Имперский пёс. «Власовец» XXI века

Во владивостокском аэропорту царила обычная для таких мест суета: туда-сюда бегали нагруженные ручной кладью бывшие или будущие пассажиры самолетов, мирно посапывали в креслах ожидающие своих рейсов люди. Московский рейс прибыл вовремя. Вскоре Сидоренко заметил появившуюся в зале ожидания небольшую группу людей, сопровождающую маленького монаха в просторной черной сутане. Сергей Валентинович махнул рукой, привлекая внимание группы оперативников шестнадцатого отдела ФСБ.

– Здравствуйте, батюшка! – поздоровался с монахом Сидоренко. – Привет, ребята! Как долетели?

– Твоими молитвами! – смиренно произнес старец, осеняя майора крестным знамением. – Последний раз я летал в транспортном самолете… И скажу так, многое меняется в этом мире в лучшую сторону.

– Ну еще бы, – усмехнулся Сергей Валентинович, – сравнить первый класс и транспортник… Хм… Пойдемте, батюшка, нас уже ждут.

На стоянке оперативников ожидали два джипа, любезно предоставленных Петром Семенычем.

– Батюшка, вы садитесь вот в эту машину, – распоряжался Сидоренко, – а вы, парни, во вторую. Едем сразу в охотхозяйство. Посмотрим, чего там и как…

В «Ленд Крузере», куда майор посадил старца, а следом залез сам, уже сидели Петр Семеныч и Мысливчик. На водительском кресле вальяжно развалился рыжеволосый телохранитель Паша.

– К егерю? – уточнил Петр Семеныч.

– Давай, – ответил Сидоренко.

Машины покинули стоянку аэропорта и выехали на федеральную трассу.

– Познакомьтесь, господа-товарищи, батюшка Феофан.

– Дьяк посольского приказу? – хохотнул с водительского места Паша, намекая на известный фильм «Иван Васильевич меняет профессию».

– Я не такой уж старый, как вам кажется! – проскрипел старец. – При Иване Грозном меня еще не было и в помине. Я родился при правлении Александра Освободителя, а вот при сыне его Александре Александровиче я уже в Тайном церковном приказе не последние роли играл!

– Как это? – не понял Мысливчик, произведя в уме несложный расчет. Он недоверчиво уставился на щупленького монаха, в котором не было ничего странного. Абсолютно лысый, с жиденькой седой бороденкой, церковный служитель не производил впечатления такого уж древнего старика. Лет 70–75, но никак уж не полторы сотни лет с хвостиком! – Быть того не может!

– Эх, внучок, – озорно блеснул глазками старец, – тебе-то откуда знать, что может быть, а чего нет? Ты, поди, и в альтернативные-то миры не сразу поверил? Когда глаза зашорены, настоящей картины мира ни в жисть не увидеть!

– А вы-то, батенька, откуда об альтернативных мирах наслышаны? – парировал колкость старика Мысливчик. – Я ведь действительно не сразу поверил…

– Я-то? – усмехнулся старик. – Побывать мне там довелось, – просто ответил монах.

– Чего? – поперхнулся капитал. – Вы там были?

– Не просто был, – вполне серьезно произнес батюшка, – а до сей поры пребываю в этом, с вашего позволения, альтернативном мире.

– Так вы, батюшка Феофан, тоже из этих? – ахнул Мысливчик. – Из пришельцев?

– Из этих, из этих, – не стал опровергать догадку милиционера монах.

– А как же вы… Тоже какая-нибудь машина? – вмешался в разговор Петр Семеныч.

– Увы и ах – не было в те времена таких машинок, – покачал лысой головой монах. – Но спонтанные и самопроизвольные пробои границ альтернативных миров время от времени случаются. И если кому-то «повезет», – монах улыбнулся уголками губ, – он может легко угодить вот в такой пробой.

– А вам, значит, «повезло»?

– Да, – согласился старик, – «повезло». В шестьдесят седьмом году…

– Тыща восемьсот? – уточнил Петр Семеныч.

– Тысяча восемьсот, – кивнул батюшка. – Дьяком я тогда пристроился, писарчуком, к князю Свиньину… Только-только после духовной семинарии… Хлебное местечко было, скажу я вам: работа не пыльная… Ну и однажды оказия такая вышла – послал меня Оленев с письмом к митрополиту… Были у них там дела свои – тайные. От имения Свиньина до Москвы три дни пути. Гроза меня по дороге прихватила в ночь, заплутал я в леске одном… День плутал – вроде бы и места знакомые, ан не такие. Когда выбрался и до митрополита добрался с письмом, а меня при его дворе и знать никто не знает. Но доставили… под белы рученьки – я ж буянить начал. Доставить-то доставили – а митрополит-то не тот! Я ах! Как так? Вызвали Свиньина – князь тоже в отказ: знать не знаю, ведать не ведаю! Кинулись проверять – не было меня на этом свете: в деревне, где я рос, ни меня, ни родни моей никто не ведает… Хотя я многих узнал… В духовной семинарии я не учился…

– Попал ты, батюшка, по полной! – добродушно прогудел Петр Семеныч. – Как выкрутился? Могли ведь и в психушку определить.

– Письмо Свиньина помогло, да деньги, что у меня с собою были. Они как настоящие – только немного не такие. Мой случай-то не единичным оказался! Во все времена такие попрыгунчики нет-нет да и выскакивали. Позже я в архиве Тайного приказа это все и прочитал…

– Митрополит, значит, пристроил?

– Спасибо ему за это, до сих пор свечи в церкви за упокой ему ставлю.

– А дальше-то как, батюшка? – полюбопытствовал Мысливчик. – Тут прям роман фантастический!