Искусство лжи

Илья Коновалов Искусство лжи

Глава 1

–Как умерла? -я опустил руку с телефоном-В больнице ночью….

В телефоне что-то продолжили говорить, но звуки пролетали мимо меня, не задерживаясь в сознании, как ежедневный привычный ветер.

–Мама умерла-сказал куда-то в пустоту.

В душе будто вырвали кусок с кровью, это была не боль, нет, что-то гораздо более худшее поднималось с глубин души ....

Может ошибка? Возникла безумной силы надежда. Я поднял трубку к уху, но оттуда что-то продолжили говорить про смерть, похороны, кремацию и так далее. Пепел мгновенно вспыхнувшей и тут же погасшей мечты развеяло реальностью. Нервы и мозг как будто опустили в жидкий азот, заморозив мысли, чувства, эмоции.

–Я даже не знаю, что можно сказать в таком случае, Олег, держись, друг, -крепкий парняга легко ткнул кулаком в плечо.

Как-то сама собой тяжесть в душе навернулась на глаза....

Прошло четыре дня.

–Андрей, прикроешь на работе. Не готов с людьми сейчас говорить, слушать все их сочувствие и так далее- я неопределенно повел плечами.

–Не вопрос, Олег. – спросил меня товарищ, – А ты куда после похорон хочешь?

–Парни со стройки говорили, что выше Симеиза в горах толи остатки каких-то древних построек, толи просто необычные скалы. Схожу в поход, на природу. Хочу побыть один.-поправив рюкзак, развернулся-ладно давай, до встречи.

Раздвинув ветви, я смотрел на дальний блеск молний и еще пока глухое ворчание на дальнем горизонте моря шедшей оттуда грозы. Легко задул посвежевший ветер, будто сделала новый вдох природа и постепенно просыпалась, насыщаясь той энергией которой щедро делились порывы легкого грозового ветра, наполняющего до того молчавший лес шелестом листьев, по которому били пока редкие капли.

–Будет дождь или не будет-себе под нос тихо скаламбурил я, усмехнувшись – вот в чем вопрос.

–Ладно, не далеко видел подходящую полянку-продолжил беседовать сам с собой -пойду обустраиваться.

С некоторой поспешностью глядя на хмурящееся небо быстро разбил палатку и занялся остальными насущными хлопотами по обустройству временного лагеря в преддверии весьма вероятного дождя.

Немного странный камень, чем-то напоминающий верхушку, зарытую по самую маковку пирамиды, на чистой от леса поляне показался мне отличным местом для обустройства ночлега. Все также вдалеке продолжало рокотать небо то и дело приближаясь светом зарниц. Уже в сумерках, устроился около вкусно булькающего кашей с мясом и травками котелка. Весело танцующий костер делал этот уголок леса невероятно уютным как самый близкий уголок родительского дома. После ужина устроился с горячей кружкой отвара шиповника с медом на валуне в центре опушки.

Ощущение близкого родства с пламенем, близкой грозой и природой тихо прокралось в душу. Вглядываясь вдаль ночи, изредка разрушаемой разрядами белых ослепительных молний. Хотя нет, не так. МОЛНИЙ. Мощи недоступной обычному человеческому пониманию. Неудивительно что их всегда причисляли к божественным силам. Так вглядываясь вдаль, я постепенно впал в необычное состояние толи транса, толи глубокой медитации, когда кажется еще секунда и тебя озарит и ты поймешь что-то очень важное. И когда каждый раз застываешь на полушаге до конца так и оставшись с чувством глубокой фантомной тоски по так и не приобретенному пониманию. И думаешь сам про себя как про слепца в стране незрячих, почти сумевшего прозреть, но даже самому себе не способный объяснить, чего тебе не хватает, по чему так неистово тоскуешь, и что всю жизнь безуспешно разыскиваешь. Всегда так было. Раньше так было. Но не сейчас. Ведь все начинается смертью…….