Интернет-издание авторов рунета «Портал» (СИ)

ПОЧТИ НЕ СТРАШНО

Эх, братишка… у нас тут пекло, и опять зарядили грозы.
Воздух сплошь из песка и пепла, лагерь сонный, как под наркозом.
Передышка вторые сутки, тишина просочилась в вены,
Ожиданием давит жутким, ненавистное тянет время.

Чтобы попросту не свихнуться, пофигистом стал, бесшабашным,
Словно кровь заменили ртутью. И не страшно… почти не страшно…
Лишь ночами, бывает, ною, — тихо, чтобы никто не слышал.
Вспоминаю в саду левкои, голубей на окрестных крышах.

А сегодня припомнил, братик, тот далёкий июльский вечер:
Мать — красивая, в летнем платье, ты забрался к отцу на плечи,
Мы бредём полосой прибоя, и в закатном усталом солнце
Счастье — тёплое и простое — словно волны о берег, бьётся.

И как будто не с нами было — кадр из фильма, картина маслом.
А реальность — в окопе стылом и закате кроваво-красном.
Вот вернусь, и поедем к морю. Верь мне, слышишь, ведь я же старше —
Мы сильнее смертей и горя. И не страшно… почти не страшно…

НОЧЬ

Багряным вспыхнула закатом
И тьмой укрыла всё вокруг.
Такая робкая когда-то,
Вошла, как старый добрый друг.

Сейчас тиха и безмятежна,
Но вскоре ласковой рукой
В круговороте страсти нежной
Двоих утопит с головой.

Искрясь рубинами в бокалах,
Дрожа в мерцании свечей,
Срывая с губ припухших алых
Слова, что нету горячей,

Взовьётся — дерзкая, шальная,
Дразня изысканной игрой
До исступления, до края,
Всё увлекая за собой.

И разольётся негой сладкой…
Вдохнув дымок от сигарет,
В окошко выскользнет украдкой,
Пока не занялся рассвет.

Лишь обернётся на мгновенье,
Чтоб в нежном сумраке теней
Запечатлеть своё творенье
На чёрном шёлке простыней.

АПРЕЛЬСКОЕ БРЕДОВОЕ

Сонный апрель. Не звенит и не греет.
В мыслях и чувствах сплошной кавардак.
Счастье своё пристегну к батарее,
Ключ от замка зашвырну на чердак.

Вынесу с мусором боль и разлуку,
В форточку выгоню дым от обид,
Ревность спалю под горячую руку,
Буду смотреть, как прикольно горит.

Неба хочу, чтоб светлее и выше,
Свежих ветров, щебетания птиц,
И аромат зацветающей вишни,
И полыхающих алых зарниц…

Чайник кипит, в третий раз подогретый,
Больно плечом задеваю косяк.
Ну же, весна! Настоящая, где ты?
Мне без тебя не проснуться никак.

Сарвар Турдибоев