Пушкин проснулся в прекрасном расположении духа, вспомнил про вчерашнее, сладко хохотнул, томно потянулся под одеялом. Эк хорошо! Чувствовал себя триумфатором.
Вдруг услышал топот копыт за окошком — непривычный, резкий. Приподнялся на локте, чтобы поглядеть, кто же мог пожаловать в этот ранний час. Не успел сообразить, как услышал громкие голоса за дверью, брань, и в его светелку ворвался всклокоченный генерал Керн в партикулярном. Он сверкал очами, на губах его была пена. Выкрикнул с порога:
— Сударь, вы подлец!
Александр Сергеевич изменился в лице.
— Как вы смеете, Ермолай Федорович, так высказываться на мой счет?
— Смею, потому как знаю доподлинно — все, что произошло нынче ночью между вами и моею супругой.
— Врут. Не верьте.
— Как могу не верить, коль она сама мне сие сказала!
— Как — сама?!
— Так, сама. Заявила, что будто бы любит вас и уходит к вам.
— Неужели?
— Да!
— Что же вы хотите? Стреляться? — Пушкин помрачнел.
— Думал, думал по дороге сюда. — Генерал помедлил. — Но теперь раздумал. Не хватало еще под старость заиметь на совести смертоубийство русской знаменитости. Уж увольте. Просто заявляю вам: вы подлец и моей жены больше никогда не увидите — увожу ее нынче в Ригу.
Но поэт, соскочив с постели и представ перед визитером в ночной рубашке до пят, что придало разыгравшейся сцене некоторый комизм, объявил с жаром:
— Нет, извольте стреляться! Вы назвали меня подлецом, а снести такое я не намерен. Требую сатисфакции!
Керн поморщился:
— Чтобы я, генерал-лейтенант, дрался на дуэли с жалким штафиркой? Никогда. Прощайте.
— Коли так, то вы сами трус и негодяй.
Ермолай Федорович, ничего не произнося, повернулся к двери.
— Старый рогоносец!
Он взглянул на Пушкина с сожалением, покачал головой и, сказав презрительно: "Сосунок. Мальчишка", вышел.
Автор "Евгения Онегина" опустился на край постели и, ссутулившись, запустил пальцы с холеными ногтями в темные кудряшки. Выть хотелось.