Иллюзия счастья

Не успеваю прийти в себя, как мой телефон начинает трезвонить на всю ванную. Я нутром чую, что это тот, кто мне нужен. Мой начальник безопасности просто так звонить не будет, только по факту выполненной работы. Подхватываю Викторию за талию, помогая обрести равновесие и удержаться на ногах. Разворачиваю к себе лицом, в глаза затуманенные, пьяные заглядываю. Красивая. Самая истинная, неподдельная красота просыпается в Виктории только вот эти моменты. И я готов смотреть на нее вечно. Вот только мне пора бежать. Решать наше с ней общее дело. Но пять минут то у меня есть. Обхватываю ее лицо, уже нежно целую губы, немного припухшие от нашего безумия, языком ласкаю.

– Ты как? На ногах стоять можешь? – усмехаюсь ей в губы. – Или тебя отнести в кровать?

– Отнеси, – тихо просит она, продолжая немного подрагивать. По-детски утыкается мне в грудь, размеренно дышит. Наверное, все женщины в душе маленькие девочки, какими бы грязными вещами они не занимались пару минут назад. Подхватываю свою женщину на руки, выношу из душа. Ставлю на ноги, обтираю полотенцем, быстро вытираюсь сам. Снова беру ее на руки и словно уставшего ребенка несу в свою спальню. Удивительно, но я так и не позволил Вике спать в ее спальне – только со мной, только рядом, чтобы всегда ощущать ее. Наверное, так и должно быть: моя женщина должна быть рядом всегда. Ловлю себя на том, что мысленно называю ее своей. Моя. Моя женщина. Звучит неплохо. Только вот моя ли она? Или моя только временно? И почему-то сейчас, когда я укладываю ее бережно в кровать, абсолютно голую, мне претит сама мысль, что после того как я ее отпущу, она может принадлежать кому-то другому. Да, я был и буду собственником. Но только тогда, когда женщина находилась рядом со мной, после того как я ее отпускал, мне было плевать, чья она будет. А сейчас… и сейчас должно быть так. Я, наверное, старею. Какого хрена мне не дает покоя то, что раньше не имело значения?

– Я сейчас уеду по делам, а когда вернусь, хочу чтобы ты так и оставалась голой в моей постели. Поняла? – немного наигранно повышаю тон, улыбаюсь. Я знаю, что Киска беспрекословно выполняет все, что я скажу. Она еще ни разу меня не ослушалась. Идеальная женщина. Вика молча кивает мне в ответ.

– Так поздно? А когда ты вернешься, – началось. Вот это я и называю ограничением свободы. Я должен отчитаться, куда я иду, зачем и когда вернусь. А я к тому не привык, и не хочу привыкать.

– Вернусь когда вернусь, – просто отвечаю. – Спи, не жди меня, – Вика немного хмурится, долго смотрит мне в глаза. А мне от ее печального взгляда хочется вновь оправдаться и рассказать, куда и зачем я иду. Но, во-первых, Вике не нужно знать, что мои законные планы поменялись и превратились в беззаконные. А, во-вторых, я, наверное, сошел с ума, если собираюсь оправдываться перед ней.

– Хорошо, – тихо отвечает она, отворачиваясь от меня. Вот и хорошо. Она это приняла, а что при этом чувствовала – не мои проблемы. Встаю с кровати, молча одеваюсь. Кидаю последний взгляд на Викторию, которая тихо лежит и даже не шевелится, но я-то знаю, что не спит. Разворачиваюсь и покидаю комнату.

Забираю из ванны телефон, прикуриваю сигарету, глубоко затягиваюсь, еще и еще, почти без остановки, вдыхаю горький дым, жду, когда мне ответят.

– Да, – отвечает начальник безопасности.

– Ты его нашел? – задаю единственный интересующий меня вопрос, надеясь получить положительный ответ.

– Да, – четко, без лишних слов отвечает он.

– И как он себя чувствует? – со злой усмешкой спрашиваю я.

– Пока, уверен в себе. Кричит, угрожает, грозится серьезными людьми. В общем, ничего нового, все как всегда. – Я еще не начинал с ним разговаривать. Только наблюдаю. Начинать без Вас?

– Нет. Я скоро приеду. Хочу присутствовать лично. Думаешь, он поделится с нами своими секретами?

– Куда он денется. У всех есть свои слабые места, – молча, сбрасываю звонок, сжимаю телефон в руках, чувствуя как в предвкушении, кровь по венам начинает бежать быстрее. Ну что Шакал, ты даже не представляешь, насколько близко ты к собственному краху.

ГЛАВА 13.

Андрей

Держу в руках нож-бабочку, наблюдая за крутящимся стальным лезвием, смотрю как Константин, мой начальник безопасности, ведет допрос в тесной комнате подвального помещения. Перед ним, на стуле, сидит бывший водитель Белова, некий Павел Самсонов. Слегка обрюзгшему мужчине навскидку около пятидесяти лет, может меньше, но лишний вес не делает его моложе. Мужик потеет от страха словно свинья, не прекращая сплевывать кровь из разбитой губы, но не сдается, продолжая утверждать, что не имеет никакого отношения к смерти Белого, рассказывает сказки, как уважал бывшего работодателя и сколько лет на него проработал. Но я нутром чую, что боится мужик не просто так, и далеко не нас, а последствий своего откровения.

– Последний раз спрашиваю, – спокойно, не повышая тон, произносит Константин. – Как Вы подстроили аварию Белова.