Читаем Иркутские публикации (СИ) полностью

Иркутские публикации (СИ)

"Время, наверно, рассыпаться кубикам…."

Время, наверно, рассыпаться кубикам,Время седеть, как под осень трава —Стиснули зубы железным загубникомТяжкие и дорогие слова.Прежние были, как рябь на поверхности,Эти черпнул я со дна родника,И потому убеждённее веритсяВ совесть народа и правду стиха.Было бы это. А строчка обтешется,Вспыхнут сравненья, возникнет мотив —Слышать бы только диктовку Отечества,Категорический императив.

Оттепель

По нашей весне, неуверенной, северной,Женщина с тихой улыбкой несётВеточку вербы с комочками серыми,Зверёнышами, сосущими тёплый сок.И так же Земля баюкает ночью,С опаской прислушиваясь в тишине,Женщину с сыном — с тёплым комочком,Губами чмокающим во сне.Сколько доверчивости в сморщенных личиках,Почками будущего спит малышня…Не подведи их, большая политика,Не застуди, дорогая весна.

"Так ли жаждем мы добра…."

Так ли жаждем мы добра,Раз оно не воплощается?Как от стука топораЗа сто вёрст леса качаются —Так пустой клочок душиПорождает место пусто же —Пустоши да гаражи,Снова гаражи да пустоши…

"Как странно, что отец и мама…."

Как странно, что отец и мама,Семнадцать лет перед войнойВ деревне жившие одной,Знакомы были плохо, мало!Я после понял, кто их сблизил,Как в пыточных тисках войныКонцы деревни сведены:Лишь две избы не сожженыИ малой горсткой — те, кто выжил…

"И тьма грозы, и света всхлип, и снова…"

И тьма грозы, и света всхлип, и сноваОб ветер в муке бьется мокрый куст,Как Лермонтов, не находящий слова,Косноязычен и молниеуст.И метрах в трех от тяжких эшелоновТоскливый взгляд сквозь сердце пролетит —Там беззащитно, как Андрей Платонов,Обломанная яблоня глядит.И двойствен мир, но это не подмена,И в Комарове буйствует весна,А в стороне, прекрасна и надменна,Стоит Она, Ахматова, Сосна…Не камень, а живая жизнь — святыня,Душа не расточается во тьму,Моя страна доныне не пустыня,И я вам объясняю, почему…

"Небеса вращались, как колеса телеги…."

Небеса вращались, как колеса телеги,Солнце за солнцем в март шли,И уже торчали из-под лохмотьев снегаМускулистые черные лопатки земли.От свободы хмелея, от солнечной браги,Это русское поле высвобождает плечоОт сопревшего снега, как из ветхой рубахи,Это рвутся заледенелые путы ручьев.Это — бунт! Вон на отмели тлеет, чернеет,Точно свалка двуглавых орлов, покореженный лед!А иною земля пугачевская быть не умеет,Да и весен иных, хоть казни ее, не признает.