не по себе. Да, пожалуй, Олеська была права - он злой. Но это была не прос-то злость, а злость, уверенная в своей правоте. Злость, против которой нечего возразить. Вальке случалось злиться - на учителей, приятелей, каких-то посторонних людей, даже на маму. Но это всё было не то. Как будто сравнить горе человека, потерявшего любимую собаку - и горе того, у кого умерли родители… Мальчик вдруг вспомнил виден-ные год назад кадры хроники - тогда он на них как-то не обратил внимания, а сейчас они всплыли из памяти: как горит дорога, горят сброшенные взрывами в кюветы прицепы и трактора. И ещё что-то горит - такое, о чём не хочется догадываться, ЧТО ЭТО. И мальчик на переднем плане - ровесник нынешнего Вальки - прижав к животу почерневшие руки, раскачивается и даже не плачет: ВОЕТ. Неужели Димон всё это видел по-правде?! И что тогда ему можно возразить?

- Я тебе это рассказал, - Димон встал, одёрнул куртку, - потому что ты, по-моему, хороший парень.

Валька смутился:

- Правильный пацан, - со мехом сказал он, тоже вставая. - У нас так говорят.

- Ты тоже говоришь? - спросил Димон, бросив последнюю гильзу.

- Говорю, хотя и не люблю.

- Тогда зачем говоришь?

ГЛАВА 8.