Инумо

У Митры социальная подписка, конечно, была. Не слишком хорошая и не слишком легальная – никто в социальной службе не даст подписку человеку с именем Митра и полным отсутствием фамилии, но по ней вполне можно было жить, пока портал Сяо ее принимал и выдавал нехитрый дешевый комплект: проживание в комнате без гостей, несколько каналов на экране телевизора и плохенькую лимитную Сеть без доступа к большинству развлекательных ресурсов. По этой же карточке можно было один раз поесть в меру съедобной еды в социальной столовой, пару раз в день прокатиться на монорельсовом метро и немного поговорить по телефону. Какая-то сомнительная медпомощь и один сеанс кино в год в нее тоже входили. Но в подписку не входил я. Я был гостем и это оставалось проблемой. Не уверен, что манжетам вообще полагалась хоть какая-то подписка. Митра согласился поселить меня в своей берлоге из глубоких альтруистических чувств и, конечно, потому что не справлялся с оплатой своей подписки, а я вроде как должен был отдавать половину. Но этого я тоже не делал, и проблема усугублялась.

Поддельная лицензия частных детективов давала немного денег на еду, надежду на завтрашний, но не более того, день и периодическую дань хакерам хикикомори. Эти ребята не выносили солнечный свет, других людей и громких звуков, но очень нуждались в деньгах и умели ставить самописные патчи на прошивку Сяо. Я был уверен, что Компания знает про этот промысел, но смотрит на него сквозь пальцы, иначе пришлось бы выселять под мост половину Яндаша, а столько места под мостами нет.

Я порылся в общей корзине с бельем из прачечной, обнаружил, что Митра кидает туда все подряд и молча побрел в ванную.

– Кстати, там сток забит, забыл сказать, – Митра прикрыл лицо коробкой и снова растянулся на диване.

– И конечно прочистить ты не подумал. Особенно после толпы девушек с волосами разного цвета и длины, которых ты сюда таскаешь, пока меня нет, и я якобы ничего не знаю.

– Не понимаю, о чем ты. Я аскет, ты знаешь.

– Прошлый раз я вытащил из стока целую радугу, – я вздохнул и направился к двери. Мой плащ с оттянутыми, но пустыми карманами ожидал меня на захламленной вешалке. – Ладно, не важно.

Коробочка дим сам, оставленная на отключенном холодильнике оказалась пуста. В ней одиноко болтались две грязные палочки. А вот это уже на девятку тянет. Митра услышал шорох картона.

– Мне не спалось и хотелось есть, – виновато, но с легкой претензией пояснил он. – Кстати, если будешь кипятить воду… Постой, ты куда это собрался?

Но его вопрос заглох за закрытой дверью. Я нащупал в кармане пару монет и мятую неровно сложенную справку, без которой выходить из дома не следовало. Пока хватит, чтобы выпить стакан кипятка с рисовым пирожком и избежать неприятностей.

В дождь я ненавидел Яндаш немного меньше, чем в остальные дни. На то был повод. Небесная вода растворяла вечный смог, прибивала к мокрому асфальту, смывала в реку, а потоки воды несли мусор в бурлящие переполненные канавы. Под дождем не хотели мокнуть ни толпы мигрантов с Турана и Элосы, ни торчки с мигающими экутерами, притворяющиеся обычными ленивыми зеваками. Даже городовые запирались в своих похожих на аквариумы будках или торчали в переходах старого метро. И от того город казался чище и свежее.

Короткие волосы на моей голове совсем не держали воду, она текла за уши, за шиворот, капала с подбородка на старый плащ, который впитывал ее как влажный песок. Да и цвета он был такого же – цвета влажного песка. Впрочем, попадало на меня не так уж много. В Малом Сычуане полно магазинчиков и лавок, а над каждой из них растянулся выцветший и дырявый тент. Под тентами клубился пар от жаровен и дым снова ставших модными сигар. На меня смотрели скопившиеся здесь тонкие девушки в очках-плексах, по стеклам которых бегали яркие строчки и блики цветных картинок, хмурые охранники ресторанов подороже, в которые можно не всем, растерянные задумчивые офисные жучки в серых костюмах и приветливо кивающие лоточники. Я протискивался между ними, тихо извиняясь, если задевал кого-то локтем, старался быть незаметным, просто маленькой частью толпы, но все равно казалось, что каждый пялится на мой плащ.

Но пялился на плащ только один уличный зевака. Похоже было, что он узнал меня сразу, как и я его. И вряд ли встреча с ним была совпадением. Бродяга где-то отыскал куртку с порванным рукавом и бессмысленную соломенную шляпу, свободно пропускающую дождь. Удивительно, но он все еще был жив и все так же неинтересен городовым.