Иной герой. Мир мрачный судьбы

Что она такое, если не комок запутанных воспоминаний мелькающих молниями в разуме, не дающих поймать себя за хвост, не позволяющих увидеть и капли, хоть на краткий миг. Тьма вокруг текла густым медом, извивалась нескончаемым потоком змей, запутавшихся, холодных и сухих.

Возможно, именно так выглядела и ощущалась смерть. Возможно, она заслужила свою участь быть навечно погребенной в бездне неизвестности, наедине сама с собой, неспособная даже понять «кто» и «что» она такое. Навеки загнанная в круговорот повторяющихся идей и соображений. Не способная разорвать этот порочный цикл.

Окружающая мерзость проникала в рот, уши, глаза и нос, просачиваясь внутрь сквозь поры кожи, вынуждая вечно бороться с агонией удушения. Жаль — безрезультатно. Как бы она не пыталась изменить это, тьма проникала все глубже. Каждая попытка вдоха помогала злу, каждый судорожный глоток, сокращение горла… Все это помогало тьме взять верх в противостоянии с подточенной волей.

Она не могла осознать саму себя. Так когда же настанет момент полного поглощения её «я» окружающим злом? Когда пронзительный мерзкий шепот возьмет вверх?

Когда он перестанет кричать болезненную правду! Почему она?! Почему именно она заслужила эту пытку?! За что? Что она сделала?

Она…

Она? Кто она? Что это было?..

Мысли вновь уплыли. В который раз.

Она их помнила. Они оставили свой отпечаток на её душе и разуме. Но почему…

Вновь волна «извивающихся холодных змей» проникла внутрь тела. И опять не получалось сосредоточиться.

Порой ей казалось, что рядом кто-то есть. Кто-то знакомый. Мелькали лица, их было всего два, но… Откуда она их знала?! Кто они такие?! Что это за женщина?! А мужчина?!

Время шло. Неустанно и неостановимо. Минул год, за ним еще.

Чем дольше она задыхалась, чем глубже проникала окружающая её тьма, — опорочивая не просто тело, но душу, — тем невозможнее становилось контролировать мысли. Возможно, еще немного и она перестанет быть собой. Исчезнет, погребенная шепотом на дне окружающей извивающейся бездны.

Но был ли смысл спасать себя, если она не знала, кем была?

Мысль утекла слишком быстро. Тьма не дала ей развиться, хоть раньше позволяла задержаться подольше.

Так бы и продолжалось, вплоть до полного уничтожения, стирания «я», если бы не шепот на грани слышимости. Шепот незнакомый, но новый, доселе неизвестный. И свет. Странный свет. Такой знакомый, словно она когда-то владела им. Он был… Частью её. Когда-то.

Неосознанно она потянулась к нему, захотела вернуть себе этот свет. Воля, что была притушена злом, вновь загоралась. Тусклые угли, раздуваемые желанием, пылали все ярче, а душа, тело и разум двигались в одно, известное только им направление.

Она хотела туда. Хотела увидеть источник знакомого, но забытого света. Плевать на то, что она задыхалась, плевать на путающиеся мысли. Они излишни, когда топливом движения выступало желание. Сейчас в её голове не было мыслей, был только путь, который нужно было просто преодолеть. И ничего боле.

Вспышка.

— Ты ли мой мастер?

Почему она это сказала?

Мысли женщины путались, но в кои-то веки не ускользали! Они выстраивались в цепочку. Одна за другой. Наконец она начала вспоминать. Вспоминать все!

Свое ученичество. Правление. Смерть в одиночестве. Война за Грааль. Удар в спину. Предательский приказ… После Пламя и только Пламя. Всепожирающее. И безграничная тьма.

— Да, я — твой мастер. — Спокойной голос вывел из состояния задумчивости, вынуждая взглянуть на того, кто получил командные печати.

Молодой рыжеволосый парень. Хорошо сложен. Сразу видно — не для красоты.

— Слуга класса — Сейбер, прибыл. — Губы говорили еще до того, как мысль заканчивала формулироваться в голове. Будто рефлекс, вбитый в подкорку.

— Назовешь свое имя? — странный тон. В нем не было явно выраженного требования. Но опыт общения с самыми разными людьми ей говорил обратное. Хотя почему ей казалось, что он знал ответ на свой вопрос?

Память возвращалась лавинообразно, с каждой долей секунды все больше и больше. И вот она помнит все. Абсолютно.

— Я — Широ Эмия, — положив руку на грудь, выполнил приветствие призыватель, одним своим именем пробуждая потухшие эмоции. — Ты — Король Артур?

— Как ты узнал? — тут же она выдала себя. Нахмуренные, аккуратные светлые брови сошлись на переносице. Стоило ему представиться, как она начала относится к нему с опаской. Молодая женщина, более походившая на девушку, помнила единственного носителя подобной фамилии. И отлично помнила, что он сделал.