Исповедь жертв (СИ)

Смит сидел на краю облака. Его белая пижама как-то по-особенному выделяла смуглую кожу. До лазурного небосвода можно было дотянуться рукой, не вставая с облака. Здесь не было Элвиса, не было родственников чернокожего парня, не было земли. Складывалось ощущение, что летаешь на пенопластовом островке, покрытым туманом. Шумовой фон создавали ангелы, больше походившие на мраморные статуи, ожившие, но не успевшие снять с себя каменное покрытие. Все они представлялись детьми с небольшими крыльями, но ни один из них не летал. Они продолжали путешествие каждый на своем облачном островке, поигрывая на музыкальных инструментах. Десятки мраморных деток, так лихо отрепетировали небесную симфонию, что казалось будто играют только два музыканта: один на арфе, другой на флейте.

Смит просто свесил ноги со своего островка и, даже отвечая на вопросы Алекса, смотрел не на собеседника, а в даль. Закат, тонущий за горизонтом, последними лучами поглаживал туманное царство облаков, от чего этот мир больше походил на золотую пустыню. Оторвать взгляд от подобной красоты было просто невозможно.