Июнь

У осени в руках горят листья.
Война все портит сны родным, близким.
А мне уже который год снится:
Подбитой птицей я лечу низко.
И голос в тучах мой сел, стерся,
И крылья каждый раз поднять – мука.
В цвет листьев вдоль ветров горит осень.
А мне уже который год – сон в руку.

2015

Мама

Мама, зонт потеряла, сон.
Мама, встретимся на Лесном.
Там дома, пешеходы, парк…
Мама, я ведь как Жанна Д’Арк.
Мама, как объяснить стишку,
Что меня за него сожгут?

Мама, люди вокруг – клещи.
Я ужасно боюсь морщин.
Детство – гул, пронеслось пчелой.
Чудо выросло, чучело.
Мама, голос – из серебра,
Видишь, я обожаю врать.
Видишь, портится суть вещей.
Мама, если просить прощенья.
Бог услышит ли? Обещай.
Мама, портится суть в вещах.
Спали листья с деревьев – смерть.
Маме страшно в меня смотреть.

Мама, ливень. Ты без зонта…
Мама, я так старалась стать
Кем-то значимым, но, увы,
Мясо съели другие львы.
Мама, хочешь, я все к чертям
Брошу, голуби полетят?
Разноцветные голуби…