Искаженный мир: Ключники

— Усё готово, шеф! — ответил он, одним прыжком оказавшись в свободном овале «помощника». Тоже, кстати, окружённого символами защиты. — Стою и жду приказаний.

— Вот и стой. Желательно молча, читать призыв буду я, а остальные молчать в тряпочку и трепетать. Теперь вы трое, — взгляд поубедительнее и посмотреть на каждого по очереди. — Занять свои места тут, тут и тут. Стоять тихо-тихо, даже руками не шевелить и дышать ровно. Плеваться тоже не вздумайте! Поняли? Если нет, лучше свалите от греха подальше, я из-за чужой дури огребать не хочу.

— Да ты чо…

— Тихо, Мась, он дело базарит, — остановил приятеля Арсен. — Мы всё поняли, будем стоять и не дышать.

Вот что жажда богатства, удачи и прочих ништяков даже с самыми тупыми хомо делает. Все трое заняли свои места внутри каких-то ни разу не правильных геометрических фигур, напоминающих вздувшиеся в паре мест треугольники. И защитных символов вокруг них не было. Зато имелись другие, сути которых я не мог понять… да и особенно не стремился, поскольку серьёзно не воспринимал. До такой степени мой перфекционизм не доходил. Сказано жертвы, так и хрен с ними. По условиям игры — расходный материал, а значит и беспокойства испытывать не стоит.

Занимаю место сам и, вглядываясь в другую страницу, где были пропечатаны строки звуковой части ритуала, начинаю.

Первое слово, ни разу не русское и вообще не похожее по фонетике ни на один из мельком слышанных языков, падает, словно камень с крепостной стены. За ним второе, третье, десятое. И сперва к изумлению, а потом и к постепенно накатывающему ужасу я понимаю — это всё уже не игра, не представление. А как ещё воспринимать происходящее, если мир вокруг словно накрывает туманной дымкой, а тени под ногами начинают шевелиться сами по себе. Более того, вырезанные прямо на земле извивающиеся линии и символы начинают светиться жемчужно-серым. Сияние это ни разу не разгоняет туман, становящийся всё более и более густым, зато дышать становится реально тяжело, да ещё и уши закладывает, словно в самолёте при наборе высоты.

Искреннее непонимание в глазах Лёхи, который явно не ожидал того, что сейчас творилось. Тупое, но смешанное со страхом на лицах дубоголовой троицы. Вижу, что один из них, который Арсен, пытается было дёрнуться, но… Но тут вспыхивают символы вокруг «вспученного треугольника», «гнезда» под жертвенного бычка, одного из них. И тут же эту самую жертву сковывает параличом. Стоит, как статуя в лучах заката, хоть лопаты вроде как и не имеется. Двух других примораживает пару секунд спустя. Не вижу, но ощущаю, как из них, всех троих, словно капля за каплей уходит не кровь, но сама жизнь.

Слова становится произносить всё тяжелее, я словно выталкиваю их из горла, настолько чуждые они, страшные, кажется, что им вовсе не место в мире, привычном и понятном с самого детства. Казалось бы, почему я продолжаю, почему не прекращаю этот страшный ритуал, оказавшийся вовсе не игрушкой, а окном в мир оккультизма? Просто из-за понимания, что прервись я и огребу даже не проблем, а участь похуже смерти. Не удивлюсь, если прерывание ритуала может разорвать сами души тех, кто в нём участвует. Мне это точно не надо! А эти три урода… да пусть дохнут, они мне нет никто, звать никак и вообще бурдюки с дерьмом.

Листы в руках тоже сияют, но изнутри. Более того, начинают осыпаться невесомым пеплом по мере того, как текст, который нужно прочитать, подходит к концу. И чем ближе к этому самому концу, тем более наглядные проявления вовне расчерченной кракозябры. В сгустившемся тумане, сквозь который не видно уже совсем ничего, образуется коридор до ближайшей стены. Не дома, а того самого гаража, стальной или там жестяной «ракушки». Только теперь это не обычная стена, на ней видна дверь. Не нарисованная мелом, а такая, место которой разве что в викторианском особняке или иной обители аристократа. Резная рама, вычурная медная или там бронзовая ручка, основа из неизвестного, но солидно выглядящего дерева. Золотые, серебряные и хрен пойми какие ещё узоры… Совсем недавно она была словно внутри, а потом всплыла из «глубины», проявилась, затем закрепилась в реальности. Или в нереальности? Не знаю, не понимаю! Хочется свернуться в клубочек, закрыть глаза и просить не пойми у кого, чтобы всё прекратилось. Хочется… Или это не мне хочется?

Завершающие слова. И как только последнее из них — такое же непонятное, как прочие — прозвучало, листы вспыхнули особенно ярко и оставшееся от них просочилось сквозь пальцы. Даже пепла не осталось, он растворился, не долетев до земли. Или не земли, а то, что сейчас её заменило? Действительно, больше похоже на камень, но никак не на обычный грунт и попадающиеся в нём камешки и редкую чахлую траву.

Смотрю вокруг. Трое «жертв»-источников стоят всё ещё живые, но явно истощённые, парализованные, не в силах даже моргнуть, не говоря уж о движении. Лёха… Он как раз жив, здоров и перепуган до предела. Даже не бледный, а реально посеревший, только губы шевелятся. Ругань? Ан нет, по ходу попытка молитв. Точняк. Вон даже креститься пытается, что может быть…