Иная вечность

Как жаль, что я – не смерть! Мне не суметь однажды
Нарушить ваш покой в момент какой-то важный.
Не выбить из-под ног земли тепло, надежность,
Не вычеркнуть одну, последнюю, возможность:
Возможность говорить, от счастья тихо плакать,
Читая книгу-жизнь, с избытком скрытых знаков,
Отчаянно любить, надеяться на чудо
И слушать пенье птиц, когда весна повсюду,
Вскочить не в свой трамвай, забыть перчатки дома,
Поздравить с Рождеством случаянных знакомых…

Мне суждено одной в несчастных снах сгореть —
Не будем вместе мы… Как жаль, что я – не смерть!

От Высоцкого

Вот опять пошла с утра работа —
Заполненье чистого листа,
И неуемной совестью, до рвоты,
Бичевать и вкладывать в уста.
Праведной грозою, в понедельник,
Выжигать дорогу к небесам…
Я не умер, нет! Ведь в самом деле
Кто-то должен штопать паруса!
Ждите! Я приеду в эту среду,
Как всегда, небритый и родной.
Не готовьте пышного обеда,
Поднесите мне стакан с водой!
Да приведите лошадь – ох, как нужно
Мне увидеть добрые глаза!
Души лошадей всегда простужены,
И уздечки мокрые, в слезах.
Сухожилья телефонных линий
Пусть наполнит нежность. Ну, а боль
Мне оставьте с правдой четных лилий—
Им на камне – в наслажденье роль.
Дни недели – путь земной, без срока,
Шрамы от ошибок и тревог.
Жить, ребята – суета, морока!
Выжить – непокорности итог!

«Опять сгорело прахом чье-то лето…»

Опять сгорело прахом чье-то лето,
Опять кричат в полете журавли,
Во снах я вижу умерших поэтов,
Ушедших с улиц плачущей Земли.

Осенним покрывалом листопада
Закроюсь, и, как в детстве, задремлю.
В молитве, что от Господа наградой,
Мне вспомнить бы всех тех, кого люблю.

Осыплются оскалов ликования —
Не их я в этой повести боюсь.
Я не стремлюсь к всеобщему признанию,
Я к слога узнаванию стремлюсь.

Пусть будет все, как сон в часы рассвета,
В начале тайном праведного дня,
А если оборвется строчка где-то —
За голос чтобы помнили меня.

Мысли в среду

Спроси у листьев, медленно летящих,

Где скрыта тайна солнечного света?

И если осень вежливо позволит,

Расскажут правду и дадут ответ —

Меж мудрых гор, в краю ручьёв звенящих,

В прохладе диких роз поющих, где-то

Уставший дремлет Бог в объятьях воли —

Источник тайны там, других ответов нет…

Осенний каприз

Сказочным рябиновым огнем
Обожгло рассеянную осень,
И душа опять покоя просит,
Плачет темной ночью, светлым днем.

Где же вы, былые миражи —
Блики искаженного пространства?
С вами я теряла постоянство,
Раны исчезали, не зажив.

Ливней нерастраченную суть
Сердце отрешенно принимает,
Облака фантазий в лужах таят,
Может, позвонить кому-нибудь?

Ночь