Иронии

Солнце падает с неба, закатом алея…
…Ты хочешь стать спутником с очень долгим периодом,
С нашей жизнью короткою сопоставимым,
Возвращаясь, подобно комете Галлея,

В мир, который устроен так просто и сложно,

Где всегда, уходя, есть возможность вернуться…
Значит, есть удаленная точка, где прямые пересекутся…
…Все зависит от первичного допущения, что это
возможно.

Через ряд Фибоначчи все предсказано было заранее

И спиралью заложено в слове и в имени…
Аммонит искривленных пространств, измеряемых
Неевклидовой геометрией Лобачевского или Римана,

Где всего только шаг от величия до ничтожества

И за мелочным близким не видим далекого главного.
Я в четыре семнадцать утра, словно школьный учитель
алгебры,
размышляю о группах и множествах…

И за час до рассвета, за три – до дуэли в другом

измерении
Я узнал: все действительно ценное – невещественно,
Где нехватка сортов колбасы – несущественна
На бескрайних изгибах пространства и времени.

И, до боли знакомая, мне такая Вселенная нравится.

Пусть нас судят невежды смешно и убого:
Эварист Галуа – математик от Бога…
Как назло заваливший экзамен «Начала анализа»…

И, уйдя за столетье до главных решений

Позабытым, однако, страшнее, непонятым,
Я смеюсь со стены, проступив на портрете Эйнштейна,
Но мой смех – не насмешка, скорее – ирония.

И, взирая на спины спешащих по улицам

По делам неотложным, насущным, кричащим,
Можно прошлым болеть, настоящим…
Но важнее – заставить задуматься…

Ухватив ускользавшую цельность

В жесткой схватке противоречий,
Я останусь всего лишь предтечей.

…Нас сильнее закономерность…

…Все отсчитано четким шагом.

Две прямые подобны шпагам.
Им положено пересечься
Точкой пули на точке сердца…

Слога

…Мне нравятся слога… как из обычной речи… Без смеси из игры противоречий… Когда строка упруга и строга… Слога слагаются в слова… Из мимолетных будней, как из букв… Колес вагонных монотонный стук… Как будто пишет позабытый друг… Но, к сожаленью, это все уйдет… Рассыпавшись, как на порогах – плот… Отстукано морзянкою порочной… Но век иной – все в электронной почте… Ты прикоснешься к клавише delete… все кончено… и человека – нет… и не было… не излучал он свет… в течение своих недолгих лет… Он даже жив еще… еще не мертв… А запросто и беспощадно стерт… А может быть, так и приходит смерть… когда настало время нас стереть…

Вино