Импровиз. Сердце менестреля

— Эй! — Регнар пощёлкал пальцами пред лицом друга. — Ты в своём уме? Я раньше у тебя таких ноток не слышал. Что с тобой?

— Я влюблён, как мальчишка, — вздохнул Ланс, а потом, помимо воли, его губы растянулись в широкой улыбке блаженного. — И я доволен. Три тысячи болотных демонов! Я рад! Я счастлив! Я придумываю головокружительные мелодии. Никогда раньше я не создавал ничего подобного. Правда, приходится скрываться. Никто не слышал мою новую музыку…

— Рад, что ты сохранил остатки осторожности.

— Дружище! А ещё я начал писать стихи. Хочешь, прочту по памяти?

— Нет-нет, упаси Вседержитель. Поэзия никогда не была сильной твоей стороной.

— Тебе не нравятся мои стихи?

— Не нравятся. Можешь вызвать меня на дуэль и насадить на шпагу, как каплуна на вертел, но ты никогда не умел писать стихи. Это тебе кто угодно скажет.

— Может, ты и прав… — задумчиво почесал бороду менестрель. — Пожалуй, ты прав. Мне ещё стоит поработать, чтобы избавиться от глагольных рифм. Но я же не о стихах тебе рассказываю.

— Не о стихах. О девушке, которую видел раз в жизни…

— Два раза.

— Ну, пускай, два. Говорил всего один раз…

— Два!

— Во время танца не считается!

— Нет, считается!

— Ты, как ребенок, Ланс. Опомнись! Тебе сорок четыре года!

— Да, — кивнул альт Грегор.

— Седина на полголовы.

— Да.

— От твоего Дома тебе остался полуразрушенный замок, где никто не живет кроме нетопырей и крыс, и герб с девизом.

— А ещё дворянская честь!

— Ну, да.

— Гордость.

— Конечно.

— Талант.

— И скромность.

— Не без этого… Постой-ка, Регнар, ты пытаешься меня убедить, что я не имею права влюбиться? — Ланс приложил горлышко бутылки к губам. Выругался вполголоса, поставил на стол. — Пустая…

— Ты бы меньше пил.

— Я пробовал. Пил меньше. Полгода совсем не пил. Думал, тоска у меня от вина. Потом пил так, что демонов по ночам видел. Не помогло. К гулящим девкам ходил — хотел отвлечься и забыть её. И… Веришь? Не смог!

— То есть?

— Нет, ну, наверное, смог бы… Не смог себя заставить прикоснуться.

— Ты меня пугаешь, Ланс. — Регнар протянул другу свою бутылку, так и недопитую.

— Ты себе представить не можешь. Я — далеко не мальчишка. Я, даже если захочу, не смогу пересчитать всех женщин, которые у меня были. К некоторым, как мне казалось, я пылал страстью, с другими — просто развлекался. И всегда расставания проходили спокойно. Для меня, я хочу сказать. Они-то, случалось, злились, плакали, проклинали, умоляли вернуться. Но это же женщины, думал я. Им положено. Но когда я увидел её, Реналлу. Эти глаза, эти локоны, улыбка, стан… Понимаешь, я ни о ком больше думать не могу, кроме неё. Да я уже пять раз собирался вернуться! Перед днём Всех Святых напился, пристегнул шпагу и пешком пошел из Кевинала. Когда Жерон альт Деррен с ребятами нагнал меня и предложил вернуться, я обнажил клинок. К счастью, был так пьян, что никого не заколол. Они меня обезоружили, связали и уложили отсыпаться на сеновал. Регнар! Я хочу её увидеть. Если потом мне отрубят голову или вздернут на виселице, плевать! Я хочу её увидеть. — Ланс залпом допил оставшееся в бутылке вино. — Иначе я сойду с ума.

— Во имя Создателя! — покачал головой маг-музыкант. — Где же её искать?

— Ты можешь спросить у кого-нибудь о Доме Желтой Луны? Кстати, я раньше о нём ничего не слышал…

— Очевидно, захудалый Дом из провинции. Как и наши с тобой. Ставлю тельца против яйца — девочку привезли на бал в Аркайл, чтобы удачно выдать замуж. И тут влез ты, устроил скандал, убил сына браккарского посланника. Да её родители увезли от такой огласки на самых быстрых конях, каких нашли!

— Но ведь можно поискать? Поспрашивать…

— Знаешь, Ланс, мой нынешний круг общения далек от высшего света Аркайла…

— Значит, пойдем к Коэлу. Ты знаешь, где он живёт?

— Знаю. А меня ты как нашёл?

Менестрель только отмахнулся. Он уже вскочил на ноги, пристегнул шпагу и наклонился за плащом.

— Может, не надо идти в гости к Коэлу на ночь глядя?

— С чего бы это? Думаешь, он на меня обиделся?

— Нет, его служба предполагает, что ночью он не спит. Дай человеку отдохнуть, Ланс! Клянусь Святым Берданом!

Менестрель расправил складки плаща, натянул на голову капюшон.

— Ты думаешь, уместнее будет его теребить с утра? Усталого, невыспавшегося, злого… Нет уж, до четвертой стражи ещё есть время. Быстро поговорим. Одевайся!

Регнар понял, что охваченный кипучей деятельностью Ланс все равно от него не отцепится. Накинул на плечи епанчу. Подвесил шпагу на пояс. Дунул на свечу.

Спустившись вниз, альт Грегор настоял на покупке еще трех бутылок вина, головки сыра и хорошего куска копчёной оленины. На его плаще изнутри оказались нашиты два кармана, не уступавших, по оценке мага-музыканта, по вместительности переметным сумам.