Империя наших надежд

Тяжело вздыхая, слышу, как стучит дверь и голоса девочек внизу. Они выходят из дома и направляются с вещами к воротам. Я думаю, что месье Леду это сделал специально, чтобы самому привести в порядок свои дела, пока никого не будет.

Снова бросаю взгляд на дом братства.

Сделать шаг. Смириться с обманом и изменами. Вновь попытаться. Это сложно. Решиться на это безумно сложно для меня.

Может быть, мне, действительно, нужна передышка от всего, что меня окружает? Другая атмосфера. Другие люди. Другая жизнь. Убежать из этой. Спрятаться в чужой… да, именно так.

Собираю вещи и бронирую для себя номер в отеле в горах. Заказываю машину и спускаюсь вниз с сумкой. Я даже не ощущаю боли в руках. Я привыкла к ней. Она стала неотъемлемой частью меня.

К позднему обеду я приезжаю в отель и располагаюсь в номере. Спускаюсь пообедать супом и посмотреть на людей. Им так хорошо, они улыбаются, а я нет. Мне одиноко. Очень одиноко. Возвращаясь обратно, омываю своё тело губкой, стараясь не попадать ей по швам, и ложусь спать. И даже этого сделать не могу. Вот не могу, и всё. В голове постоянно крутятся события, воспоминания и чувство одиночества. Оно словно пиявка, прицепилось ко мне и сосёт кровь. Забирает у меня желание хоть к чему-то стремиться. Зачем? Я не знаю.

Промучившись в постели, переодеваюсь, натягиваю шапку и тёплую куртку. Спускаюсь вниз и выхожу из отеля. Бреду по освещённым тропинкам и пинаю снег.

А на самом ли деле у каждого из нас есть вторая половинка? Да, именно половинка. Ведь когда вы её встречаете, то всё становится намного ярче. Даже боль. Она сильнее, чем, когда ты одна. Буквально весь мир имеет свою половинку. Как луна и солнце. Это один день жизни. Трава, земля, воздух и всё вокруг. Люди тоже не целостны. Они ограничены, и вот половинка дарит что-то большее. Но всем ли подарена она?

Из моего рта вырывается пар, и я останавливаюсь недалеко от центрального входа в отель. Смотрю на парочки, гуляющие вдалеке. На рождественские огоньки, которыми украшено всё вокруг. Одиноко так.

Я скучаю… безумно скучаю по Рафаэлю. Я скучаю не потому, что было между нами. А по тому, как я чувствовала себя рядом с ним. Чем-то большим. Но достаточно ли ценным для него?

Щёки щиплет от мороза, и я направляюсь к входу, чтобы спрятаться в баре и выпить согревающий напиток. Алкогольный желательно. Сильно алкогольный.

Снимая шапку, вхожу в бар, и мой взгляд с такой надеждой обращается к барной стойке. Замечаю несколько парней и девушек, мужчин и женщин, парочки пожилых людей. Не он. Его нет.

И всё. Вот это всё даёт мне понять, что я не хочу быть одинокой. Но и в то же время быть обузой тоже.

Разворачиваясь, бреду к лифту и нажимаю на кнопку. Рядом встают посетители отеля, бурно обсуждающие планы на завтра и то, когда встречаются.

Мы входим в лифт, и я встаю у стены. Безынтересно наблюдаю за тем, как входят другие, и что-то… этот аромат. Клянусь, я его чувствую. Моё сердце начинает биться быстрее. Мотаю головой, осматривая гостей, но нет его. Но я чувствую аромат Рафаэля.

– Подождите… – мямлю я, пытаясь протиснуться обратно. Успеваю выскочить из лифта, оглядываясь по сторонам. Он здесь. Где-то рядом.

Быстрым шагом подхожу к стойке ресепшен и интересуюсь о том, бронировал ли он здесь номер. Такую информацию мне никто дать не может. Нет, не хочет.

Это идиотизм. Я сама его оттолкнула, а теперь ищу среди людей. Дура.

Двери впереди меня открываются, и когда входят люди, я замечаю руку с сигаретой. Дым от неё вылетает в воздух, становясь тяжёлым и знакомым.

Двери автоматически закрываются.

Это бред. Здесь достаточно людей, которые курят.

Решаю, что хватит с меня этого и иду к лифту. Но в паре шагов от него разворачиваюсь и направляюсь обратно. Решительно. С надеждой. Чёртовой глупой надеждой на помощь Сиен и её желание сделать что-то снова против моей воли.

Вылетаю на холодный воздух, и никого нет, только запах сигарет вокруг.

Дура.

Мотая головой, возвращаюсь обратно и вновь жду лифт. Хоть на часах уже больше одиннадцати, но людей вокруг полно. Они ходят туда-сюда. Смеются, а я, чёрт возьми, дура!

Нажимаю на кнопку своего этажа и снова становлюсь к стене. Люди входят и заполняют маленькое пространство. Двери закрываются, но кто-то снова останавливает их и втискивается сюда.

Боже, как же они все воняют.

Цокая из-за своих мыслей, опускаю взгляд на свои покрасневшие от мороза руки, сжимающие шапку. Кто-то выходит на третьем этаже, кто-то на пятом, а у меня седьмой. Становится просторнее, и я облегчённо поднимаю голову, чтобы немного подышать. Хотя чем дышать?

Моё дыхание останавливается, когда взгляд натыкается… замирает… забивает каждую пору любимыми глазами. Они смотрят на меня и полны шока. Даже страха. Я боюсь двинуться с места. Я боюсь того, что я придумала это и обманула себя.

Двери лифта открываются на шестом этаже, и никого больше нет, кроме нас.

Рафаэль… от него пахнет сигаретами. Но как? Какая разница, не так ли?

Я вспоминаю, что надо дышать. И глубоко втягиваю в себя тянущийся аромат от него. Так жарко. Слишком жарко.

Мой этаж.

Наш этаж?