Их заложница

— Ты же знаешь, что из меня плохой танцор, — он улыбается. — Иди, этот вечер твой.

— Но…

— Иди, — Марк подталкивает меня к танцполу. — Давай, малыш, я буду смотреть отсюда, — он замолкает, а после наклоняется ближе и произносит у самого уха: — Твой вечер — моя ночь, — он вкладывает мне в руки коктейль и произносит: — Давай залпом.

Его теплые руки покидают мою талию, и я остаюсь одна. Нерешительно мнусь, но все же ступаю дальше. Выпитый бокал коктейля жаром распространяется по телу, мне больше не плохо и не страшно. Взглядом нахожу охрану, что пришла сюда с нами, спиной чувствую взгляд Марка. Я знаю, что он будет смотреть, от чего расслабляюсь.

Иду ближе к центру танцпола и первые минуты пытаюсь подстроиться под ритм музыки. Получается плохо, потому что я привыкла танцевать для одного зрителя, а здесь — толпа народа и каждый может задержать взгляд на мне гораздо дольше положенного.

На второй песне я вклиниваюсь в ритм, двигаю бедрами, вскидываю руки вверх и соблазнительно извиваюсь под какую-то известную песню. Я танцую для того, кто сидит у бара. Двигаюсь за нас двоих, потому что после полученной травмы Марк не может долго находиться на ногах. Ему даже пришлось покончить со спортивной карьерой.

Такова цена моего спасения.

* * *

— Оу, детка, потанцуем?

От извивающихся движений меня отрывает неприятный звонкий голос и касания к моему локтю. В поле зрения попадает высокий худощавый парень. На его лице играет беззаботная улыбка, в руках — айфон последней модели, а за спиной — несколько друзей-зевак, решивших посмотреть, как их товарищ склеит красивую девчонку.

Убеждаясь, что насиловать меня никто не будет, тело отпускает сковывающий страх.

— Я бы с удовольствием, но в паре метрах от меня сидит мой мужчина и вряд ли ему понравится, что я буду танцевать с тобой.

— И где же твой мужчина? — с ухмылкой спрашивает он, но руку с локтя, все же, убирает.

Я обвожу взглядом помещение. Охрана все так же расставлена по периметру, а Марк сидит у бара.

— Мужчина в темно-синем пиджаке и стаканом виски в руках, — комментирую. — Думаю, если рискнешь остаться со мной хоть на минуту, он обязательно познакомится с тобой.

С заикающимся “понял”, он тут же ретируется, оставляя меня одну. Я смотрю на Марка, улыбаюсь ему и получаю в ответ салютующий жест бокалом. Он доволен мной. А я впервые веду себя так: дерзко, открыто и бесстрашно. Мне почему-то наплевать на того, кто ко мне подходит, сейчас я кайфую от музыки, от возможности расслабиться и не бояться.

Через пару песен я подхожу к бару, потому что Марк машет мне рукой.

— Нравится? — в его голосе сквозит возбуждение, а блеск в глазах это только подтверждает.

— Очень, — киваю. — Мы уже уезжаем?

— Нет, — он улыбается. — Я заказал тебе еще коктейль.

Я беру бокал в руки и отпиваю почти половину сразу.

— Давай весь и танцевать.

Я так и делаю. Выпиваю остаток напитка залпом и иду на танцпол. Движения становятся быстрее, раскованнее, музыка меняется трек за треком. Я не замечаю, как отделяюсь толпой от барной стойки, поэтому когда открываю глаза, оказываюсь на другой его стороне.

Здесь все немного по-другому: ширмы с диванами, столики, кальяны, официанты. По обстановке понимаю, что здесь — ВИП-зоны. Красиво, но какой смысл сидеть за столиками и терять возможность развлекаться на танцполе.

Я возвращаюсь в центр, танцую, но когда смотрю в сторону барной стойки, Марка там нет. Я осматриваюсь по сторонам и совсем не вижу охраны. Даже останавливаюсь, столбенея. Кто-то натыкается на меня, я бормочу слова извинений и быстро иду к бару. Подальше от толпы людей, где может быть небезопасно. Я оглядываюсь, даже пытаюсь спросить что-то у бармена, но тот занят заказами.

Единственное, что приходит мне в голову — идти на выход, но почему-то жутко страшно. Я не знаю, что случилось, но на глаза уже наворачиваются слезы, я представляю, как за мной могут следить и ждать, пока я покину заведение, поэтому, не раздумывая, бросаюсь на выход. Наверняка, Марк там. Он не может оставить меня одну.

На улице, сделав глоток свежего воздуха, мне становится легче. Я оглядываюсь и натыкаюсь на группу людей чуть дальше входа. Среди них я узнаю Марка и его охрану, поэтому не раздумывая иду туда и прежде, чем подойти ближе, ко мне доносятся обрывки фраз:

— Ты знаешь, кто я, мальчик? — голос Марка звучит угрожающе.

Я не вижу, кому он это говорит, потому что мужчина стоит ко мне спиной.

— Да уж знаю, — отвечает собеседник. — А ты?

Я останавливаюсь, прислушиваясь.

Нет.

Этого просто не может быть. Не может!

— Ты хоть представляешь, на кого наехал?

Я узнаю его голос. Он звучит все так же дерзко, самоуверенно и высокомерно. Так, как и семь лет назад. Я разглядываю его со спины. Он заметно возмужал, стал шире в плечах, а его осанка куда увереннее. Я даже закрываю глаза и открываю их снова, чтобы убедиться, что это не галлюцинации и не игра воображений.

Нет, это действительно он.

— Представляю, — усмехается Марк.

Даже отсюда мне видна его уверенность в себе, его взгляд, пропитанный сталью и контроль над ситуацией.