Индивид

Разбитый настрой, как и ночная погода за окном оказывали внешнее и внутреннее давление на детектива. Он буквально застрял между молотом и наковальней. Конечно, бар так не назывался, но это единственное место, где мог успокоить весь сумбур в своей голове детектив. У бара, намывал стаканы старый добрый Билли и, как всегда, что-то насвистывал. Бладхаунд, пытался связать все мысли в голове. Убийство, наркоманку, психопата, глаза, головные боли, Лаерона, галлюцинации. Между этим всем, подумал он, точно должна была связующая нить. В этом мире все не просто так. Ноющая боль затылка, которая будто разъедала мозг Кристиана, он обезболивал бутылкой бренди. Сосуд всё пустел и пустел, а боль всё не утихала, только пьянив детектива. Существуют единицы, те кто смогут выжить после выпитой бутылки бренди. Чёрт возьми, не трудно догадаться, что детектив был из этих солдат, старой закалки. Настал момент, когда в бутылке не осталось уже не капли, а наливать человеку с оружием и не задавшимся днём, не очень-то и хочется. Полу живой, но полностью пьяный детектив упал со стула. В глазах Кристиана троились, а то четверились пространство, замедляя время. Он лежал под самой барной стойкой, смотря в потолок. Над ним появился силуэт бармена, который подозвав пару или тройку парней, подняли Бладхаунда и вывели на улицу «подышать». Детектив еле стоя упал на ступеньки у входа в бар и дал всей гремучей смеси, что бурлила в его жилах выйти наружу. Он только плавно начал засыпать, как молниеносная боль пронзила его затылок, тут же отрезвив его и подняв на ноги. Детектив начал жмуриться и попробовал проморгать глаза. Он поднял голову в небо и увидел то, во что не мог поверить. Дар речи у детектива пропал. Он шлепнул себя по обоим щекам, смачными пощёчинами и проговорил под нос потирая глаза кулаками:

– Это галлюцинации, ты перебрал Кристиан, всё это не настоящее. Приди в себя тряпка!

Он открыл глаза и опять взглянул в высь. Детектив наконец-то понял, что все что он видит это по-настоящему. Бладхаунд с криками бросился бежать по тёмным улицам Гэмбл-Стрит. Трое бомжей, гревшие руки у мусорного бака, наблюдали за Кристианом. Они пробормотали друг с другом, и пришли к выводу, что этот мужик сумасшедший, даже больше, чем обычные, местные наркоманы. Бладхаунду было же всё равно, он смотрел в небо и видел это своими глазами, по крайней мере он верил в происходящее. Спрятавшись в тёмный переулок, он дал себе отдышаться. В голове крутилось только одно и это были мысли, как бы только выжить и прийти в себя. Согнувшись, он опёрся одной рукой в кирпичную стену и пытался успокоится. Он закрыл глаза и сделал несколько глубоких вдохов и выдохов, поэтапно открывая веки. Нет. Они все ещё были здесь. Они отражались в луже. Их стало намного больше, чем было. Детектив, собравшись, кинул последние силы на пару своих ног и что есть мочи побежал по ночному городу в свой дом…

Глава10

Открыв, трясущимися руками дверь в свою квартиру, он плакал. Ключи пару раз выпали из его рук в процессе. Кристиан вспоминал, всех святых, что помнил и молился им. Забежав в дом, он скинул с себя шляпу с пальто и достал револьвер, взведя курок. Насторожившись, держа оружие наготове, он ходил по кругу в центре своей тёмной комнаты, которую освещала лишь луна через открытое окно. прозрачные занавески шелестели будто листва и увидев в там то самое, чего боялся сыщик и выстрелил в их сторону пару раз. Ничего. Всё осталось на своих местах. Он вспоминал только одну навязчивую мысль. Слова психопата о глазах. Чёртовы глаза. Бладхаунд видел пару глаз, которые, что и делали пялились на него изо всех углов. Куда бы его взор не падал, он видел два белка с двумя зрачками, и эти зрачки были абсолютно не понятного цвета. Выстрел. Ещё выстрел в сторону этих проклятых, следивших за ним очами.

–– Что бы ты ни было выходи и сразись со мной! Гневливо с дрожащими руками вскричал детектив. Ответа не последовало. Он ещё раз выстрелил, но просто в потолок, надеясь на то, что он сможет напугать и прогнать, этот взор.

Весь потный, шокированный Кристиан, наконец перестал дрожать и опустил револьвер. Бладхаунд разгадал слова, что слышал от психа в лечебнице, он понял, что тот малый, был самым понимающим человеком из всех. Детектив проговорил в пустой комнате:

–– Эти глаза… Они и есть ты… Ты или оно, или он, или она… Я наконец-то понял… Я вижу тебя… Трейтор был прав, мы всего лишь сказка… Ты и есть убийца… Ты знало начало… Ты это сделало, воплотив это в жизнь… В мою жизнь… Но ты не знаешь конец… Ведь только я творю его… Тебе было известно, мой мир – это сплошная иллюзия…

Кристиан Бладхаунд поднёс револьвер к виску, в котором находился последний патрон и глядя в глаза, тебе читатель, да, именно тебе, он сказал свои последние слова:

–– Я вижу тебя…

Щелчок курка. Темнота.

Климов М.В.