Ира-ничные стихи

…Но! В этом нет никакой трагедии.
И то, что с ужасным, как смерть, лицом
Всё, всё живое друг другом обедает –
Запрограммировано Творцом!
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Мы все друг за другом охотно охотимся.
В брючках, – с голым своим животом, –
Ты, моя милая, тоже охотница,
Которая крайне опасно смотрится
В загаре оливковом и золотом.
А ревность твоя – и есть анаконда,
Ползущая в гнилостной, жаркой мгле...

Охотники и охотницы

Вот так жестокая природа
Творит повсюду столько бед,
Внезапно предложив народу
Мясное блюдо на обед.

«Ай-ай», – сказал в сердцах Мартышкин,

Бифштекс на вилку наколов:
«Негоже, это уже слишком,
Ну, безобразие, нет слов!»

Затем взглянул на блюдо зорко –

От жалости у горла ком –
Цыплёнка взял с румяной коркой,
Что в майонезе с чесноком.

Поел. Как быть душе усталой?

Решил: трагедии в том нет.
Стихи писать – ведь труд немалый,
Что, если голоден поэт?

Кусочки в горле не застряли,

Есть мясо – это пустяки.
Охотники всю жизнь стреляли
Летящих уток у реки.

«Но есть охотницы похуже, –

Сказал, отпив глоток вина, –
Надели брючки, лезут в душу,
Все анаконды, как одна».

Да, что-то в мире не в порядке

Запрограммировал Творец –
Охотницы, откинув прядки,
Все так и рвутся по венец.

Опасности кругом таятся

И так и лезут через край –
Охотницы змеёй струятся
С деревьев. Разве ж это рай?

Задуман рай, а нету рая,

И всё не этак, всё не так.
Охотницы шипят, играя,
Загаром блещут – просто мрак.

Задуман свет, а света нету,

Темнеет жизни колея.
От века бедного поэта
Ревнует женщина-змея.

Творцом задуманное чудо

Выходит всё наоборот –
И западни стоят повсюду,
И хищным кажется народ.

Но краски мы сгустили слишком,

И, право, тем несдобровать,
Кто перестанет, как Мартышкин
Таких охотниц воспевать.

2009

* * *

…А жизнь нас всех загоняет в лузы!
И целей для достижения – тьма:
Кому-то луза – брачные узы,
Кому-то слава. Или тюрьма.

Нас всех, как шары, вычисляют строго.

Летим, расшибая друг другу лбы!
А кий, надо думать, в руках у Бога?
А может быть, в руках у судьбы?

А я не играю. Я просто – бард,

Способный осмыслить и биллиард.

Бильярд