Инструктор по любви

Замолкаю, осознав тот факт, что Стефани не в курсе моего маленького уикенда в местную больницу, потому что она в тот день уезжала к родителям и пропустила всё веселье.

Понимаю, что Стеф скорее всего не будет гнобить меня за моё столь жалкое времяпрепровождение, но я всё равно по какой-то причине закусываю язык, не в силах поведать ей историю, которая приключилась со мной на почве ссоры с Милли.

Именно поэтому я заканчиваю предложение, которое начала примерно миллион лет назад, пока не улетела в размышления, глупой отмазкой, мол, чего я там только ни делала, из-за чего Маэль может посчитать меня чокнутой, и Стефани, кажется, в это верит. Вот и прекрасно.

– Всё равно, – Стеф встаёт с моей кровати, глянув на меня сверху вниз. – Я считаю, что тебе нужно с ним поговорить. Не бросай всё так… на самотёк. Ты ведь не знаешь, что у него в жизни происходит, – она отходит, вновь принявшись за сортирование вещей.

– Вот именно, что я не знаю, – лениво протягиваю. – А вдруг он маньяк какой-нибудь? – небрежно кидаю, однако капелька сомнений всё же закрадывается в мою душу.

– Сомневаюсь. И потом, я же не предлагаю тебе строить с ним семью и рожать от него детей, – Стефани начинает разглядывать одну из своих вещиц скептическим взглядом. – Просто… не обрубай с ним связи. Насколько я поняла, ему тоже нравится проводить с тобой время, – она морщит нос, откинув кофту на кровать.

– Ты права, – закатываю глаза. – Ладно, ты меня уговорила, – надменно добавляю, заставляя Стефани развернуться и бросить на меня изучающий взгляд.

– А, то есть я тебя ещё и уговаривала? Так получается?

– Спасибо, – еле слышно произношу, найдя глазами ножки её кровати.

– Что-что?

– Спасибо, – громче повторяю, неторопливо подняв взгляд на свою соседку, и натянуто улыбаюсь.

Нет, мне правда приятна её забота. А улыбаюсь я натянуто лишь из-за того, что мне неловко проявлять свои искренние чувства. Да что со мной не так?

– Обращайся, – Стефани вновь дарит мне нежную улыбку и продолжает расправляться со своим шмотьём.

* * *

– Я так люблю свободное время.

Выходим с моей новой лучшей подружкой из здания общаги, направляясь к футбольному полю, на котором у нас обычно проходят уроки физкультуры. Свободное время – это время, свободное от уроков (Вот это да! Вы, наверное, этого не знали!) и прочей лабуды, которой нас нагружают в этом французском аду лагере.

Я тоже люблю свободное время, почти так же сильно, как его любит Стефани. Но с тех самых пор, как я поссорилась с Милли, я перестала проводить это самое время весело. Обычно мы втроём сбегали за пределы лагеря и гуляли по окраинам, на спор криво подкатывали к бариста в мелких местных кафешках, делали глупые селфи в зеркало в смешных шляпах и были простыми беззаботными восемнадцатилетними девчонками, которым всё было нипочём.

Однако всё изменилось слишком стремительно. Я стала загоняться только больше по поводу своего ментального здоровья, ведь теперь о моих глупых проблемах знал ещё один человек (помимо меня), да и не просто человек, а мистер Мартен – главный плейбой этого несчастного лагеря, дамский угодник, разбиватель сердец и любитель кидать неоднозначные фразы по типу «Я хочу больше, чем этот поцелуй, Беннетт», а потом резко делать драматичный вид и уходить в закат.

Да, такая вот я жалкая. До сих пор помню эту его фразу, хоть и прошло уже два или три дня с тех пор, как он так невзначай кинул её и сказал, что ни за что на свете не будет ничего предпринимать.

А какого чёрта вы тогда это вообще говорили, мистер Мартен?! Я вас не понимаю!

– Да, свободное время – это класс, – отвечаю на автомате, заметив неподалёку сидящего за столиком слишком частого посетителя моих мечтательных снов, непринуждённо печатающего что-то в телефоне.

Неужели он снова переписывается с Сэм?..

– О, смотри, там мистер Мартен. Иди, поговори с ним, – Стефани касается моей спины, слегка подталкивая меня вперёд.

– Ну, я не знаю…

Не замечаю, как мы оказываемся в паре метров от явно не скучающего Маэля, который увлечённо рассматривает экран своего мобильника. Внезапно чувствую сильный толчок и делаю два широких шага вперёд, чуть не упав на столик всем телом.

– Леона?

В мыслях матерю Стефани, которая решила так «помочь» мне, и разворачиваюсь к ней лицом, упирая ладони в деревянную поверхность. Она кивает, игриво улыбнувшись, и поспешно удаляется.

– Добрый день, – поворачиваюсь обратно, натянув на губы лёгкую улыбку, но она, наверное, больше сходит на кривую.

– Ты что-то хотела? – мистер Мартен откладывает телефон на стол, перевернув его экраном вниз, и, скрестив руки, переводит на них вес своего тела.

– Да, хотела, – растерянно кидаю.

Неожиданно понимаю, что до сих пор упираюсь ладонями в стол, из-за чего снова выгляжу очень провокационно. Может, мне уже стóит написать книгу под названием «Список неприличных поз, когда рядом с вами находится ваш практически преподаватель, с которым, как вам кажется, вам ничего не светит, но при этом он разбрасывается громкими фразами, каждую из которых я обязательно приведу в прологе»?