Интеграция

— И как попасть в этот архив? Что для этого нужно? — перехожу к следующему моменту, который меня интересует, а мужичок разводит руками.

— Сейчас уже никак. Тебе, по крайней мере. Вот как получишь Золотой ранг, тогда сможешь подать запрос. А так, архив закрыт для всех, кроме Мастера Айрва и тех, кому он выдаёт допуск. Года три уже такой порядок, — зевнув, он объясняет правила, а я чувствую разочарование.

Впрочем, следом за ним сразу приходит подозрение. Три года? Ради чего можно закрыть архив, где всего лишь хранятся записи истории Синклита? Которые, к тому же, не сильно интересны всем остальным Странникам. По крайней мере, если верить словам того же Чарга.

— Ты экипировку-то принесёшь? У меня тут дела ещё, — управляющий напоминает об амуниции и я киваю, быстрым шагом направляясь к двери.

По коридору буквально мчусь. Хочется как можно быстрее вернуться и расспросить Чарга дальше. Пожалуй этот мужичок знает куда больше, чем мне показалось изначально. Надо же — сколько раз я с ним беседовал, а про клан Вязовых и странную схему появления наследника, он вспоминает впервые.

Оказавшись рядом с апартаментами, протягиваю руку к дверной ручке, когда слышу шорох за спиной.

— Умри, отродье! — срывающийся голос выкрикивает фразу, а потом мне в спину бьёт волна воздуха, впечатывающая лицом в дверь.

Глава II

Хрустит сломанный нос и я на момент теряю ориентацию. Впрочем, состояние длится не дольше секунды — из него выводит громкий голос за спиной.

— Вот и всё! Ублюдок! — в словах столько ненависти, что, кажется, я ощущаю, как она физически давит на затылок.

Рывок влево. Вернее, только его попытка — тело не хочет толком слушаться. Зато выходит включить навык невидимости — теперь меня окружает жёлтая аура. Не успеваю порадоваться, как чувствую резкую боль в правом плече. А потом меня снова швыряет в сторону ударной волной.

Рухнув на пол, перекатываюсь в сторону. Перед глазами всё мельтешит, но тем не менее, как-то оценить ситуацию у меня выходит. Вон та размытая фигура, что сейчас почти рядом со мной, и есть противник. А судя по острой боли в правом плече, он успел меня ранить.

Бью тем единственным, что у меня имеется — воздухом. Правда не слишком успешно — если в голове это выглядит, как удар, который унесёт нападающего дальше по коридору, то на деле выходит только слегка его притормозить.

Оружия нет. Я даже кинжал оставил в апартаментах. Единственное, что имеется — простенький нож в пространственном кармане. Пытаюсь извлечь его оттуда, сразу забросив в левую руку, но ничего не выходит. Разум слишком расфокусирован.

Бью ногой, стараясь попасть по коленной чашечке. Как ни странно, это получается. Правда выходит слишком слабо, чтобы остановить противника или свалить его на пол. Тот лишь издаёт глухой выкрик и яростно обрушивает свою правую ногу сверху вниз, видимо, намереваясь попасть мне в живот.

Полностью выйти из под удара не выходит, но успеваю чуть сместиться в сторону — ступня врезается в боковую часть живота.

Вижу, как за спиной противника распахивается дверь и в проёме появляется Вэнр, в правой руке которого сжат топор.

Неизвестный отвлекается, поворачиваю к поэту голову. А я обхватываю своими ногами его левую конечность, пытаясь всё-таки опрокинуть на пол.

Хорошая новость в том, что у меня это получается. Плохая — он успевает ударить по форингу точно такой же воздушной волной, из-за чего тот врезается спиной в дверной косяк.

Машинально пробую оттолкнуться правой рукой и сразу же ору от боли. А ублюдок всаживает кинжал в мою правую ногу. Чёрт! Артерия — если зацепит, мне конец.

Подтягиваю ноги к себе. Резко выпрямляю их, впечатывая обе ступни в бок противника. За счёт этого немного отъезжаю назад. Нож! Почему он так и не появляется в руке?

Снова приподнимаюсь. Вижу, как вскакивает на ноги нападающий. В отличие от меня, он не ранен. И судя по всему, чувствует себя вполне бодро.

— Сдохни уже тварь! Я отомщу за всех! — пока он кричит, делая шаг ко мне, взгляд смещается в сторону Вэнра. Вижу я теперь немного лучше. Так что различаю лежащий на полу кинжал. Видимо, раньше он был в левой руке форинга. Теперь же валяется совсем рядом с ним.

Сам поэт пытается встать на ноги, но делает это слишком медленно. К моменту, когда вернётся в строй, меня уже прикончат.

Тянусь воздухом к его оружию. И подняв короткий клинок в воздух, отправляю в цель. Наметить точное место попадания в моём текущем состоянии сложно. По сути, я бросаю его наугад. В итоге, тот вонзается то ли в правый бок, то ли в правую часть спины противника.

Тот что-то орёт, бешено кривя лицо. А я выдёргиваю оружие из раны. Снова вгоняю его во вражескую плоть. Ещё раз.

Опираясь на левую руку, чуть приподнимаюсь и отползаю назад, помогая себе целой ногой. Нужно убраться подальше от этого психа. Иначе упадёт и всё равно изрежет мне все ноги.

Сам нападающий падает на колени, что-то рыча от боли и ярости. А я выдёргиваю своё оружие, собираясь нанести четвёртый и уже куда более прицельный удар.