Исчезнувшие (СИ)

«Прости, мы не можем быть вместе», — это ты сказала последним. Иногда несколько слов ломают жизнь. Стоит задуматься и о том, что несколько действий ломают жизнь сильнее. Силу слов преувеличивают, боль сердца тоже не правильно трактируют. Люди привыкли к внутренним чувствам, а не к физическим. Конечно, ведь трогательные цитатки не выйдут из «рука болит — и мир немножко заболел». Лучше, уж точно, написать: «Душа болит и плачет сердце, когда ты далеко». Это звучит романтично, красиво и «так как нужно». Впрочем, тебе этого не понять. Никогда не испытывал к тебе «невероятно нежных чувств от которых бабочки желудок жрут». Хотя первый год был действительно трогательным. Ты так красиво улыбалась, что когда я шел с другой девушкой, то вспоминал тебя. А потом сравнивал. И я видел, что ты ужасно перебарщиваешь с макияжем, а твои безвкусные, вечно красные ногти больно царапают по сознанию. Когда вспоминаю, что ты так гордо хвасталась ими, но сама уверяла, что уже надоел этот цвет. Хах, он же не подчеркивал твои карие глаза, но ты ничего не меняла.

Следующие четыре года мы мало общались. Интересно, ты изменила цвет лака? Или все еще пользуешься теми дешевыми духами? Кстати о дешевом, недавно стал покупать дешевый кофе. Дешевый кофе для дешевой любви. Забавно, да? И самое веселое в этом то, что это можно отнести к тем сопливным цитатам. Жаль, тут автор безымянный и совершенно бесполезный для мира.

Кажется, люди любили красивые и больные образы. Ты же была красивой, а боль была лишь в твоих мыслях. Все это глупость, но ты действительно была глупышка с пустым взглядом, который видел все, проникал внутрь и выбирал что-то личное. С другой стороны, общество всегда делало красивых пустышек для всеобщего обозрения. Шутка. Женщины сами создавали эту иллюзию, а потом это стало нормально — безмозглость.

На нас падает невероятный груз. Жизнь — это забавная игра для себя. Иногда я задумываюсь, а не я ли этот мир придумал? Может, я оторванный кусочек чьих-то воспоминаний. И из этих моментов я создал вселенную, мир и тебя. Может, это я придумал твои дешевые духи и глупые, утомляющие слова. Или это меня придумал кто-то? Кто-то, кто скучает по закату и тебе.

Ты была права, я идиот. Я мечтал о том, чего не существовало. Тебя ведь нет и не было. Это такая глупая мечта. Придумал ли я этот образ? Нет. Это ты меня придумала. Придумала и ушла, а потом забыла. Ведь я пустышка — ничего не значу.

Знаешь, хочу еще раз тебя увидеть. Хочу прикоснуться, хочу обнять и не отпускать. Держать так крепко, чтобы ты осталась со мной. Но ты опять ускользнешь. Ведь я не твоя мечта, не тот, кого ты видишь ночами. Потерян.

— Зай? О боже, я сейчас вызову скорую!

Не нужен. Одинок. Забыт. Прости…