Информационный солдат

В итоге оказалось, что только мне повезло. Ничего. Рука саднила, голова гудела, но и только.

- Я чувствую. - У Цита на губах пузырилась кровь. - Чувствую, самец, которого мы сделали вдовцом, где-то рядом. Приближается. Он идет, чтобы отомстить. Разорвать нас своими лапами, без всяких игр с правдой.

Эта новость музыкой прозвучала в моих ушах. И я верил Циту. Я всегда ему верил.

- Ты как, вытянешь? - спросил я.

Нет. - Цит не качнул головой лишь потому, что не мог. Его шея не двигалась. Правая рука была практически раздавлена бетонным блоком, в животе было месиво, на которое я старался не смотреть и, судя по пузырям крови, грудная клетка тоже была раздавлена. Так что он не врал.

- Ницше сказал, что существует право, по которому мы можем отнять у человека жизнь, но нет права, по которому мы могли бы отнять у него смерть. Мою смерть у меня никто не отнимет. Иди, я хочу умереть сам.

Надо было посидеть с ним, в его последние минуты, но я не мог оставаться на месте. Я пошел.

Как ни странно, мой компьютер был еще жив, как я сам.

Я медленно коснулся пальцем кнопки питания. Придержал руку - решиться на такое было нелегко. Потом, задержав дыхание, все же нажал. Системный блок долго не хотел глохнуть, защиты одна за другой пытались осознать, что команда на выключение дана окончательная, не всего лишь ошибка или попытка перегрузить систему.

И сразу стало проще. Рукоятка дареного пистолета медленно нагревалась в руке. Пули тоже несут в себе информацию. Финальную правду. Такие маленькие свинцовые кусочки истины, беспощадной и оттого неоспоримой.

Солдат есть солдат. Кнопки, курки - разницы немного. Убивать издали или в упор - разницы никакой.

Главное, чтобы патронов хватило. Ведь мне надо было так много передать приближающемуся чужому.